Форум

Братишке -60.

Бегут года. Братишке - шестьдесят,

а подчернить виски слегка, так - сорок!

И снова, хоть в пехоту, хоть в десант,

и есть ещё в пороховницах порох.

И время есть, и память для того,

чтоб детям передать судьбы секреты,

ведь мы, порой, не знаем ничего

о НАСТОЯЩЕЙ жизни наших предков!

А эта жизнь мытарила сполна,

от Bad Freienwalde до Владивостока.

Не матерью, а мачехой жестокой

суровой школою была она.

Без отдыха, без праздников. Порой

медаль за труд - шпицрутены вдоль строя.

Семья утяжелила ношу втрое,

но смысл дала, чтоб выдержать тот строй

и выйти, не растратив доброты,

душевности и со-переживанья.

Как далеко наивные мечты

о красоте мундира и о званьях!

Лишь сверху для зевак блестит сапог,

внутри же - ступни, стёртые до крови,

разбитые о плац в парадном строе,

о километры пройденных дорог.

Судьбу не выбирают, это факт.

Но, если  можно поменять программу

и открутить часы судьбы назад,

я выберу опять - отца и маму,

ещё - его, обычного на вид,

мальчишку, что на старой фотоплёнке

по выправке "солдатиком" стоит,

держа за руку младшую сестрёнку.

И пусть нас разлучили кителя,

они не разомкнули эти руки.

Мы пронесли сквозь жизнь любовь друг к другу

не ссорясь, не скандаля, не деля.

Братишке - шестьдесят. Шинель - в чулан!

Погоны на плечах - седло для внуков.

А там, глядишь, слабеющую руку

поддержит правнук. И продлится клан.

Рассвет всегда спешит сменить закат.

И станут пусть пророческими строчки:

БУДЬ ЗДРАВ И СЧАСТЛИВ ДОЛГО-ДОЛГО, БРАТ,

годочков  шестьдесят, но сорок - точно!

Гений

Пройдя череду рождений,

галактик сменив немало

на Землю явился Гений,

родившись у папы с мамой.

Он нёс благодать повсюду,

он светочем был вселенных!

Он жаждал земному люду

огонь принести нетленный

любви и святого братства,

и знания нёс им Гений.

Он в Духе снискал богатство,

но люди искали денег.

Лишь крик возвестил – Родился! –

как хором ответ – Плати!

И Гений умолк и спился,

забыв, что рождён светить.

8.06.16

(репродукция картины Шульженко Василия Владимировича - гротескный образ спившейся России)

                 Песочные       замки

                                                «Снова песочные замки упрямо

                                                  строим у кромки житейского моря.

                                                        ……………………………….

                                                    Снова, и снова, –

                                                     опять всё с начала.

                                                    Мало обломов?

                                                     Нет, замков нам мало!»

                                                               Нина Аксёнова  «Мало»

Мы о будущем грезили в замках песочных,

их смывали безжалостно времени волны.

Подросли, и дворцы воздвигаем из строчек:

слева – проза лепниной, справа – рифмы-колонны.

Сколько замков на свете, но мало нам, мало!

Мы творим и творим, разрушая и строя.

Если спросят :  «А все на один променяла б,

на один настоящий, где сад  с мушмулою,

где янтарные стены и трон с позолотой,

галереи  картин?»…. Откажусь.  Лучше в бочке

с Диогеном. В плену раритетных полотен

я опять затоскую о замках песочных.

8.06.16.

Поэт и слово

Без запала ружьё не выстрелит,

не осветит свеча без пламени,

лягут рифмы на душу камнями,

если в слове поэт не искренен.

Если слово тобой не прожито,

мимо  сердца пронёс и выплеснул –

не алмазные в травах проблески,

это градины тучей сброшены.

16.06.16

Виртуальным друзьям

Мы разбросаны по свету.

Повидаться – денег нет.

Так спасибо интернету

и создавшим интернет!

***

Всё это будто не со мной:

вся эта жизнь, все эти люди,

однообразье стылых буден –

всё это будто не со мной.

Всё это будто не во мне

то выгорает, то бунтует,

припоминая Бога всуе,

всё это будто не во мне.

И эта женщина, в тисках

пустых тревог, с шишом в кармане,

забывшая, как небо манит

летать и плыть на облаках -

совсем не я. И даже в снах,

запрограммированных бытом,

душа, как пленница, закрыта

в бетонных четырёх стенах.

Я просто тень без права жить

свободно,  «быть», а не «казаться».

Я научилась улыбаться,

а мне бы слёзы растопить.

И ливнем смыть бетон плотин,

приросшую чужую кожу,

следы чужих сапог и может

найти себя, себя найти.

***

На свете душ не мало, в ком зарёй

горит огонь космического братства

и память Духа,  кто, живя в богатстве,

совсем не увлекается игрой

в счастливое земное бытиё,

кого в хоромах тяготит сиротство.

Так Лев Толстой, накинувши рваньё,

ушёл в поля, где струны рвёт Высоцкий.

29.06.16.

Стрижи

Крылом небеса рассекая

стремительно мчатся стрижи.

Всего лишь! Но, радость такая,

что слышу – пульсирует жизнь!

И рвётся душа вместе с ними

умчаться туда, где века

кочуют в бездонности синей

фарфоровые облака.

***

Был женат, но бегал «налево»,

королев искал – ярких, видных,

забывая, что королеву

по канону - «играет свита».

24.06.16.

***
До времени в наш дом пришла зима.

Ещё деревья не сменили платья

и, ёжась, прижимаются к домам,

закованные в снежные объятья.

Ещё бушуют соки в глубине.

И кроны, в обрамленье белых кружев,

замёрзшею листвою шепчут мне:

«Зачем же нас вот так, контрастным душем?

Зачем ещё зелёные поля,

цветущие аллеи и бульвары

укрыты белым саваном?» Земля

оцепенела от дыханья Мары.

Я б отогрела. Только сил моих,

увы, не хватит Вышнему перечить.

Я - как и вы – из смертных, из земных,

из тех, чей век под небом скоротечен.

В бессилии помочь, я просто шла,

смятеньем будоража ум и душу.

И слушала. И видела: ветла

ветвями лютик прятала от стужи.

От холода гудели тополя,

и плакали фиалки, словно дети.

А гордый клён, как Карбышев – земляк,

с достоинством свою погибель встретил.

Как не права порой бывает жизнь -  

так не права бывает и погода.

Но терпит наша матушка-природа.

И мне наказ даёт: терпи, держись!

18.10.16

Сегодня птицы не поют…


Сегодня птицы не поют… - странно…

И отчего-то вдруг уют – ранит.

И ни одной родной души рядом,

Но есть приказ: - Живи! Дыши! – Надо!

И это чувство не затмить счастьем,

Оно останется в тебе частью,

Чтоб, воскресая всякий раз в будни,

Напоминать: - Ты одинок, путник!

Ты – одинок! Всегда! Везде! Даже

когда любим, когда детей нажил,

и полон дом, и рой друзей кружит…

А одиночества тиски – туже.

Что толку пониманья ждать близких?

У них свой опыт и свои линзы.

Ну, разве пёс тебя понять сможет.

Он – как и ты, он одинок тоже.

Жизнь по касательной пройдёт – мимо.

Что вне тебя – всего лишь слой грима.

Твой путь – один, и лишь тебе данный.

А птицы так и не поют… - странно…

Проводила до последней черты.

Небеса неумолимы – пора…

День девятый. Но не вянут цветы,

Словно кто-то положил их вчера.

Даже розы, чей так короток век,

Чуть поникли, но всё так же свежи,

Будто в розы, замедляя свой бег,

Утекает уходящая жизнь.

Я не плачу (ну, почти…), не грущу,

Понимаю – жизнь продолжится ТАМ.

Я с молитвою тебя отпущу,

Предкам-пращурам поклон передам,

Понемногу примирюсь с пустотой,

Перестрою свои мысли «на жизнь».

Только ты не унывай там, родной,

Если трудно, как при жизни - держись!

Мысли  правильно! Там – мыслью ведом!

Впрочем, мне ли поучать мудреца.

Умолкаю. Возвращаюсь в наш дом,

Дом без мамы и теперь без отца.