Форум

****

Узлы своих не пройденных дорог

ни развязать, ни расплести не смог.

Устал морочить голову – решил

не распылять остаток прежних сил.

Что потерял, обратно не вернёшь,

что не сумел, осилит молодёжь,

где не бывал, так это не беда –

ни все, как мой, прекрасны города.

Чего жалеть, когда давно узлы

смогли распутать древние валы,

у Дона-батюшки с мечтою обвенчать

и всем желаньям постелить кровать.

Теперь я понял – сколько ни мечтай,

милей всего на свете отчий край;

пройдя сто вёрст, закончится маршрут

на том пороге, где с любовью ждут.

***

****

Стихи способны вылечить тоску.

Но только те, в которых колосится

на лёгких строфах спелая пшеница,

даруя жизнь простому колоску.

Целительная сила этих строк

незаменима при любом недуге -

она готова оказать услугу

и излечить заносчивый порок,

спустить на землю дерзкого орла,

вернуть незрячему способность видеть,

смягчить удар безжалостной обиды

и отвести от искушенья зла.

На всё способны мудрые стихи.

Их только надо научиться слушать,

чтоб не пытаться в море и на суше

замаливать случайные грехи.

***

****

Пускай то, что будет,

                         давно уже было –

закаты - рассветы, разлуки и встречи,

но ждём ежедневно хмельного посыла.

Появится он, и не станем перечить.

На прошлой ошибке галопом до новой,

прожить не умеем неделю без боли -

слегка приласкает заветное слово

и тут же опять добровольно в неволю.

Теряются дни,

                               закрываются двери,

но утром в «глазок» устремляются взгляды.

Душа осуждает, но хочется верить,

что счастье блуждает ни где-то,

                                       а рядом.

Ключи наготове, и снова по кругу –

слова оправданий и нежные руки…

Вот так и живём от надежды к испугу,

от встреч долгожданных к обидной разлуке.

***

****

На «коралловую свадьбу»

пригласим к себе весну.

На стареющей усадьбе

сядем вместе под сосну

и застелем стол годами

вместо скатерти льняной…

Лишь бы счастье было с нами,

лишь бы ты была со мной.

Не нуждаюсь в пожеланьях,

мне важнее, чтобы дом

даже в пору увяданья

был согрет твоим теплом.

Обещаю перед Богом –

за собой сожгу мосты,

лишь бы в маленьком чертоге

оставалась вечно ты.

***

****

Любви иной не хочется совсем.

Доволен той,

            что проживает в доме

и, просыпаясь ежедневно в семь,

уже с утра становится весомей.

Мы вместе с ней привыкли пополам

делить печаль и наслажденье ночи.

Не осуждать,

                   а мерить по делам,

при этом злом себя не опорочив.

Хватает нам взаимного тепла,

чтоб не дрожать у леденящей бездны -

хоть как бы зависть сети не плела,

труды её остались бесполезны.

Другой любви я просто не хочу.

Чего желать,

           когда опять с рассвета

могу прижаться к милому плечу

и ни о чем не сожалеть при этом.

***

Под впечатлением стихотворения Нины Аксёновой-Саниной "Депрессивный сюр"

****

Листом промокшим рано под окно

упасть и ждать, когда угонит ветер.

Ещё держусь,

                        хотя уже давно

у желтизны осенней на примете.

Перетерплю холодные дожди,

решусь стряхнуть седую паутину

и заявить прохожему:

                                   - Не жди,

что лоно ветки раньше всех покину.

Пока хватает предосенних сил,

держусь за лето вопреки погоде.

Не важно,

           что сентябрь преобразил,

для ноября ещё вполне пригоден.

Надеюсь продержаться до зимы...

Глядишь, и там удача улыбнётся -

на Рождество послушаю псалмы

и доживу до возрожденья солнца.

***

Русь моя

В дальних странах не стыжусь

вспоминать об отчем доме,

потому что нет весомей

нежных слов «Святая Русь».

Здесь рождается заря

на просторах Валаама,

заплетая кружевами

дни и ночи января.

Предсказаньям вопреки,

что изменится погода,

васильки весной заводят

хороводы у реки.

Льются трели соловья

на просторы Черноземья

и несёт благое семя

песня в русские поля.

Всё же, что не говори,

всех красот милей на свете

Русь моя, где даже дети,

как с картин – богатыри.

***

****

Жизнь не поместится в пять строк –

она не дышло.

Спешил успеть, подходит срок –

опять не вышло.

Переиначить? Но когда –

закат на пятки.

Жаль, не заметил, что года

играют в прятки.

Дрожит рука, один сонет

и нет полгода.

Желанье есть, силёнок нет –

не та погода.

Лезть на рожон и напрямик

уже не смею.

Иду вперёд, пока не сник,

пешком вернее.

Силён душой, а это плюс

к моей отсрочке:

даст Бог – дойду, не оступлюсь,

не в одиночку…

***

****

Совесть, рождённая царством Эдема,

ходит по свету, стучится в дома

злых воротил и бездушной богемы,

тех,

       кто от жадности сходит с ума.

Окна завешаны, двери закрыты.

Не достучатся –

                           кому же нужна

совесть с проблемой пустого корыта,

если жильцам не знакома нужда.

Встретят её на пороге сомненья,

впустит в чертог неподкупная честь.

Все,

       в ком осталось ещё убежденье,

что справедливость Всевышнего есть.

Жадность ведёт кровожадные войны -

деньги на трон, а народ в жернова.

Жизнь перемелет, но славы достойны

те,

              в ком обычная совесть жива.

***

****

Одни взлетают утром из гнезда,

другие ждут пернатого с охоты;

уходят в неизвестность поезда

и на перроне остаётся кто-то.

Невольно привыкаем провожать

свои года

               и ожидать рассветы,

не заправляя тёплую кровать

для тех, кто мёрзнет

                  от разлуки где-то.

От расставаний до счастливых встреч

ни полчаса,

                   а годы ожиданий,

и кто любовь сумеет уберечь,

тот и дождётся нового свиданья.

Нам провожать кого-то суждено

самой судьбой

               и никуда не деться.

Так лучше год выглядывать в окно,

чем без разлук,

         но с охлаждённым сердцем.

***

****

Сменяет день глухая ночь, зарю – слепой закат.

Кто попытается помочь, тот станет виноват.

Им предначертано судьбой прожить всего лишь миг,

а понадеются на сбой, не избегут вериг.

Начало где-то ждёт конец, со всех сбивая прыть,

но счастье любящих сердец не в силах омрачить.

Душа бессмертна.

                    Лишь она способна превозмочь

не только злые времена, но и глухую ночь.

Старуха мрачная с косой началу не страшна -

январь сменяет летний зной, а листопад весна.

Уходит парус, ждёт причал, до встречи не заснуть…

Нет ни концов и нет начал, есть жизнь…

                                                     и в этом суть.

***

****

Играла дурь в растущем теле,

гормоны рвались в небеса,

но листья быстро облетели -

ушла бесстыжая краса,

остыли резвые желанья,

подошвы стёрлись

                        и на стол

не «Каберне», а оправданье,

что Атлантиду не нашёл.

Не до галопа –

                  вдоль обочин

плетётся выцветший сюртук

под сединой

                     и озабочен,

что рукава длиннее рук.

А мимо снова на «Феррари»

на всех порах несётся дурь…

Пока неопытность в ударе,

ей недосуг до снежных бурь.

***

    Дик Н.Ф. На перепутье. Стихотворения /Н.Ф. Дик. – Азов: Изд-во ООО «АзовПечать», 2016. – 332 с.    ISBN 978-5-4382-0281-3

       По мнению президента Союза литераторов Европы Михаила Пекелиса (Пластова), «как личность. Николай Дик без всякого преувеличения личность ренессансная. Все признаки на лицо: полипрофессионализм, колоссальная творческая производительность, искренность и умение радоваться чужим удачам, глубокая вера в Бога и божественное провидение, смирение и стояние за правду, служение истине и любовь к родному краю».
       Четырнадцатый поэтический сборник известного азовского поэта – яркое доказательство этого.
      Книга адресована широкому кругу читателей и в ней обязательно что-то заденет любителя современной поэзии любого возраста.

О поэзии Николая Дика стихам
(Вместо предисловия)

Вновь волшебник из Азова

щедро дарит нам блаженство –

поэтическое слово,

как истоки совершенства.

Он своим учёным взглядом,

провожая стих на небо,

разбивает, как снарядом,

зарифмованную небыль,

чтобы в мир добра дорогу

выбирали люди вместе,

и житейские тревоги

превращали тут же в песни.

          Владимир Сапрыкин, член Союза писателей России, г. Анапа

Мой друг, хвалу тебе воздам!

Ты, верно, подвиг совершил:

горячим, пламенным сердцам

одним велением души

стихов сплёл трепетный венок,

на пьедестал из вечных строк

возвёл крылатые умы –

о чём и не мечтали мы...

          Сергей Даштамиров, член Российского Союза писателей, г. Шахты

Твой оптимизм затронул душу,

раскрыл «потрёпанные крылья»,

заставил соловьёв послушать

и стать уверенной и сильной...

И на природу захотелось

к весенним утренним туманам –

ухи поесть, чтоб сердце пело,

забыть обиды и обманы...

Спасибо, верный друг, за строки,

что даришь рифмами терпенье,

за жизни мудрые уроки,

за позитив и настроенье!

        Елена Степура, член Союза писателей России, г Краснодар

***

(Выход из печати – 19 сентября 2016 года)

                                           По стихотворению «Жду. Надеюсь. Верю»
                                              Якова Левина, г. Иерусалим.

Кому нужные Эгейские просторы,

закаты Мальты и рассвет Парижа,

ночной Стамбул у спящего Босфора,

без обещанья, что тебя увижу.

Какие сказки летнего прибоя,

в траве густой пронзительные песни...

Их можно слушать до утра с тобою,

а без тебя они не интересны.

Готов себя отдать на растерзанье

дождям осенним и дорожной жиже,

развеять прах весеннего желанья

за обещанье, что тебя увижу.

***

                                                         На стихотворение «Кофе, что давно остыл»
                                                             Якова Левина, г. Иерусалим

Ещё вчера поддакивал словам,

не щебетал, а лепетал невнятно.

Хотел хоть чем-то приглянуться вам...

Прошли года

                    и не вернуть обратно.

Слова развеял утренний сквозняк,

перебрались на полочку надежды,

былой задор со временем обмяк

и в зеркалах

           совсем не то, что прежде.

Узлом связались мысли о былом -

кто виноват, и в чём искать причину?

Зачем о стену ежедневно лбом -

ещё раз жизнь на плечи не накину.

Теперь и сам себе уже не мил.

Скорей всего,

                  мы виноваты сами,

что на столе моём давно остыл

забытый кофе,

               сваренный мечтами.

***

Обычный день

Замызган день и на исходе сил,

зайдя на кухню приготовить ужин,

припомнил тех, кого преобразил,

и даже тех,

              кому он стал не нужен.

Одни успели мир перевернуть,

не замечая облачного неба,

другие - в грязь свою пустую суть

без сожаленья,

                        грубо и нелепо.

Обычный день – начало и финал,

кому-то старт, а для кого-то финиш.

Один – прожил, другой –

                                     не осознал,

что дважды миг на плечи не накинешь.

Умей ценить невидимый полёт

простых минут и призрачных мгновений…

Вчерашний день никто нам не вернёт,

будь ты лентяй, трудяга

                                       или гений.

***

****

Мне довелось услышать тишину

в полночный час у молчаливой вишни.

Нам не хотелось отходить ко сну,

но понимали –

                        оказаться лишним

среди листвы, разброшенной зарёй,

вполне возможно –

                       время не капели…

Не избежать нам осени сырой,

когда года,

           как листья, облетели.

***

****

Не хочется родных своих терять,

искать друзей, а находить измены;

записывать в потёртую тетрадь

грядущие на службе перемены.

Надеяться на чью-то болтовню,

менять в шкафу любимые одежды,

услышать вдруг: «Потом,

                                 перезвоню»

на свой звонок живительной надежде.

Забыть, как пахнет в поле розмарин

в конце июня в пору сенокоса,

ночные сказки маминых перин

и нежный пух на тополиных косах.

Душа моя не сможет колобком

скатиться в бездну тихого забвенья,

она ещё способна босиком

переступить через порог сомнений

и убежать в просторы января

к своим друзьям под голубые своды

без ощущенья,

                         что истратил зря

святым Отцом подаренные годы.

***

****

Пишется много, но чаще не колется

рифма простая

                   и дремлет сознание…

Если стихи не влекут за околицу,

обречены на банальность заранее.

Толку от строчек в ажурном орнаменте

молью проеденной формой ласкательной,

хочется то,

                         что останется в памяти,

образом в сердце входя по касательной.

Сколько написано,

                                только читаются

строфы, пронзённые стрелами горечи,

болью душевной, понятной и пьянице,

что равновесье спасает у поручней.

Не завороченным слогом, а мыслями

может сразить нешаблонная истина…

Если перо ваше что-то замыслило,

пусть не спешит,

                а старается искренне.

***