Форум

      Криштул Илья Борисович, родился и живёт в Москве. Окончил Педагогический институт, работал учителем. Лауреат нескольких литературных конкурсов, автор двух книг юмористической прозы.                                               


*    *    *

                                            Мимо проходят люди,

                                            мимо проходит счастье,

                                            нелюди тоже мимо –

                                            не надоест им шастать.

                                            Мимо проходит небо,

                                            мимо проходит море,

                                            тучи проходят с солнцем,

                                            между собою споря.

                                            Мимо проходит баба,

                                            с ведром до краёв полным,

                                            мимо проходит катер,

                                            пуская по речке волны.

                                            Мимо проходят вёсны,

                                            мимо проходят зимы,

                                            мимо проходят дети,

                                            жёны проходят мимо…

                                           Жизнь моя мимо цели,

                                           жизнь прошла мимо смысла…

                                           Что остаётся делать?

                                           Скрыться. Исчезнуть. Смыться.

                                                     *    *    *       

                                             Я опять одинок,

                                             Это доля поэта,

                                             Словно жёлтый листок

                                             Среди праздников Лета.

                                             Словно жёлтый листок

                                             В гостях у Весны,

                                             Я опять одинок

                                             И друзья мои – сны.

                                            Я опять одинок,

                                            Средь зверья – человек,

                                            Словно жёлтый листок

                                            Там, где падает снег…

                                              В деревне (Гроза)

                                       Жарко. Душно. И за речкой

                                       Молнии сверкнула нить.

                                       Я сижу в избе со свечкой.      

                                       Это лето. Будем жить.

                                       А гроза уже над лугом,

                                       За окном пёс начал выть.

                                       Свечка гаснет. Кот напуган.

                                       Это лето. Дайте жить!

                                       Громыхнуло над избою,

                                      Я пытаюсь ужас скрыть…

                                      Небо плачется водою.

                                      Это лето. Надо жить.

                                      Всё. Затихло. Воздух чистый -                   

                                      Не дышать его, а пить…

                                      Прокукарекал голосистый.

                                      Это лето. Будем жить!                                           

                                                         Илья  Криштул

                                       Осень не время печали…

                                       Освободившись от пут,

                                       Листья с деревьев слетали

                                       И падали в маленький пруд.

                                       Осень не время для грусти,

                                       Загремела симфония крыш!

                                       Эта музыка небо опустит

                                       На Лондон, Москву и Париж.

                                       Осень не время печали,

                                       Все печали уносят ветра…

                                       Мне сказку вчера рассказали,

                                       А она улетела с утра.

                                       Но я видел, как жёлтые краски

                                       Пролились на Измайловский лес…

                                       Там остался корабль из сказки,

                                       И замер над ним Южный Крест.

                                       Что мне делать, корабль, с тобою?

                                       Южный Крест не из наших широт…

                                       Может, сказка вернётся весною

                                       И с собою вас заберёт?

                                       За меня там замолвите слово,

                                       Я ночью в корабль заберусь,

                                       Потрогаю пальцами волны,

                                       А осень придёт – возвращусь.

                                       Возвращусь под упавшее небо,

                                       В Москву возвращусь и в Париж…

                                       Даже в Лондон, в котором я не был,

                                       Возвращусь под симфонию крыш…

                                                                            Илья  Криштул

                                                  *  *  *

                             …Хотел пройти по жизни берегом,

                             Чтоб капли не грязнили брюк…

                             Мечтал открыть свою Америку,

                             Открыть, но не испачкать рук.

                             Хотел пройти по жизни радугой…

                             Сладка, беспечна, весела,

                             Текла бы жизнь моя, как патока,

                             И я бы в ней не видел зла…

                             Хотел пройти по жизни рощею,

                             Тропою тихой меж берёз…

                             Всегда пути искал попроще я,

                             Пути, далёкие от гроз…

                             Хотел пройти по жизни радугой,

                             Хотел пройти по жизни берегом…

                             Хотел весь мир собой обрадовать,

                             Хотел, что б мир в меня уверовал…

                             И вот стою, тем миром брошенный,

                             Перед началом всех начал…

                             Хотел пройти по жизни рощею,

                             Да по дороге заплутал.

                             Не открывал свою Америку,

                             Хороших не писал стихов…

                             Хотел пройти по жизни берегом,

                             Но нет у жизни берегов…

                                                     Илья  Криштул                              

                                              *  *  * 

                       Как трудно к Богу поднимать глаза –

                       Тяжесть легла на веки…

                       Но из глаз ни одна слеза

                       Не упадёт вовеки.

                       Как трудно жить среди людей –

                       Много пней в берёзовой роще…

                       Я предпочёл бы среди зверей –

                       С ними проще.

                       Но я от тоски не стану кричать,

                       И уходить мне ещё рано.

                       Я буду зализывать по ночам

                       Кровавые раны.

                       Я буду громко смеяться днём,

                       И бросайте в меня словами…

                       Когда воюют с большим огнём,

                       Его не тушат углями.

                                                   Илья  Криштул

                                                 *  *  *

                                 …снова осень последняя осень

                                 слишком мало для жизни дано    

                                 и года постепенно уносят

                                 тех кому уже суждено

                                 ветер листья бросает на землю

                                 для зимы застилая кровать

                                 я эту осень приемлю

                                 но я не хочу умирать

                                 вот ветер танцует у клёна

                                 и клён свои листья отдал

                                 а недавно ярко зелёный

                                 он жил как любил как дышал

                                 листья ложатся под ноги

                                 на лужи осенних дождей

                                 собой покрывая дороги

                                 сделанные для людей

                                 и какой-то спешащий прохожий

                                 над своею походкой смеясь

                                 равнодушно без боли и дрожи

                                 каблуками их втаптывал в грязь

                                 и страх подбирается ближе

                                 и в сердце стучит молоток

                                 я скоро буду таким же

                                 как раздавленный жёлтый листок

                                 пришла моя осень похоже

                                 и глупой улыбкой светясь

                                 совсем незнакомый прохожий

                                 меня каблуком втопчет в грязь…

                                                           Илья  Криштул

                                                 *    *    *

                                Здравствуй, старая подружка,

                                Не скрывай следы дождей…

                                Твоя глупая кукушка

                                Сколько отсчитала дней?

                                Дай тебя я поцелую

                                И поймаю смешной взгляд.

                                Пошли со мной напропалую,

                                Как – помнишь? – восемь лет назад?

                                И мы прокатимся с тобою,

                                Воспоминанья закрутив,

                                Ты только будь опять чудною,

                                Ведь я, как видишь, снова жив.

                                Ведь я не умер утром ранним,

                                Не спился в пьяные года…

                                Ты помнишь первое свиданье?

                                Поехали скорей туда!

                                Не надо плакать, глядя в воду,

                                Про ту любовь, которой нет.

                                Я отдаю тебе свободу –

                                Я прожил с ней все восемь лет.

                                Считай все дни назад, кукушка,

                                Сложи и выкини их прочь.

                                Мы молодые, эй, подружка!..

                                И молодая с нами ночь.

                                Я обниму тебя, хмельную,

                                Ты видишь, как нам тополь рад?

                                Давай тебя я поцелую,

                                Как – помнишь? – восемь лет… назад…  

                                                                      Илья  Криштул

                                                  *    *    *

                                      Я небо стяну на землю, 

                                      На осколки разбив луну…

                                      Шаг осени я не замедлю,

                                      Но я её обману.                

                                      Я вытащу солнце из моря

                                      И брошу на берегу.

                                      Пусть эта осень из горя,

                                      Я от неё убегу.

                                      Пусть эта осень из грусти,

                                      Пусть в ней беда на беде,

                                      Тёплые алые гроздья

                                      Я разбросаю везде.

                                      Пусть эта осень без страсти,

                                      В ней и любовь – невпопад…

                                      Осеннее это ненастье

                                      Я превращу в звездопад.

                                      Осеннее это ненастье

                                      Я превращу в летний дождь…

                                      Табун лошадей рыжей масти

                                      Пригонит ко мне странный гость.

                                      Я выберу резвую лошадь

                                      И, умытый тёплым дождём,

                                      Поскачу на Главную площадь,

                                      Укрывшись белым плащом.

                                      Я не верю, что глупая осень

                                      Сумеет меня обогнать…

                                      Я прискакал где-то в восемь,

                                      А осень пришла ровно в пять…

                                      И осеннее злое ненастье

                                      Утопило меня в своей мгле…

                                      Не надо плакать. На счастье

                                      Случается всё на Земле…

                                                            Илья  Криштул

                                                  *   *   *                 

                                   Как боюсь я тебе надоесть,

                                   Как боюсь оказаться ненужным,

                                   И однажды напротив присесть,

                                   И поймать твой взгляд равнодушный.

                                   Как боюсь я тебя потерять…

                                   В плену папиросного дыма

                                   Проснуться и вдруг понять,

                                   Что ты любишь и ты любима.

                                   Но, увы, не меня и не мною,

                                   Что, увы, я любовь обронил…

                                   Где-то в жизни, летом, зимою,

                                   Потерял её, позабыл…

                                   Как боюсь я тебя разгадать,

                                   Все разгадки обычно унылы…

                                   Открыть книгу и прочитать,

                                   Что не ангел ты мой белокрылый…

                                   Как боюсь я тебя разлюбить

                                   И остаться с пустою душою…

                                   И в вине пустоту утопить,

                                   Запивая вино пустотою…

                                   Как боюсь я тебя разгадать!

                                   Как боюсь я тебя разлюбить…

                                   Своё бросить, чужое забрать

                                   И с этим чужим потом – жить…

                                   И с этим чужим умереть,

                                   Сполна за ошибки ответив…

                                   И издали грустно смотреть,
                                   Как ходишь ты по планете…

                                                           Илья  Криштул

                                                *  *  *

                           Часы остановились год назад,

                           И время в моей жизни – пол-шестого.

                           Всё чаще снится дивный райский сад,

                           Всё реже в нём встречаю незнакомых.

                           Кладут цветы к подножию часов

                           Те женщины, хотевшие остаться,

                           Те женщины, дарившие любовь,

                           Когда часы показывали двенадцать.

                           А я в саду пью капельки росы,

                           Их слизывая с чувственных бутонов…

                           Пусть у кого-то полночь бьют часы,

                           Мои остановились пол-шестого… 

                           Как много времени потрачено зазря,

                           Когда часы бежали, шли, летели…

                           Вот пол-шестого. Второе января.

                           Танцую вальс под саксофон метели.

                                                      Илья  Криштул

                                            Ц Ы Г А Н К А

                             Пой, моя цыганка, струны рви,

                             Я сегодня пьяный от шальной любви,

                             Я сегодня пьяный от цвета твоих глаз,

                             Я сегодня пьяный, как в последний раз…

                             Спой, моя цыганка, мне про те места,

                             Где вода в озёрах, как судьба, чиста,

                             Где в лесах кудахчут что-то глухари,

                             Где роса рождается от матери-зари.

                             Пой, моя цыганка, не жалей струны,

                             Пусть нам подпевает странный блеск луны,

                             Пусть нам подпевает эхо дальних бурь,

                             Пой, моя цыганка, душу мне не хмурь.

                             Подожди, замолкни! – пожалей меня,

                             Как жалеешь старого, верного коня,

                             Ты ж его не хлещешь плёткой по бокам,

                             Подожди, цыганка, помолчи пока.

                             Твоя душа, цыганка, в себе огонь хранит,

                             Я б убежал, цыганка, да сердце не велит.

                             Привыкло уже сердце к роскоши полей,

                             Ну, начинай, цыганочка, струны не жалей!

                             Странно, что мы встретились в моей смешной судьбе,

                             Странно, почему я подошёл к тебе…

                             Странно, очень странно… Будто блеск луны

                             Мелькнул от разорвавшейся в твоей руке струны…

                                                                       Илья  Криштул

                                                     *  *  *

                              Ты уходила. Ты шумно собиралась.

                              Тревожно ныл расстроенный рояль.

                              Моя печаль негромко рассмеялась, 

                              Моя тоска поправила вуаль.

                              Ты уходила, оставляя запах

                              Своих духов, навязчивый, как боль

                              И мой рояль на деревянных лапах

                              Присел под стон фальшивой ноты «соль».

                              Двенадцать лет продлилось наважденье,

                              Двенадцать зим промчались стаей птиц…

                              Двенадцать раз звала на день рожденья

                              Своих подруг с глазами злых волчиц.

                              Двенадцать вёсен, жёлтых листопадов,

                              Измен двенадцать, все под Новый год…

                              Я не считал восходов и закатов,

                              Я лишь шептал: «Ещё один восход…»

                              И вот я жду стук хлопающей двери -

                              Я раньше ждал так звук твоих шагов…

                              И в предвкушенье сладостной потери

                              Я погрузился в море своих снов.

                              Я там, во снах, с принцессой пил «Мартини»,

                              Я там, во снах, забыл про твою ложь…

                              Но сны ушли. Сквозняк поёт в квартире,

                              И мне он спел, что ты ещё придёшь.

                              Придёшь с сиренью, с запахом вокзала,

                              С подругами с глазами злых волчиц…

                              Моя тоска набросит покрывало,

                              Чтобы не видеть надоевших лиц…

                              Печаль ко мне на плечи заберётся,

                              «Давно живу» - на ухо мне шепнёт:

                              «Всё, что уйдёт, когда-нибудь вернётся,

                              Всё, что вернётся, когда-нибудь уйдёт…»

                              Она права, моя печаль-старуха,

                              Всё возвращается и всё уходит вновь…

                              Судьба-беда, судьба моя – проруха,

                              Судьба-потеря с играми в любовь…

                                                                Илья  Криштул

                                                  Не знаю, что мне суждено -

                                                  Жизнь жалит осами

                                                  И путь мой выстлан уж давно

                                                  Увы, не розами.

                                                  Приют последний я видал,

                                                  С чёрной оградою…

                                                  Молюсь Тебе, что б он не стал

                                                  Моей наградою.

                                                  Молюсь Тебе – не жить в тоске,

                                                  Как нищий пьяница…

                                                  Молю Тебя, что б было с кем

                                                  Просто состариться.

                                                  И что б наградой мне была

                                                  За жала осовы

                                                  Лишь та, которая ушла -

                                                  Светловолосая…

                                                  Что б мог бродить я по росе

                                                  С той, кто мне нравится

                                                  И с ней прийти туда, где все

                                                  Пути кончаются.

                                                  И где живые образа гуляют в вечности,

                                                  Я буду лишь смотреть в глаза – до бесконечности…

                                                                                             Илья  Криштул

                                              Вл. Вл. Маяковскому

                                                      (с любовью)

                                        А Вам под силу ль

                                                                        было

                                                                                 описать

                                        Волнение  

                                                         прекрасных

                                                                             женских

                                                                                            губ?

                                        Ведь это

                                                       не ноктюрн

                                                                           играть

                                        На флейтах

                                                             водосточных

                                                                                     труб…

                                                                             Илья  Криштул

                                                       *  *  *

                        В Гаспре, в чебуречной с видом на Ай-Петри,

                        Мы погружались в вечность в алкогольном ветре,

                        Мы погружались в счастье, в пахучий крымский рай,

                        И было нам от «Здравствуй» полшага до «Прощай».

                                            Ах, этот ветер Крыма,

                                            Вкус терпкого вина

                                            И местного розлива

                                            Татарочка Зайна…

                        А потом спускались горным серпантином,

                        На волнах катались, плавали к дельфинам…

                        И девушки нагие, и манящий смех,

                        И слова чудные, зовущие на грех…

                                            Ах, эти волны Крыма,

                                            Ах, ласковый их плен…

                                            Ах, глаза-заливы

                                            Хохлушечки Ирэн…

                         И с кем-то мы сбежали, и любовь навек,

                         И жареной кефали нам сунул пьяный грек,

                         А мы стремились в горы, к подножию трёх скал,

                         Где можжевельник шторы за нами опускал…

                                            Ах, эти горы Крыма,

                                            Из облака вуаль…

                                            И не узнать уж имя

                                            Той девушки… А жаль…

                         И время расставаться, и воздух так дрожит,

                         Я не люблю прощаться и не храню обид…

                         До встречи, но не скорой – когда вернусь сюда,

                         До встречи той, которой не будет никогда…

                                            Ах, этот воздух Крыма,

                                            Ах, ласки в темноте…

                                            Слова любви из дыма -

                                            Тают в высоте…

                         Под старым кипарисом вечное кино,

                         Женские капризы – прокисшее вино…

                         Полынью отдавали слёзы на щеках,

                         И таяли печали в лавандовых полях.

                                            Ах, лаванда Крыма,

                                            Ах, полынь степей…

                                            Увы, неизлечима

                                            Любовь – чума людей…

                         Но манят ярким светом московские огни,

                         Я допиваю лето, я проживаю дни…

                         Я не увижу завтра балет случайных встреч,

                         Я допиваю Ялту, я проживаю Керчь.

                                            Ах, эти встречи Крыма,

                                            Среди ночных огней…

                                            Время вас покрыло

                                            Лоскутками дней…

                         До встречи, полуостров, божественный приют,

                         Корабельный остов у мыса Тарханкут

                         И москвичка Тома, девушка-аид,

                         Увидеться нам снова судьба не разрешит…

                         До встречи, полуостров, люби и веселись,

                         Нос самолёта острый уже стремится ввысь…

                         Раскинулась под крыльями чудная страна,

                         Где девушка без имени, конечно, ждёт меня…

                                             Ах, девушки из Крыма,

                                             Ах, Тома, ах, Зайна…

                                             Прощайте и счастливо!

                                             Я выпил вас до дна…

                         До донышка, до донца, до первого луча

                         Розового солнца у старого ручья.

                         Я вместе с этим солнцем лечу в свои края…

                         Оно назад вернётся, а я… А я? А я…

                                                                            Илья  Криштул

                                  Ч Ё Р Н О Е   М О Р Е                                                                          

                                                                             Когда так много позади
                                                                             всего, в особенности — горя,
                                                                             поддержки чьей-нибудь не жди,
                                                                             сядь в поезд, высадись у моря.

                                                                                                            (Бродский)

                                  Если от боли некуда деться,

                                  если несчастий богат урожай,

                                  есть старое средство, верное средство –

                                  на Чёрное море, бросив всё, поезжай.

                                  И если печали тебя затерзали,

                                  вспомни, товарищ, эти стихи –

                                  Чёрное море смоет печали,

                                  Чёрное море отпустит грехи,

                                  коли грешил, а Господь не прощает…

                                  Наверное, много грехов за тобой,

                                  но Чёрное море всем помогает,

                                  Чёрное море с белой душой.

                                  И если не знаешь лекарств от лишений

                                  или сомненья тебя теребят –

                                  Чёрное море примет сомненья,

                                  Чёрное море утешит тебя.

                                  А коли беда, словно битая кляча,

                                  бредёт по следу прошедшей беды,

                                  Чёрное море от бед тебя спрячет,

                                  Чёрное море их смоет следы.

                                  И если разлука серою птицей

                                  пролетела по небу и по судьбе –

                                  у Чёрного моря лучше проститься –

                                  разлука растает в синей воде.

                                  Так, помни, товарищ, в печали и в горе,

                                  строки надёжные, будто гранит:

                                  Чёрное море, Чёрное море,

                                  Чёрное море – спасёт, сохранит!  

                                                                        Илья  Криштул

                                                                              Сестре Насте

                                                   Я умер где-то в Кунцево,

                                                   Двадцать шестого, днём,

                                                   Во время танца грустного

                                                   Черёмухи с дождём.

                                                   Я умер не от голода

                                                   И не от страшных ран…

                                                   От ненависти города

                                                   На лицах горожан.

                                                   От ненависти улицы

                                                   К изломанной судьбе,

                                                   Душа устала мучиться

                                                   И спряталась в себе.

                                                   Осталось лишь отчаяние

                                                   Что жизнь так закрутил…

                                                   Сестрёнка! Повстречаемся!

                                                   А людей… Простим?

                                                                        Илья   Криштул

                                                    Я свою жизнь проиграл нокаутом,

                                                    Проиграл все бои и все схватки…

                                                    Жизнь - преферанс, но ни одной «взятки»,    

                                                    Жизнь как футбол, но голы все из аута.

                                                    Я пел свою жизнь, но был не в голосе,

                                                    Играл свою жизнь в зале без зрителей…

                                                    Лишь в телевизоре есть победители,

                                                    Да на экране - чёрные полосы…

                                                    Писал эту жизнь блёклыми красками,

                                                    Штопал судьбу старыми нитками…

                                                    Не знаю, за что мне горести выткались

                                                    На полотне этой жизни потасканной…

                                                    Может, за меня после родов не выпили

                                                    Или крестил меня пьяный расстрига,

                                                    Но незаметно, без драки и крика,

                                                    Из жизни моей меня люди выжили.

                                                    Я слышал, конечно, о Каине с Авелем,

                                                    И если я Авель, кто же тот Каин?

                                                    Из-за него я всю жизнь неприкаян,

                                                    Из-за него жизнь проходит неправильно…

                                                    Кто тот судья, что жизнь мою судит?

                                                    Играть мне осталось полтайма-полсета…

                                                    Мне осталось весна и полмесяца лета.

                                                    Снято, спасибо. Дубля не будет.

                                                                                        Илья  Криштул

                                     …А что у меня осталось? Вот стаканчики, я подписал:

                                     Здесь карандашики, здесь вот – маркеры,

                                     Я ими события всякие отмечал…

                                     Вот фломастеры, три пачки, все новые,

                                     Лучше б я их кому-нибудь подарил…

                                     Здесь два сценария, оба готовые,

                                     Про то, как мужчина женщину полюбил.

                                     Документы в коробке, свидетельства, паспорт,

                                     Фотографии и два билета в кино…

                                     Зачем сохранил? Просто, на память…

                                     А вот три кассеты с рассохшейся плёнкой -

                                     Какие записаны там голоса!

                                     Дмитриевич Алёша с какой-то девчонкой

                                     Цыганским романсом зовёт в небеса…

                                     И - тоже на память – рисунки от дочки,

                                     А это поделки из сада её –

                                     Кубик, собачка, свистульки, цветочки…

                                     И открытка от сына – «Отцу в день рожденья».

                                     Был небогат – открытки дарил…

                                     Разбогатеет – подарит именье,

                                     Так он когда-то мне говорил…

                                     Что ещё? Записки маме от папы -

                                     Море любви в мятом файле одном…

                                     Щенок из фарфора, давно однолапый…

                                     Марки в коробке от папирос,

                                     Календарь, колокольчик… Поцелуй на ветру,                           

                                     И цвет твоих глаз, и запах волос,

                                     И лунный цветок, что исчезнет к утру…

                                     Это всё, что мне накопить удалось.

                                     Это всё, что с собою я заберу.

                                                                          Илья  Криштул

                                                              *  *  *                                              

                                             Я бы с удовольствием отсюда уехал,

                                             Жил бы в Европе или лучше на островах,

                                             И просыпался б от женского смеха,

                                             От голосов на чужих языках…

                                             Иногда болел бы душевной болезнью,

                                             Как на Руси называли запой,

                                             И вспоминал, как его – железный? -

                                             Занавес. Или какой-то другой…

                                             Я б не страдал без могил и берёзок,

                                             К тому же берёзки можно купить,

                                             Туда привезти, посадить. Стол из досок

                                             На радость туземцам во дворе сколотить…

                                             Взять самовар в лавке у наших,

                                             Возложить перед ним перо и тетрадь

                                             И пересоленный суп черепаший

                                             Деревянною ложкой из миски хлебать…

                                             А потом, отрыгнув, записывать рифмы -

                                             «Россия – косые» и «Русь – я вернусь»,

                                             И размышлять, какие мы скифы

                                             И откуда у хлопца испанская грусть…

                                             Я бы с удовольствием отсюда уехал,

                                             Поселился б в Европе или на островах,

                                             И просыпался б от громкого смеха

                                             Смуглых охотников на черепах…

                                             Мне бы не снились родные могилки,

                                             Только б я думал, встав поутру -

                                             «Вот интересно, а пуля в затылке

                                             Застрянет, если ствол приставить ко рту?»

                                                                                         Илья  Криштул

                    О Т Р Ы В К И   И З   Б О Л Ь Ш О Й   Н Е Н А П И С А Н Н О Й   П О Э М Ы   

                                                       …Во тьме исчезли даже звёзды,

                                                           оставив свой узор на льду…

                                                           На деревах пустые гнёзда

                                                           чернеют в брошенном саду.

                                                           И забросала в окна порошь

                                                           ночная королева мглы,

                                                           и ветер, её верный сторож,

                                                           уже проверил все углы…

                                                           А ночь, как старая подруга,

                                                           скрипит уныло о своём,

                                                           и штор задёрнутых кольчуга

                                                           не защитит нас от неё.

                                                                      …………….

                                                       …Когда ж заря? Ночь не уходит,

                                                           вина осталось на глоток

                                                           и сонный гость сквозь шторы смотрит -

                                                           не загорелся ли восток…

                                                           Тот гость уж проклял всё на свете -

                                                           хозяев, зиму, ночь, метель…

                                                           Он лишь мечтает на рассвете

                                                           уехать поскорей отсель.

                                                           Зимой длинны в России ночи

                                                           и сумрак царствует в снегах,

                                                           темны река, поля и рощи

                                                           и отраженья в зеркалах…

                                                           И кажется - так будет вечно,

                                                           покой снегов и шум ветров,

                                                           и кто-то говорит беспечно

                                                           о бренности земных оков,

                                                           о суете, противной миру,

                                                           о несменяемости лет,

                                                           что хватит уж беситься с жиру,

                                                           что нам не нужен солнца свет…

                                                           «Зачем нам утро? Мало смысла

                                                           в часах, висящих на стене…

                                                           В названьях дней, в порядке чисел,

                                                           в мечтаньях тщетных о весне…»

                                                                      …………….

                                                        ...Но вот вдали - полоска света,

                                                           чуть забелели небеса

                                                           и птица прокричала где-то,

                                                           и крик её уплыл в леса…

                                                           Снег перестал стучаться в окна,

                                                           деревья превратились в сад,

                                                           а не в причудливых животных,

                                                           имеющих десятки лап,

                                                           и прояснились очертанья

                                                           тяжёлых зимних облаков,

                                                           и вновь законы мирозданья

                                                           попрали речи чудаков.

                                                           И солнце! Солнце, сквозь завеси

                                                           всех снежно-облачных преград,

                                                           пробилось, осветив залесье

                                                           и грусть кладбищенских оград…

                                                                       …………….

                                                       …А как чудесно зимним утром,

                                                           последних проводив гостей,

                                                           взять книжку чьих-то мыслей мудрых

                                                           и вместе с ней залечь в постель,

                                                           и нежиться, сны отгоняя,

                                                           в приятной полудремоте,

                                                           в которой снегом засыпает

                                                           тропинки от мечты к мечте…

                                                           И пусть за окнами утреет,

                                                           пусть снег искрится, взор дразня,

                                                           кого-то искры те согреют…

                                                           Так царствуй, утро - весна дня!

                                                                                               Илья  Криштул