Форум

****

Закат ушёл, остатки чувств запрятав

за горизонт.

                И опустилась мгла.

Слепая удаль пьяных супостатов

куда-то вдаль ночную позвала.

Проснулись звёзды в тёмном небосводе.

Луна клавир настроила на сон.

Сверчки в траве романтикам в угоду

запели песни с ночью в унисон.

Проёмы окон спрятались под шторы.

Зажёг огни платановый бульвар.

«Низовка» хлопоты уносит в море.

На кухне закипает самовар.

Запрятан день до нового рассвета…

Седая зависть не смыкает глаз,

что на свиданье убегает где-то

лихая юность…

                  Только вот без нас.

***

Колыбельная любимой

Расстелю тебе постель,

      расплету тугие косы.

Серебристую метель

     не пущу в наш дом без спросу.

Убаюкаю мечтой

     о невиданных рассветах.

Уведу вслед за собой

     в нестареющее лето,

чтобы вместе до утра

     наслаждаться сновиденьем,

еле слышные ветра

     превращая в наслажденье.

Пожелаешь - подарю

     все ночные звездопады,

не рождённую зарю,

     только будь со мною рядом

этой ночью и потом –

     через год и даже двадцать,

чтобы снова под окном

      мы смогли поцеловаться…

Засыпаешь? Засыпай.

      Я прилягу тихо с краю.

Снова встретим завтра май

     на рассвете…
                      Обещаю.

***

                                                             Позабытое вчера обернулось песней.

                                                             Слышу эха шепоток: так шуршит трава…

                                                                      Зоя Видрак - Шурер, Нью-Йорк

Непрожитое вчера обернулось болью,

недописанным письмом на моём столе;

непроторенной тропой в полусонном поле,

неувиденной звездой в синей полумгле.

Непрощенные слова помутили разум,

необузданная прыть позвала домой.

Обозлённая мечта поспешила сразу

счастье синеокое разлучить со мной.

Незабытое вчера превратить бы в слово,

попросить прощения у своей мечты;

попытаться с нею бы возвратиться снова

в недалёкое вчера. Но…

                                    без суеты.

***

****

Завтрашний день не сулит нам свободы,

пристани тихой в лагуне удачи,

солнечно-тёплой весенней погоды,

ми́ра душе не подарит тем паче.

Завтра закружат заснеженной вьюгой

снова заботы о будущей ночи.

Ветер тревоги натянет подпруги,

тёмные мысли опять напророчив.

Хочется верить, что милое счастье

в дверь постучится с лучами рассвета,

выгонит и́з дому злые напасти,

тут же найдя на вопросы ответы.

Скоро наступит счастливое завтра,

солнце согреет скорбящие лица,

душу омоют волшебные мантры,

чтобы под у́тро в мечту превратиться.

***

Память

Вчера под вечер в глубине двора

шумела слишком громко детвора.

Мешали непоседы старикам -

некстати в тишине ребячий гам.

Не выдержали нервы одного –

прихрамывая к детям: «Вы чего

устроили такой ажиотаж?».

«Штурмуем здесь мы вражеский блиндаж.

Скосил, вражина, пару пацанов…

Атаки две ещё и он готов!».

Замялся сразу, съёжился старик -

невольно тут же в памяти возник

блиндаж из сорок первого в дыму,

товарищи, ползущие к нему - 

вчерашние мальчишки-сорванцы,

а ныне настоящие бойцы… 

Всплывали в облысевшей голове

смертельные атаки на Неве,

которые праправнуки войны,

не знающие горя пацаны,

сегодня представляли, как игру…

Промолвил еле слышно: «Я умру,

но сорок пятый наш победный год

в сердцах людских навеки не умрёт».

***

Задушевная Русь

Не пытаюсь понять и аршином своим перемерить

часть простора земли с задушевным названием Русь.

Осуждать не спешу, что любому заблудшему двери

открывает в ночи.

                         И судить за грехи не берусь.

Просто верю в неё с непростой и особой судьбою,

обожаю смотреть на озёрную тихую гладь,

заплетать на берёзах зелённые косы весною,

соловьям на рассвете с любимой своей подпевать.

Только здесь я дышу исцеляющим ветром свободы,

ощущаю поддержку надёжных и верных друзей.

Никогда не посмею заморским причудам в угоду

изменить красоте васильковых российских полей.

От извечных забот отыщу незабвенное средство,

журавлиным крылом к завещанью отцов прикоснусь,

мудрость прежних веков передам молодым по наследству,

чтобы вечно жила задушевная светлая Русь.

***

Бессонница серебряного века

Бессонница стучится мне в окно

поэзией серебряного века.

Наверное, нам вместе суждено

всю ночь общаться, не смыкая веки.

Устроить баттл Бальмонта и Гуро,

Есенина послушать и Амари,

Воочию увидеть серебро

поэзии под голубыми сари.

Вино налить Багрицкому в бокал,

Садовскому ночную сигарету

подать к столу…

                Полмесяца мечтал

романтику преподнести рассвету.

Негаданно сквозь форточку окна

бессонница пробралось осторожно

ко мне сегодня…

                 Только лишь она

всё в этом мире делает возможным.

***

****

Рванные тучи гоняя по своду,

ветер чудачит и мается дурью:

утром приносит сырую погоду,

вечером небо раскрасит глазурью.

Ночью запутает кудри деревьям,

в полдень - вплетает в зелёные косы

глупое старое бабье поверье,

будто бы станет мальчишка курносым

если в апреле гуляет под солнцем.

Нечего ветру чудачить без толку!

Лучше весёлых пернатых питомцев

выпусти в парки с утра в самоволку.

Пусть воробьи растрезвонят по свету

вести о том, что апрель за порогом –

май подчинится счастливому лету

и разбросает тепло по дорогам.

***

                                                     …Нет кукушки в часах, и часов на стене

                                                     Нет, и не было в доме моём…

                                                                            Нина Аксёнова, г. Рига

Нет кукушки в часах, не висят на стене

те часы, что считают ушедшие дни.

Ну, зачем они тем, кто с утра и во сне

вечно юной мечте остаются верны.

Кто полсвета прошёл и обратно в пути,

невзирая на трудности прожитых лет.

Если счастье вдвоём, то сумеет пройти

сотни новых дорог, обнимая рассвет.

Не нужны им хоромы, хватает угла,

где удобней друг к другу прижаться плечом.

Если глупая ревность сломить не смогла,

суетливая жизнь им теперь нипочём.

***

****

Разгоню над полями занудную грусть,

утолю ранним утром похмельную жажду,

от росы захмелею ещё раз, и пусть -

приходилось трезветь на траве не однажды.

В полусонном тумане уйду на восток

подсмотреть зарожденье святого рассвета.

Пока ветер-задира ещё не жесток,

поспешу отыскать на вопросы ответы.

Полчаса погощу у ковыльной степи,

загадаю с лучами рассвета желанье,

прошепчу соловью еле слышно: «Не спи»,

подарю облакам свой восторг на прощанье

и обратно домой, к городской суете,

рёву диких машин и спешащим прохожим

где и воздух, и жизнь совершенно ни те,

а мечты на зарю никогда не похожи.

***

Без обид…

От холодного «Пока» попадаем под сомненье,

тут же портим настроенье

                      от обычного «Потом».

Принимаем холодок за немое осужденье,

укрывая вдохновенье

                     перештопанным платком.

Разве можно каждый взгляд отражать штыком обиды,

незнакомые флюиды

                    превращать собой во зло,

перекраивать слова в недосказанность друида,

а потом молить Аида:

                    - Забери, не повезло.

Глупо думать, что везде над тобою лишь смеются.

Постарайся улыбнуться

                     и найти в словах резон.

От обычного «Пока» не вини на кухне блюдца,

слёзы ночью пусть не льются –

                     не пришёл для них сезон.

***

На взводе

Заведён механизм, напрягаются нервы.

Ожиданье стучит барабаном внутри.

Кто на площади жизни окажется первым?

Долго будут ещё танцевать упыри?

Кто решится подняться с колен обнищанья,

возмутится, да так, что услышит весь мир?

Сколько можно терпеть лепет лжи обещаний,

что несёт ежедневно богатый вампир?

Голос трезвых умов почему-то беззвучен.

Обывателей толпы у бурной реки,

где на всех поворотах опасных излучин

предлагают «бесплатно» живца рыбаки.

На исходе надежды, пружина на взводе.

Напряжение души сжигает дотла -

кто на площади жизни решится свободу

защитить от исчадья кровавого зла

***

****

Всё просто в этом мире и легко

идти к рассвету босиком по полю,

вдевать свободно ниточку в ушко,

не ведая ни трудностей, ни боли.

Пока на перепутье трех дорог

не встретишь камень.

                 Выбор неизбежен.

Переступив загадочный порог,

покажется, что выбор был поспешен.

В пыли дорожной горе и нужда.

Вселяется невольно в подсознанье

вопрос души: «Кому она нужна -

дорога слез, потерь и расставаний?».

Не всё так просто – лёгкого пути

до истинного счастья и блаженства

без мужества и силы совершенства

в пустыне жизни просто не найти.

***

****

Свет истины доходит с опозданьем

до закромов неистовой души –

лишь к вечеру меняется сознанье,

что в принципе не так мы хороши.

Сулило утро полную победу.

Слова отца – кому они нужны?

Кто мог подумать, что уже к обеду

советы нам окажутся важны.

Казался день безоблачным и ярким.

Минуты шли, не ведая о том,

что исправленье жизненной помарки

откладывать не стоит на потом.

Часы спешат, меняя настроенье.

Счастливый день запрятан под печать...

Приходит с опозданьем озаренье,

что за грехи придётся отвечать.

***

                                                               А, может быть, не стоит сожалеть

                                                               О том, что многое несовершенно…

                                                                          Ирина Гладкая, г. Азов

Наверное, не стоит сожалеть,

что многое вокруг не совершенно.

Опасен пряник и жестока плеть,

но стимул к жизни нужен непременно.

Пристраиваться к жизни не резон,

она сама укажет путь к свободе.

Ночами перекраивать фасон

не стоит по веленью глупой моды.

Принять всё то, что встретилось в пути,

разумно взвесив «надо ли – не надо».

При этом угол лучше обойти -

к чему судьбе ненужные преграды?

Держать в узде взъерошенную прыть,

идти по жизни гордо и степенно.

Тогда, конечно, можно и забыть,

что в этом мире всё не совершенно.

***

****

Черным по белому ломаным почерком.

Рванными нервами, росчерк за росчерком.

Строчки по линии, мысли спиралями.

Сердце в уныние – не опоздали мы?

Буквы корявые пляшут под молнией

дикой оравою в полном безмолвии.

Ручка дрожащая мыслью встревожена -

всё подходящее, всё ли похожее

на извинение глупого ворона?

Более менее в нужную сторону?

Может, пропущено самое главное –

то вездесущее, что не исправлено?

Снова по белому черными буквами…

Трудно быть первому ворону глупому.

***

                                                              Доверчиво, в объятьях хитрой лжи,

                                                              Себя теряла глупая невинность…

                                                                              Аладдин Ягубов, г. Баку

Поверила объятьям хитрой лжи

доверчивая нежная наивность -

умчалась в неземные миражи,

отправив осторожность под немилость.

Сплетенные мужчиной кружева

окутали девичью осторожность.

Конечно же, наивность не права,

но кто исправит глупую оплошность?

Расхлёбывать приходится самой -

наказана доверчивость собою…

Наивность и зимою, и весной

не ценится разумной головою.

***