Форум

Разные взгляды

Над непаханым, не сеяным, не скошенным

Пробежалось небо мокрое непрошено.

Отряхнулось, просветлело и – весеннее –

Не поймёт: а что не так?..

А надо сена бы…

Но дороги стали грязью непролазною,

И трава легла под ливнем.

…Взгляды разные.

Сверху небо, опоясанное радугой,

Снизу – люди. Запасать корма им надо бы.

Красота собой любуется, невинная.

До неё ли? Озабочены… скотиною.

Сколько в радугу небес ни разукрашивай,

Отощают в зиму блеюще-мычащие,

Если дождь играет зеленью некошеной,

Или сушь стоит, и сохнет степь заброшенно.

Осознав, что люди – напрочь непонятные,

Солнце радугу за облаком упрятало.

Для незрячих что раскидываться бисером?

Человеку всё не так. Резина «лысая»,

Дождь кислотный, вёсны злые, ночи душные.

Так всё видят нераспахнутыми душами.

Мерят радости затёртыми банкнотами,

Вот и небо «не по графику работает».

Всё некстати людям, всё-то им не вовремя,

Что ни дай – всё время будут недовольными.

Ветер гонит тучи новые – барашками.

Потрясти ещё – над этими бурчащими?..

Поездка

И солнца муть, и краски блеклы.

Обрывки разных диалектов,

Как всплески, в памяти звучат.

Жуёт посевы саранча.

Шуршат потрёпанные шины,

Текут сплошной рекой машины.

Непробиваемые лбы –                                                  

Менты мелькают, как столбы.

Жара. Молчанье телефона.

Пейзаж туманно-запылённый:

Россия – Родина моя.

Водитель молод. Ленно – рьян.

Пусть на ходу, а всё же – еду!

Натужно клеится беседа.

Пересеклись на стыке дел.

А кто из нас того хотел,

Чтоб мой расход ему – зарплата?

Мы оба в том не виноваты.

Вспомни о хорошем

В работу окунувшись с головой

В сознанье не пропустишь даже тучки?

Приём с душой коварен силовой:

Мы – роботы, когда она в отлучке.

Задумайся: прочь душу не гони!

Сам Бог ей обозначил быть счастливой!

А мы –то жжём впустую наши дни,

То мучаем себя несправедливо.

Уныния терзаемся грехом,

А этот гость – заведомо непрошен…

Ты прав: не стоит думать о плохом.

Но, если можешь, вспомни о хорошем.

Хандра

Нужно домой…

Так не хочется.

Бродит со мной

Одиночество.

Знаю, нужна:

Маме, дочери.

Да, я жена.

В третью очередь…

Пятёрки

Всё радужным было когда-то,

По юности, в пору весны.

Теперь юбилейные даты

Солидностью стали грустны.

Шампанское чуточку горько,

Вот-вот – не поверю никак –

Пропишутся в жизни пятёрки

Привычно, но не в дневниках,

Тетрадках, зачётках, дипломе…

Есть время? – Кто знает: когда…

…Но что-то останется, кроме

Двух связанных прочерком дат.

Фото, по порядку: "Год и пять", "Пять", "Дважды пять", "Трижды пять", "Пятью четыре"

Постскриптум

Да, конечно: много лет, много зим…

Лужи – плеши. Тонет город в грязи.

Знаешь сам – у нас такой регион.

Полоса? Погоде, кажется, в тон.

Мёрзнешь? Ты приподними воротник.

Розы? Нет. Зачем? Он? – Тоже мужик…

Не жалею. Ты-то, как? Не о том…

Я – твоею?! Не шути.

Под зонтом

Тоже зябко. Я, пожалуй, пойду.

Всё в порядке! Ты не веришь? В ладу.

Не похоже? Но – не так, как с тобой!

Это сложно... Да, какая любовь…

Только пиво? Не забыла я, нет.

Что ж, счастливо! Ты же знаешь ответ.

Что скрывать: концы с концами – едва…

Да и ты – опять в своём амплуа.

Не сезон?

Дождь-шансон. Ветер ветками бьёт провода.

Переулков утоптанность стала предательски-зыбкой.

Не сезон? Дева-Осень ещё молода,

Но уже мимоходом с деревьев роняет визитки.

Перезвон птах весёлых полгода звучал напролёт.

…Нет тепла. Звуки, краски сменились, пустынны покосы…

Не сезон? Но отважно ещё одуванчик цветёт,

Он не знал, пробиваясь, – вверху

 распускается Осень.

Времена

Время – кто поспорит? – непростое

В клочья рвёт листы календаря.

Да и в прошлом не было застоя.

Зря его таким прозвали. Зря.

Мы взрослели,  расправляли крылья,

Не боясь преград, стихий, высот.

Пополам размах укоротили…

Кто-то счёл: и коротко сойдёт.

Если удалось «пробиться в люди»,

Выстоять, укрыться под зонтом, –

Благами подмявших многих буден

Пользуйся! Но помни и о том:

Корни нашей нынешней надежды,

Хоть и норов «лучшей» жизни крут,

Крону по одной причине держат:

Из пластов других времён растут.

На века История – одна,

Все в себя вбирает времена.

Вулканически-ночное

На невидимом вулкане,

где ютятся души наши,

Бурь немерено в стаканах,

 кружках, чашках, ложках даже.

Укрощённые на время,

бури дремлют чутко очень.

И, оставленные всеми

без присмотра, бродят ночи

По антеннам, по балконам,

по карнизам, водостокам…

Льнут, озябшие, к оконным,

в темноту глядящим стёклам.

Боль

Ноет сердце. Мучит слабость.

Лет немало, много бед.

Если только ты могла бы…

Есть характер – силы нет.

Просыпаясь ночью – Где я? –

Встрепенёшься ото сна.

Жить привыкла, не надеясь

На других. Одна. Одна…

Переезды и уходы

Чередуются теперь.

Вспоминаешь горько годы,

Чаще – с вехами потерь.

Оттого они не в радость.

Не тюрьма и не сума…

Только правды и неправды

Все сплелись в один кошмар.

Приближаться не позволишь.

Всё – к чему? – гадаешь, сны.

Для самой себя – неволя.

Все виновны. Без вины.

Разъедает душу боль

Ростки

Живут и волк, и лебедь -  в стае,

А не похожи: рок и блюз.

Я не стремлюсь к тому, кто хает,

К льстецам я тоже не стремлюсь.

Злых не приемлю – и слащавых,

И огорчают те, кто скис…

…Стихам рождаться запрещаю,

Но и сквозь панцирь бьют ростки.

Дождливые мысли

Дождь идёт недели две.

Как ещё не надоело!

Появились в голове

Мысли! Вот какое дело:

Не бывает «о-го-го»,

Нам всегда чего-то мало.

Но на ум ни от кого

Жалоб как-то не слыхала.

Я такая и сама,

(Всё же, вроде, не расскажешь…)

Дефицит слегка(?) ума,

Кто такой – не помню даже.

Что до памяти – могу

Обнародовать нехватку.

Остальное… Ни гу-гу,

Впрочем – ВРЕМЯ в недостатке!

Время в  сутках не ужмёшь –

Видно, в них повсюду дыры…

…Пташка жалуется: дождь…

Осень. Хмуро. Серо. Сыро.

Из осени в осень

Из осени в осень, другие сезоны минуя,

Отдавшись на волю ветров во владеньях дождя,

Минорная муза по жизни неспешно кочует,

До лёгкой улыбки небрежно порой снисходя.

Она ли мне друг, или я ей в друзья навязалась,

Не столь это важно, но мы неразлучны почти.

Расклеилась осень. И я, не терпящая жалость –

к себе – и нытьё, ей слезливость умею простить.

Холодная осень близка. Но близка – отстранённо.

И влюбит, и бросит, отхлынет, оставив ни с чем…

Дистанцию держит на уровне стёкол оконных,

Хотя изначально прописана прямо в душе.

Извне пробивается в осень звонком телефонным,

В гармонию вклиниться хочет непрошенный сбой…

Её обожаю такою, как есть – исступлённой

И властной, и нежной, и грустной, ненастной – любой.

Чуть-чуть присмиреет. Но вздыбится ветер упрямо,

Слезами листвы орошая забытый мангал.

Наверное, Осень, ты чем-то похожа на маму, –

Живёшь прямо в сердце… И этим мне так дорога.

Абрикос
Осенний костёр жгли.
Под старым большим абрикосом.
Старательно вилами мусор в огне ворошили.
Над пламенем корчились ветви, крича безголосо...
Весёлые искры вздымались сквозь крону к вершине.

Стоит абрикос изваяньем. Обуглена кожа.
Видна и невидима боль безучастным прохожим.
До листьев седых выживал и в жару, и в морозы…
Камедь янтарём на стволе запеклась, будто слёзы.

Слива

Стала старой, больной, некрасивой…

Конкуренция сбросила – с пня…

Умирала безропотно слива,

Умирала, прощая меня.

Осень – моя пора

Пусть под ногами – грязь, а ширина дорог

Лужами растеклась в хлипкие тротуары,

Осень вдыхаю всласть, трепетно, на год – впрок.

Это любовь и страсть, давний мой друг – не старый.

Тускло мерцает бра. Ветра вдали нытьё.

Молнии хризантем память пронзают колко.

Осень – моя пора. Я не отдам её

На поруганье тем, кто в ней не знает толка.

Прорвёмся

Надежды детской

Слышны шажки:

Уйдёт тринадцатый.

Нам постсоветский

Тяжёл прикид,

Не надорваться бы.

Вскользь, мыслью робкой,

Под Новый год:

Жизнь – дело случая…

К плафону пробкой

Вот-вот рванёт…

Но мы – живучие.

Хандру святая

Смахнёт Страна,

Хоть перелатана.

Вам не хватает

Любви? – Она

Под спойлер спрятана…

Знаю

Укрывшись туманом бесчисленных грёз,

Отважно влачишь череду одиночеств.

Придуманный мир принимаешь всерьёз…

Есть логика в нём. Недоступная прочим.

Стучаться бессмысленно. Жёсткое «Нет!»

Взорвётся в ответ, полоснув под ключицей.

…Я знаю: в душе всё же теплится свет,

Но силы никак не находит пробиться.

Фон

Хочется зашториться ото всех.

Может быть, зашориться даже.

Монстры – триллионы досад-помех

Отбирают всё, что сверхважно.

Нужен фон, конечно, но он как шум,

Для того, кто пишет, устроен…

Иногда пишу. Иногда дышу.

Иногда – ни то, ни другое.

Вид из окна

Рассвет. Теперь уже – вчерашний.

Туман. Погасли фонари.

Вид из окна больницы краше,

Чем белизна палат внутри.

Успев момент поймать на фото,

Слежу, как блекнет красота.

Минуты три и отчего-то

Не та она. Совсем не та.

Людской рассвет куда протяжней,

Однако есть и в этом «но»:

Тот, за окном, вернётся. Нам же

Свой возвратить – не суждено…