Осень - время Пушкинских стихов,
Чая с медом,
Булочек с корицей,
Время сюрреалистичных снов,
В общем - самое время, чтобы влюбиться...
И на ярком экваторе осени,
Примерно в 15.10
Мы все перестанем быть взрослыми
Да влюбимся в поднебесье.
Пусть осенью небо хмурится,
Запутано солнце тучами,
Зато так приятно жмуриться,
Когда непоседа-лучик
Вдруг выпрыгнет на скамеечку,
Вспорхнет на верхушку клена,
На мальчиков и на девочек,
В осеннее небо влюбленных.

Хоть плаваю я, не робея,
Сегодня, как якорь - ко дну.
Слезу задержать не умея,
Тону и тону, и тону.
Как плАчу, так и хохочу я,
Ведь дно – это тоже земля.
А крысы, все это почуяв,
Бегут с моего корабля.
На дне превосходно-спокойно,
Ведь встал на поверхности лед.
Зимовкой такой я довольна.
Мозги мне никто не грызет.

Вешний день, 12.20,
У меня родился сын.
Силы не было подняться.
И прибавилось морщин,

Так волос седые пряди
Появились у меня.
Но, на свой комочек глядя,
Понимала, что не зря.

Помотались по больницам,
Бой за нас вели врачи.
Но болезни вереницей,
Словно черные грачи,
К сыну стаей прилетали.
Их гоняла вся семья.
Все равно я точно знала,
Точно знала, что не зря!

Сын так быстро подрастает,
Сам все делает теперь,
Сумки мамины тягает,
У сестры берет портфель.
По грязи, по ямам – в лужи
Гонит синий беговел.
Да, мужчине с детства нужно
Свой испытывать предел.
С папой забивает гвозди,
С дедом изучил верстак.
Он за ними словно хвостик,
Лезет даже на чердак.

Подрастет сыночек быстро,
Хлопнет грубо в доме дверь.
Этот звук, как в сердце выстрел
Был и есть для матерей.
Я сожму в кулак всю волю,
Как на родах, как в бою.
В тишине сама с собою
Колыбельную спою.
В тот момент седые пряди
Всю окутают меня.
Из окна на сына глядя,
Снова вспомню, что не зря!

Сын домой придет под утро,
Поцелует меня в лоб,
Пледом клетчатым укутав,
Сняв тревогу и озноб,
Скажет: «Мама, я влюбился,
Мама, я живу не зря!
Мир вокруг преобразился,
Мама, извини меня!»

Говорю: «До скорого свидания»,
Не прощаясь с Куршкою косою,
Этот край для моего сознания
Взлетной стал навеки полосою.


Здесь сокрыты тайны мироздания, 
Дюны взбиты с пеною морскою.
И не велики тут расстояния 
До гляделок с рыжею лисою.

И какое, право, изумление
В тот момент, когда вдруг наяву
Пред тобой пятнистые олени
Кушают зеленую траву.

Выражаю я свое почтение,
Людям, что тут жили и живут,
Курши, создавая поселения,
До сих пор природу берегут.

Ветром и песками запорошены
Камни солнца – загустевший май.
А деревья (словно заворожены)
В танце шепчут: «Это же янтарь…» 

Сколько сил, ресурсов было вложено,
Чтоб создать сей заповедный край.
До свидания, всего хорошего!
Люди сами создают свой рай.

Целых 37 лет уж тебя больше нет,
Это дольше, чем я живу.
И никто не откроет мне важный секрет,
Как увидеться нам наяву?
Я читала взахлеб о полете твоем,
Что был прерван по ряду причин.
Но не буду копаться я в деле лихом,
Пусть инфаркт – так сказали врачи.
Фамильярность? Что я обращаюсь на ТЫ,
Ведь простой и для всех родной,
И ведь ни на кого не смотрел с высоты
Ты, когда еще был живой.
А теперь ты откуда-то из облаков
Наблюдаешь, поди, за мной.
Я ведь в детстве до жути боялась волков,
А ты спел мне про их забой.
А ты спел мне про все, что готовит жизнь.
Да, наш мир иногда жесток ,
Но ты голосом хриплым кричишь :Держись!
И пишу я сей монолог.

Надеюсь, что ты видишь сны, в которых есть и я,
Все ждут бушующей весны, но мне бы сентября.
Ты в сентябре была моей, смеялась звонче всех,
Но говорила мне "Поверь, что скоро будет снег..."
И в этом ты была права, однажды поутру
Покрылась инеем трава, и моему нутру
Явилась неземная боль, я чувствовал снега.
Но я молил : "Господь, позволь, чтобы ее рука
Была в тепле моей руки". Ноябрь поспешил
Услышал я его шаги и замер, и не жил.
Снежинка первая легла на лацкан пиджака.
Тогда ты от меня ушла, целуя облака.

Пусть все это будет фейком
И модным тупым пиаром,
Не стало вдруг человека,
Но только лишь для скандала.

Я жду уж опровержений,
Концертов, любимых шуток.
И в тягостном напряжении,
Сижу уже больше суток.

Не верю я, что не стало
Задорнова Михаила.
Лишь смерть только хохотала,
Готовя ему могилу.

Идут не снега, а снеги,
В России они навечно,
Как память о человеке,
Который в Пути… Млечном… 
10-11.11.2017