Стриптиз

Не связывайтесь лучше с мужиками...

Прочь руки от России, господа,
не вам чинить России пересуды,
не сможет иноземная орда
Иисусом стать с замашками Иуды.
Веками били пришлых басурман,
не стоит нам грозить - откусим пальчик,
а если захотите дать щелбан,
тогда получите побоища - не драчки.
А лучше б вам историю прочесть,
желательно от корки и до корки,
тогда спадёт воинственная спесь,
еще прочтите сказки, поговорки.
У вас от кваса нашего понос,
а вы хотите водки с тумаками,
вся демократия в России, что колхоз,
не связывайтесь лучше с мужиками...

Наверно...

Наверно, модно стало так -
мечтать в деревне о столице,
а в мегаполисных мечтах -
искать приют в глуши провинций.

Вот так и мечется народ -
из муравейника к раздолью,
потом опять, наоборот -
меняет волю на неволю...

Когда столичное клеймо
сотрёт печать провинциала,
закружит дней веретено,
и всё с конца, и всё сначала...

Наверно, так заведено -
там хорошо, где нас не стало...

Айболитские стихи...

Радикулит замучил – вот зараза,
Так, слава Богу, что еще не простатит,
Хондроз, артроз не видят оба глаза,
Мешок костей - полнейший инвалид.
Как завязал бухать и тут попёрло,
Прорвало разом весь мой организм...
И чем бы промочить больное горло?
Один отвар ромашковый для клизм.
Сижу, пишу диагноз стихотворный,
Гора таблеток рядом - под рукой
И бегаю от кухни до уборной,
На унитазе разрожусь опять строкой.
Бурлят стихи в сантехнике гламура
И крутится рулон бумажных рифм,
Готовят музы клизмы процедуру,
Чтоб не сбивался рецептуры ритм...

Ну, вот и всё, опять меня клизмили,
Прочистили растворами мозги,
Теперь летаю с музами на крыльях,
Рифмую эти - Айболитские стихи…

Шедевр...

Холодный снег - молочные березы,
На белом - белым мажет мастихин,
Грунтуют рощу инеем морозы
И пишут маслом зимние стихи...

Скудна палитра зимнего пейзажа,
Заносит вьюгой выраженный слог,
Смешает рифму с красками коллажа
Зимы непредсказуемый мазок…

Зажжет на льдинках утренние блики
Искрясь теплом рассветная заря
И выведет на снежном манускрипте
Красу зимы скупого словаря…

Шедевр представит нам на обозренье
Открыв для всех оконный вернисаж,
Чтобы прочли зимы стихотворенье
Узором строк вкраплённое в витраж...

И тут, и там...

Живем на разных берегах,
И тут, и там одновременно,
Распятье божье на крестах
Несем, как знак людской измены.

На правом Богу мы поем,
На левом дьявольские речи,
Бурлит греховный водоем,
Не чужды страсти человечьи...

Мы там и тут хотим стоять
В обнимку с бесом, веря Богу,
Чтоб снисходила благодать
Их призываем на подмогу...

Взойдут с низов, сойдут с верхов,
А мы прислуживать готовы
И не тая мирских грехов
Несут распятья богословы...

И кружит жизнь по кругу нас,
То рушим храмы, то возводим,
Сжигаем душ иконостас
Под образа на эшафоте...

Мы выбираем крест себе,
Чтобы не стал он тяжкой ношей,
Душе прощаем свой же грех
И не страшимся кары божьей..

Живем на разных берегах-
Теченья веры - суеверья
И тонем в собственных грехах
Не обретая душ смиренья...

Мемуары...

Тараканы...

Горбатая осень...

 
На небе тучи пасмурной заплатой
Закрыли солнца золотые кружева
И осень кажется унылой и горбатой,
Но все же жалит и пока еще жива…

Дождем сквозит, как будто бы на вдохе,
На выдохе морозит и вьюжит,
То голубям насыплет ветер крохи,
Но их растащит воробьиный жид…

Березы голые в одном исповедальном
Запутав прядь – распущенных волос,
Забыв об облике, скорее о моральном
С лица стирают пожелтевший лоск…

И кружат стаи воронья, нашедших падаль,
Слетаются на свой прощальный пир,
Их псы бродячие голодные, как падлы
Рвут на куски, поймав вороний жир…

Нет хуже времени се - часья - пограничья,
Конвульсий осени и молодой зимы,
Когда кончаются природные приличия
Унылой, безысходной кутерьмы…

Времена года

Какая разница, какое время года,
У музы нет ни сна, ни выходных,
Она уходит, не завися от погоды,
Поэты вечно музой голоднЫ…

Стихи скорее пишут не поэты,
Дожди их пишут, снег, ручьи, жара
И строчками текут от лета к лету,
Живет в них каждая по-своему пора.

Сырая осень - время философий,
Зима – полна историй о любви,
Весна – всегда к любовной катастрофе,
А лето – проза... Наслаждайся и живи...


Портрет Галины Безменовой 50х70 х.м.

В стол...

Взглядом уткнувшись в пол
Ломаю о лист карандаш,
Снова пишу в стол
С датой и подписью - Ваш...

Будет ли дождь за окном,
Гул в проводах от пурги,
Станет любовь сном,
Пробудят твои шаги...

Я разорву листы,
Думаю, что стихов,
Снова взволнуешь ты
Шлейфом своих духов...

Вновь соберём куски
Порванных мной страниц,
Будем опять близки,
Главное - без границ...

Судьба...

Судьбу выстраиваем сами,
мы повелители судьбы,
хотите жить всю жизнь с горбами,
подставьте спины под горбы...

Кто будет проклят, кто распятый,
рассудит время по делам,
кому-то жить всегда горбатым,
кому-то быть под стать богам,

Идти вперед и без оглядок
нести судьбу свою в руках,
кому-то горб промеж лопаток,
кому-то крылья на размах...

Мы понимаем всё умами,
печати нет у нас на лбу,
чтоб подпирать судьбу горбами
пенять не стоит на судьбу...

Чудо...

Застелю дорогу я
Ромашек лепестками,
Где судьба убогая
С божьими долгами.
Пусть ромашки белые
В нас цветут с тобою,
Годы оголтелые
Сменятся покоем.
Мы пойдем рука в руке
В нашем вечном зове,
На гадальном лепестке
Сбудутся любовью.
Пусть закружатся стихи
Мотыльковой стаей,
Отрывая лепестки
На любовь гадаю…
И ромашками поля
Зацветут повсюду,
Станет белая земля,

Загадаю чудо…

Спектакль...

Нахлобучив шапки снега
Крыши белые домов,
Подпирают ими небо
Сотней, тысячью голов.
И пыхтят, как трубки мира
Вьются струями клубы,
Словно каждая квартира
Выпускает в небо дым…
Загораются окошки
Перед утренней зарей,
Из подъездов свору кошек
Выгоняет домовой.
Просыпаются жилища,
Тянут вверх антенны рук,
Пальцы с воем рвет ветрище
Выдавая мерный звук.
Во дворах снуют вороны,
Ищут пайку на прокорм
И деревьев шубы-кроны
Греют в холод тех ворон.
Как бродячие собаки
Тащит мусор вороньё,
Затевает с криком драки
Вороненое ворье…
Потянулся мирно город
И зевнул спросонья в такт,
Поднял шубы теплый ворот
Начиная свой спектакль…

Весна...

Настроенье - воскресенье,

Пусть сегодня и среда,

По траве иду весенней,

То, что осень - не беда...

То, что птицы рвут из дома,

Соловьи в моей душе,

Для кого-то рай -  хоромы,

Для меня рай - в шалаше...

Что тревожиться поэту,

Если с музой он всегда?

На душе весна и лето,

Даже если холода,

И дожди льют проливные,

Пусть морозы, и пурга,

Катаклизмы неземные,

Для меня цветут луга...

У меня любовь и муза,

То в одном лице - Жена!

И от этого союза

На душе всегда - Весна..!

Советы...

Чтоб жизнь перевалила за экватор
транслируют советы доктора -
пора менять привычные стандарты,
что отказаться от еды давно пора.

Нам каждый день бесплатные советы
даёт с экранов доктор Айболит -
еда вредна, садитесь на диеты,
что вредно всё - в особенности жить.

А Ванга, каждый день в телеэкране
пророчит для России райский сад,
Америка ж с Европой - басурмане
провалятся на днях в кромешный ад.

Что будет вечно жить "Святой Владимир"
и будет на планете вечный царь,
все остальные претенденты просто вымрут,
наступит на земле вселенский рай...

Ну, а пока совет простой - поменьше ешьте,
потуже затяните пояса,
зашейте дыры на поношенной одежде
и запасите на зиму овса...

Этикет...

Прошу - простите если, что не так -
Сказал палач и сделал свое дело...
Да, оказался вежливым маньяк
Культурно голову он отделил от тела…

Интеллигентности никто не отменял,
Способности зачатков интеллекта,
Каким бы не предвиделся финал
Во всяком есть культура этикета.

Не только в правильности выбора ножа-
Топор для плахи, будь то нож для сыра,
Друг друга каждый должен уважать-
Приговоренный и палач с секирой.

Сказать спасибо нужно палачу,
Отдать свой крест и Богу помолиться,
Тогда все будет ровно по плечу,
Культурными застынут маски-лица…

Соседи...

Да, скважине замочной суждено
С ключом сродниться и соседским глазом,
Всего лишь щель, ни дверь и ни окно,
А сколько родственников породнилось разом.
 
Как хочется открыть чужой конверт
Понюхать, почитать о лживой суке-
Кто пишет и откуда шлёт привет,
Как будто стоны за стеной, глухие звуки..?

А может, помер наконец-то? Нет, живой...
А жаль, что так, могли бы быть поминки,
Хотя пускай живет, он стал почти что свой,
А то заедут истеричные кретинки…

Все кляузы, доносы, трескотни,
То спят и видят мои «добрые» соседи,
Шаги считают, вздохи, даже дни,
Когда я напрочь буду ими съеден…

Дождливая струна

Вновь накатила мрачная волна
И серым цветом выкрасила небо.
О чем поёт дождливая струна,
Куда ушла причудливая нега?
Осыпалась, разделась донага
И разбросала ворохом одежду,
Всё растеряла, собираясь впопыхах,
Любовь оставив, веру и надежду...

Что хочет осень ветреной игрой..?
Пора уже отдать бразды правления,
Не поднимать унылою тоской
В артериях сердечное давление.
Пора начать зиме свой белый бал
И закружить метелью в снежном вальсе,
Чтоб отражаясь в холоде зеркал
Не застывало человеческое счастье...

Любовь скорей оставим до весны,
А веру и надежду встретим в зиму,
Они нам больше всех зимой нужны,
В мороз согреют, а к весне остынут.
И пусть любовь останется одна,
А в ней живет, и вера, и надежда,
О том поёт дождливая струна -
Любовь она - безвременна, безбрежна…


Вот, это окончательный вариант. Работа готова к отправке, завтра запакую и полетит Санкт-Петербург -Барнаул))))))))))))))))))))))))))))))))))))) Ловите, Галина))) Николаю за 5 дней доехала посылка, даже странно для нашей почты))) Порадовали почтальоны) Да, чуть не забыл - Готовьте гвоздь)))) Портрет получился завораживающий, телефоном фоткал цвета не переданы, а так Ваш любимый сиреневый цвет во всей красе. У меня соседи увидели и им теперь такой подавай))) Жаль, что он уезжает у меня через месяц выставка, а это получилось действительно выставочный вариант. Придётся Вас писать ещё раз для выставки и рекламы, не обесудьте)))

Прошу...