Форум

****

Мы с вами не знакомы, но встречались…

Забыли, как недавно босиком

сбегали от нахлынувшей печали

через порог родительский тайком?

Ещё вчера наивные рассветы

укутывали бережно в туман,

меняли на затёртые кассеты

напевы романтических цыган.

Уверен, запечённая картошка

ещё вам снится, как и под сосной

хотелось бы понежиться немножко

с красою заповедно-неземной.

А помните галёрку кинозала

в запретном «до шестнадцати» кино,

и как сердечко ночью трепетало,

когда стучалась молодость в окно?

Возможно, мы давно уже знакомы…

Но только память стала забывать

завалинки вечерние у дома

и прежнюю ночную благодать.

***

****

Смывают капли многоточий

следы ушедшего былого,

и червь израненное точит

внутри стареюще-живого.

Не приживаются в сознанье

потусторонние сужденья,

и на последнем издыханье

твоё бессмысленное мненье.

Идти за призрачным сложнее,

чем за реальным,

                  но не волен -

в упряжке с юным грамотеем

не до скрипучести мозолей.

Устареваем, а реальность

всего на сутки, но моложе.

И молодецкая брутальность

вернуть ушедшее не может.

Спускаясь медленно под гору,

пора понять, что бесполезно

с минутой будущего спорить

у края выкопанной бездны.
          ***

***

В незапечатанном конверте

кривые строки без сюжета,

бокал креплённой «Изабеллы»,

свеча в объятьях табака…

Писал о главном, но поверьте,

моя душа полураздета,

не удалось ей, но хотела

признаться вам издалека.

Потом откроется, при встрече.

Пока же робко между строчек

восторг причастных оборотов

и многозначность запятых.

Но от разлуки не излечит

листок тетрадный, хоть и хочет

на белоснежном развороте

объединить сердца двоих.

Письмо сумеет о насущном,

о задушевном – не удастся.

Эксперименты над листами

не самый лучший вариант.

Не умиленье показушным,

не расточительность паяца,

а пониманье меж сердцами

их встречи будущей гарант.

***

****

Что осталось уже позади?

Удалось ли пройти суходол?

Не суди пока тех, не суди,

кто в дорогу с тобой не пошёл.

Что нашёл и чего потерял?

Не ослепло ли сердце в груди?

Если мимо прошёл идеал,

то причину искать погоди.

Так ли страшен обычный подъём?

Да и нужен ли он – кто поймёт?

Может, легче осилить вдвоём

или вспомнить, что есть самолёт?

Если тонешь, то надо ли всё

ради всех на скрипучем горбе,

или лучше на дно карасём,

чтоб оставить немного себе?

Кто хозяин спешащих часов?

Кто на общих квадратах чужой?

Закрывать ли себя на засов

или лучше с открытой душой?

Сто вопросов, но, видно, один

есть на эти вопросы ответ:

кто сумеет дожить до седин,

тем откроется жизни секрет.

***

****

Уйти от зла, и выспаться хоть раз.

Проснуться там, где люди не встречали

ни грустных лиц, ни признаков печали,

ни горьких слёз из воспалённых глаз.

Хотя бы раз,

                   но выспаться за всех,

кто перестал в немыслимое верить,

что на замки не запирают двери,

когда с порога убегает смех.

Какое счастье погружаться в сон

без канонад и воющего стона,

прощальных слов на паперти перрона

и стрекотни безжалостных ворон.

Увидеть сны удастся или нет?

А кто-то нагло нежится в кровати,

хотя их души в том и виноваты,

что грустный мир улыбкой не согрет.

Минута сна –

                 хватило бы вполне.

Преодолеть бы тысячу препятствий…

И нет на свете большего богатства,

чем засыпать в полнейшей тишине.

***

Выбор

Из сотен изнеженных раем,

обветренных или беспечных

всего лишь одну выбираем

в надежде, что выбор навечно.

А той, что тебе приглянулась,

понравился ты или кудри?

Не дай бог, в объятиях улиц

словами сознанье запудрил.

Не сам выбираешь, а вместе.

Не в локоны смотришь, а в сердце.

В приданое юной невесте

любовь или трон самодержца?

Ответ не всегда ординарен.

Но выбор пути – обоюден.

Хотя, не единый сценарий -

мы, всё-таки, разные люди.

Порой, выбирая из видных,

подкупит простая усталость,

а злостный заметит ехидно,

что ты подобрал, что осталось.

А кто-то на трон самодержца

позарится, только при этом

обнимет не жаркое сердце,

а лёд позолоты без света.

Титаны не все под луною,

сомнений при выборе много,

но кто добровольно с тобою,

того не пугает дорога.

***

Цитата от Николай (2020-08-24 14:45):

****

Просыпаться, вставать и ползти,

упираться в безумие фраз,

затеряться в словах - ассорти

и под ноги кому-то…  на раз.

Возмутиться, с колен на дыбы.

Закатить впопыхах рукава.

Заикнуться, что мы не рабы,

и умыться слезами…   на два.

Облететь золотым октябрём,

завернуться в свои сентябри

и задуматься – что заберём,

уходя в поднебесье…  на три?

На четыре…      А будет оно?

Кто проснётся… пусть даже на пять,

призадумайся - что прощено

и кому ещё можно прощать?

Повелось так: за счастьем - на раз.

Обожжёт безрассудство - на два,

А на три… сожаленье из глаз,

что плоды не приносит ботва.

***

****

Как незаметно ветром перемен

из одного перенесён в другое,

где Герострат сегодня супермен,

а Пифагор дожился до изгоя;

где циферблат дороже, чем часы,

а блеск звезды - продюсерская милость,

где волшебство предутренней росы

уже давно в печаль переродилось.

Что удивляться –

                          сам же виноват:

не обратил внимания на ветер.

Перенесён туда, где норовят

твоё нутро распределить по смете.

И ты уже как будто не живой.

Или живой, но лишь на половину.

Но, слава богу, зековский конвой

пока глазами не съедает спину.

Придётся жить, и ветер перемен

не унесёт в ушедшее былое…

Лишь не пошла бы совесть на обмен

тех, кто лишен вечернего покоя.

***

****

Прихоть желает быть лучшей,

первой, единственной, самой.

Ярче рассвета, к тому же –

самой лихой и отважной.

В небе сияющем – тучей,

в жизни бушующей – драмой,

в августе жаждущем – стужей…

Только зачем –

                      ей неважно.

Прихоти надо, и всё тут…

Разум и совесть – вторичны.

Зависть в безумное эго

жадностью въелась,

                        и всё же

мудростью высушен омут,

звёзды уму безразличны…

Глупость хмельного разбега

финиш делами итожит.

***

****

Если папа страдал графоманией,

мама юность делила с полётами,

то придётся смириться заранее -

наградит их судьба стихоплётами.

Передастся желание ссориться

с полусонной чумой безразличия,

и не станет наследник бессонницы

колыбельные слушать двуличия.

Пусть строка не соперница гению,

да и рифма пока спотыкается,

но зато в ней особое мнение

к той, что раньше считалась красавицей.

Молодое перо –

                               самовольное.

Против шерсти и против течения

мысль гуляет почти что крамольная,

но с особенным сердцебиением.

Если вы под стандарт не зализаны,

не стесняйтесь прослыть графоманами,

но зато не бывать вам подлизами

с передутыми общими данными.

***

От Дона до Кубани

Открою окно и мечтаю,

покинув объятья кровати,

пройтись по родимому краю,

по травке ещё не помятой.

От берега Тихого Дона

дойти до цветущей Кубани

по юной росе полусонной

по зорьке игриво-румяной.

У тына казачьей станицы

в неубранной ржи распластаться;

водой родниковой умыться,

вернув на мгновенье семнадцать.

И здесь, на казачьем раздолье

душой осознать, что едино

Азовско-донское приморье

с красой Тихорецкой равнины,

что вечно донские рассветы

роднятся с кубанским закатом,

а звонкие песни поэтов

звучат на подмостках Арбата.

***

****

Лечить стихами уходящих

без оправданья, по-английски -

достойный метод, подходящий,

пусть даже чуточку садистский.

Зачем искать слова для ссоры?

Ушёл?

          Талантливые строки

осудят юного мажора

за сущность мерзкого порока.

Душа заноет - оправданья

не состоятельны, тем паче,

что все причины расставанья

ничто обиженной не значат.

Стихи заставят – он вернётся

через минуту или вечность…

Тогда понравится не солнце,

а повзрослевшая сердечность.

И снова вместе, со стихами

под небом ночи синеокой…

Порой друг друга лечим сами

без оправданий и упрёков.

***

Вчерашний сон...

Годы в ночь спрессует память,
зашумит забытый клён.
День на башню,
и потянет
в прошлый век вчерашний сон.

На минуту, но вернётся
белоснежность январей,
нецелованное солнце
у заснеженных дверей.

И в пространстве заоконном
померещатся огни,
а под ними след вороны
на снегу, где мы одни.

Время зимних сновидений
убегает, боль в груди -
снега много, но весенний
кто-то должен в сон войти.

Ночь пройдёт, со старой башни
день сорвётся,
бросит в дрожь…
И тогда в мой сон вчерашний,
наконец, и ты войдёшь.

****

Луна щекой прижалась к небесам,

не видно звёзд в предутреннем тумане,

лишь ветерок подыгрывает нам

в ночной тиши на сказочном органе.

Рука в руке,

                        и речи не нужны.

Глаза успеют рассказать о многом,

пока тропинка не свернёт к порогу

такой реальной сказочной княжны.

Ещё осталось несколько минут…

Как их продлить до утренней жар-птицы?

А попроси, тебя ж и упрекнут,

что не успел реальностью напиться.

И остаёмся в сказочной стране,

пока тропинка скатертью-дорожкой,

а мы по ней, как будто понарошку,

плывем вдвоём в рассветной тишине.

Да будет сказка вечна для двоих

как под луной, так вечером и в полдень,

и никогда не приведут к щеколде

пути-дороги счастье молодых.

***

****

Повзрослел юный мальчик…

                            Увы, повзрослел.

К сожаленью, поэты земные не боги.

Разлетелись грачи и вчерашний пострел

незаметно сошёл с поселковой дороги.

Он теперь городской и другие стихи

будоражат сознанье в вечернем трамвае.

Полувзрослая рифма в плену чепухи,

посему и наивность из строк убывает.

Появился иной –

                           заковыристый стих.

Совершенно не тот, что вчера у криницы

молодую зарю мог делить на двоих,

опускаясь росой на пустые страницы.

Повзрослела строка и ушли из неё

подростковая боль и душа стихотворца…

Где гнездились грачи, там живёт вороньё

и не делят зарю на двоих у колодца.

Не судите мальчишек, берущих перо.

Иногда и в шестнадцать рождается Слово.

Пусть наивно оно и пока нехитро,

но зато за живое вцепиться готово.

***

Цитата от Николай (2020-11-22 20:04):

****

Как же верить неохота,

что к удаче не добраться,

что её давно по квоте

разобрало чьё-то братство.

Мол, теперь с пустым карманом

ждать удачу бесполезно –

не пойдёт к рубахе рванной

та, в кой искренность исчезла.

Неохота верить бредням,

что подделанное счастье

раздаётся многодетным

или нищим домочадцам;

что Фортуна продаётся

на торгах - из-под прилавка,

а искусственное солнце

можно выкупить за марки.

Неохота верить слухам…

Только если дым, то тлеет -

значит, где-то показуха

с каждым новым днём наглее.

Но удача не продажна.

К тем, кто ждёт её и верит,

в дом войдёт не эпатажно,

а тихонько - через двери.

***

Из прошлого

Заброшена, но помнится

из прошлого веков

охрипший голос звонницы

под вздохи стариков.

И кажется, что заново,

лишь только попроси,

распустится шафрановый

цветочек на грязи.

Закрутятся у мельницы

седые жернова,

а рядом с ней растелится

пахучая трава.

Послышится, почудится

мычание телят,

как будто снова с улицы

они в поля спешат.

Деревня сладкозвучная,

ты в детство наше нить…

Заброшена, но лучшее

сумела сохранить.

Поэтому и помнятся

из тех былых веков

объятья под смоковницей

и плач колоколов.

***

****

Мы когда-то уйдём,

но вернёмся опять

к тем, кто ночью и днём

может искренне ждать;

кто остался и ждёт

окончанья разлук,

чтобы снова в полёт

на сплетении рук.

Мы вернёмся, поверь,

если стужа проймёт,

если слёзы потерь

перейдут в гололёд

и замёрзнут года

на пороге надежд…

Мы вернёмся тогда

на исходный рубеж

окрылённой строкой,

задушевным стихом,

чтобы прежний покой

воцарился,

             при том

на пороге надежд

расцвели бы года,

а безумство невежд

за порог…

                Навсегда.

***

****

Накатанной дорожкой не хожу.

Ищу свои нехоженые тропы.

Но счастье доверяю шалашу,

где есть кому обидное заштопать.

Где много обещают – не смолчу.

Не выдержу и там, где пустословят.

По утренней тропинке васильковой

со мной не разгуляться трепачу.

Не верю замусоленным словам.

Легки они, но выручат едва ли

того, кто слово судит по делам,

а не с вершин распушенной морали.

Поэтому на трон и не взошёл.

И в кресле больше дня не удержался.

Под звуки обольстительного вальса

не поменял души на произвол.

В ушко не пролезал при дележе,

лишь за грехи вымаливал прощенье

и умолял, чтоб в скромном шалаше

моим друзьям хватало угощенья.

***

****

Стучали колёса по новеньким рельсам -

курчавая юность неслась за туманом.

И где-то с любимой под соснами грелся

наивный романтик в фуфаечке рваной.

Хлеба колосились, вздымались платины,

сады распускались на Севере дальнем.

И где-то спешил по дрейфующей льдине

к невесте мальчишка с кольцом обручальным.

Прошло, пролетело и кануло в Лету.

Забылись мотивы и смолкли гитары.

Никто за туманом не мчится по свету,

а новое время другое пиарит.

У каждой эпохи свои увлеченья,

кумиры свои и ближайшие цели.

Но тучи-то те же, и ветер осенний…

Тогда почему же они уцелели?

Зависят от нас и погода, и время,

закат уходящий, и завтрашний полдень,

сумеют ли в будущем супер-проблемы

наследники наши удачей заполнить.

***

Желаемое и реальное

Соединить стихами берега,

зажечь звезду, и тут же оказаться

с пленительной танцовщицей Дега

под аркой флорентийского пала́ццо…

Возможно ли?

                            Но если захотеть,

то невозможность обретёт реальность,

тогда и рыбка попадется в сеть,

и расцветёт гниющая банальность.

Но и желать, не значит без труда

зажечь на небе яркую зарницу -

чтобы под вечер прозвучало «Да»,

придётся днём изрядно потрудиться.

Желание обвенчано с трудом,

возможность же –

               особенная милость…

Приходится к желанному пешком,

коль на коне, увы, не получилось.

Поэтому и помыслы в узде.

Реальность заставляет отказаться

от поцелуев девушек Доде

под аркой флорентийского пала́ццо.

***

В июль…

От ночной аритмии и горьких пилюль,

монотонного боя домашних часов

убегу на неделю в цветущий июль,

чтоб насытиться песнями бойких щеглов.

Может, в поле некошеном или в ручье

потеряется энная дюжина лет,

и покажется, будто в объятьях ночей

я обратно семнадцатым летом согрет.

И захочется глупости рвать и метать,

мотыльком в облака или щукой на дно…

Только жаль, что весеннюю стройную стать

в середине июля вернуть не дано.

Но пахучей траве уступают года -

босиком по июлю сумеет любой.

Исцелит аритмию живая вода,

а хандру и болячки – вечерний покой…

Если лето поджарит набитый трамвай,

поползёт циферблат перегретых часов,

убегай на неделю в соломенный рай,

чтоб насытиться пеньем июльских сверчков.

***

Ты ангел мой…

Ты ангел мой, судьба моя и бог…

Не в небесах, а здесь, где ежечасно

приходится из тысячи дорог

одну искать, но ту, что неопасна.

Находишь ты, а я вслед за тобой.

И даже в битвах за щепотку рая

ты полководец, я же - рядовой.

Вот почему мы чаще побеждаем.

За первенство не спорим, не идём

на поводу у зависти и злости.

Не любим вечерами под окном

перемывать стареющие кости.

Тебе обязан за уютный дом,

за рандеву уже почти полвека,

что не прослыл бродячим босяком,

а удостоен званья Человека.

И на закате нынешнего дня

молю у неба, в принципе, немного –

чтобы ещё полвека для меня

ты оставалась ангелом и богом.

***

****

Не почудилось ли это,

будто мамина рука

подаёт мне на рассвете

ковш парного молока?

Ну, конечно, это было -

день субботний, кумовья,

детством пахнущее мыло,

ворох чистого белья.

И на лавке под окошком,

подперев его плечом,

кто-то мучает гармошку

прибауткой ни о чём.

Это было… в прошлой жизни,

век назад, давным-давно

там, где ты безукоризнен,

а что завтра – всё равно.

Где безоблачное лето

каждый день, наверняка,

дарит детству на рассвете

ковш парного молока.

***

****

Что легче верится делам,

давно усвоил…

Позвольте горе пополам,

так легче вдвое.

А ваша боль почти моя.

Совсем несложно

вдвоём за тонкие края,

зато надёжней.

Пускай скрываются права

за копирайтом,

перенасыщенным словам

не доверяйте.

И даже мне, пока вдвоём

три пуда соли

не уплетём, не наживём

свои мозоли.

Когда я стану только ваш,

то в час разлуки

не отдавайте, как багаж,

в чужие руки.

Перетерплю и доживу

до новой встречи…

Тогда доверьте рандеву

на целый вечер.

***

Снаружи и внутри

На поверхности часть, основное внутри.

Что на сердце – не каждый сумеет понять.

В голубые озёра хоть сколько смотри,

не откроет глубинные тайны печать.

В ускользающем взгляде не видно разлук,

под улыбкой блуждающей – боли потерь;

по вискам не понять, что бездушный паук

паутиной окутал желанную дверь.

Сколько там, под рубцами, язвительных слов,

недописанных строк и пропущенных лун,

ежедневных песчинок от злых языков,

что давно превратились в гранитный валун.

А при встречах взахлёб о счастливом вчера,

о заморских диетах, а то – ни о чём.

Полчаса ерунду выдаем на-гора,

но ни слова о том, как живётся вдвоём.

Привыкаем скрывать от себя и других

то седины и боль, то случайный успех.

И снаружи, обычно, для жадно-слепых,

а внутри - пережитое, но не для всех.

***

****

Вчера ушёл ещё один июль.

Кто может знать, на год или последний

покинул мир начищенных кастрюль

недолюбив,

             тихонько и бесследно.

Кому известно, встретятся ещё

на перепутье середины лета

июльский полдень с ласковым дождём,

да и сердечко будет ли согрето?

Но даже тот, кто снова через год

увидит ночь июльского разлива,

как мы, по звёздам в небо не уйдёт

и не увидит, как же там красиво…

Да и рассвет наш был неповторим.

Другим иные выпадут рассветы.

И через десять перемёрзлых зим

другое солнце просочится в лето.

У каждого единственный июль.

Чтоб он не стал в цепочке лет последним,

от безразличья счастье карауль,

тогда, глядишь,

                и не уйдёт бесследно.

***

Цитата от Николай (2021-02-12 14:06):

- Потрясающе!!! 

Молитва

Не дай мне споткнуться, не дай оступиться

на скользком подъёме, ведущем к познанью -

мгновенно осудят двуличные лица,

и тут же злорадство растопчет призванье.

На солнце тщеславья не дай перегреться,

избавь от холодного льда безразличья,

оставь без изъянов горящее сердце -

ему же к лицу человечье обличье.

За слёзы невинных прости, если сможешь.

Виновен и я в них – позволил пролиться.

Не важно, что был на полжизни моложе,

ошибки остались на жёлтой странице.

Даруй мне друзей небогатых, но верных,

холщёвую скатерть с нарезанным хлебом

и стол на двоих в позабытой таверне

у моря надежды под ласковым небом.

И всё же…

             Оставь только то, что имею.

Без ноши желаний и проще, и легче

идти к совершенству по летней аллее,

пока не зажгутся прощальные свечи.

***

Дворик детства

Те же окна и портьеры,

тот же дворик и этаж,

только кто теперь поверит,

что он был когда-то наш.

Может, вспомнят,

                 но едва ли,

как две тени в поздний час

ежедневно убегали

от излишне зорких глаз.

Переулки, сандалеты

и по лужам корабли

в сногсшибательное лето

кисти юного Дали.

Запах снега, дрожь в коленках,

свежий след по февралю,

и размашисто на стенке:

«Светка, я тебя люблю».

Тот же город полуспящий,

тот же бархатный рассвет…

Только жаль, что в настоящем

нас с тобой сегодня нет.

***