Звонок из прошлого

Звонок из прошлого и слёзы на глазах.

На том конце – мальчишеские годы

в плену весны на тонких каблуках.

На этом – жизнь в осеннюю погоду.

На полчаса по радужной дуге

ушли вдвоём в безоблачное детство,

зажгли огонь в остывшем очаге

своих друзей, что жили по соседству.

Обиды смыты утренним дождём.

В душе остались юные улыбки

и только с ними в этой жизни зыбкой

пусть даже врозь, но всё-таки живём.

Один звонок и прошлое в руках.

Для дружбы время не имеет веса…

На том конце – весна на каблуках,

на этом – прежний ветреный повеса.

***

 (Это вчера из Германии позвонила моя бывшая одноклассница - Надежда Квинт (Краузе). 26 лет не видились..., а школу закончили в 1972-м.)

                                                    …Не глядя на припахивающий потом
                                                    ключ, подходящий к множеству дверей…
                                                                       Иосиф Бродский

Ключ, подходящий к множеству дверей,

не подошёл к единственной.

                                  Похоже,

что в это время нежилось на ложе

другое счастье, только подобрей.

Дрожит рука и сердце из груди.

К вискам стволы жестокого упрёка:

- Не осуждай и женщин не суди,

пока душа в объятиях порока.

Не стоит верить сплетням языков,

что полночь ждёт лишь только прегрешенья.

Не для дверей серьёзных отношений

ключ, подходящий к множеству замков.

***

Комната детства

Комната детства закрыта навечно.

Ждут занавески, закрытые мамой,

парочку слов откровенно-сердечных

пусть не в письме, а в простой телеграмме.

Стол у окна сохраняет секреты

глупых записок наивного детства.

Стены ушедшими снами согреты,

им никуда́ от былого не деться.

В старом комоде хранятся капризы,

под одеялом – обидные слёзы,

над занавесками, вместо карниза,

ветка засушенной нежной мимозы

Годы состарили окна и двери,

Время затёрло чернильные пятна…

Комната детства не может поверить,

что не вернётся хозяин обратно.

***

****

Весной на поле обгонял ветра,

закат с рассветом нёс на коромысле,

но дождь осенний вылил из ведра

совсем другие помыслы и мысли.

Дороже стал продавленный диван,

огонь свечи у тёплого камина,

болтун сосед, что вечно полупьян,

пирог в печи любимой половины.

Реальность ближе рваных облаков,

горячий кофе лучше обещаний.

Когда бежать за ветром не готов,

рассветный час становится желанней

ночей осенних, залитых дождём,

вечерних дум, запрятанных под пледом…

Весной - в поля, а осенью бредём

в уютный дом по собственному следу.

***

****

Как мало зим, растопленных весной,

как много вёсен, отданных разлукам.

Из года в год над книжкой записной

дрожат ночами маленькие руки.

Одни словами вяжут кружева,

другие ждут, не закрывая двери.

В душе надежда целый год жива,

но вот апрель не остаётся в сквере.

Легко удачу спрятать под зонтом,

жалеть себя удобней, чем другого.

Дремать на кресле в доме обжитом

не то, что ночь у ветра ледяного.

Уходит жизнь, о прошлом не скорбя.

Куда спешит – никем не объяснимо…

Как много лет, прожитых для себя,

как мало дней, подаренных любимым.

***

****

Попытался – не исправил.

Захотелось, но не смог.

Исключить нельзя из правил

перепутье двух дорог.

Миновать в пути ненастье

не удастся, хоть ты плачь,

и приходится за счастьем

не пешком, а только вскачь.

Говорили – станет легче.

Ждал наивно, не сбылось.

Никакие в мире плечи

не помогут, если врозь.

Убедился, лучше вместе,

не галопом, а пешком.

Усидеть нельзя на месте,

но спеши, мой друг, с умом.

***

****

Цивилизация распутства.

В ней места нет для красоты.

Где на костях поёт безумство,

там не увидишь доброты.

Завяли и́рисы Ван Гога,

забыт Бетховен и Хайям,

пороком заросла дорога

ведущая в священный храм.

Охрипли на трибунах трубы.

Хвала за доллар - нарасхват.

Кому нужны Серов и Врубель -

граффити голову кружат.

Цивилизация упадка

надежд талантливых людей.

Живется в ней совсем не сладко

и с каждым годом всё сложней.

***

                     По стихотворению Алины Кодали «Загадочная русская»

Говорят, что классно отдыхать в Милане,

только почему-то снятся соловьи.

Без родной калины борзые желанья

понимают сразу, что они ничьи.

Хорошо в Сеуле и тепло в Ханое,

грязи на Канарах нет, наверняка.

Только вечерами сердце часто ноет

без любимых песен чудо родника.

За кордоном солнце не согреет душу,

если ты в берёзы с юности влюблён -

надоест ночами ежедневно слушать

под своим окошком чуждый перезвон.

Под Невадой где-то, на задворках штата,

перепилит сердце ржавая пила…

Нет на свете краше места, где когда-то

под калиной красной мама родила.

***

                                               …И будет вечер, день сойдет на "нет"…
                                               Зоя Видрак - Шурер, г. Нью-Йорк, США

Наступит день, и ночь сойдёт на нет.

Очистит свет запачканные крылья.

На полотне, скучающем под пылью,

увидит мир божественный сюжет.

Воспрянет хор затравленных пичуг.

Поймёт рассвет, что он душою молод.

Уйдет из дома сгорбленный испуг,

взвалив на плечи леденящий холод.

Да будет так, но надо переждать

сплошную темень хамства и расчёта,

надеясь, что кровавые просчёты

слезой омоет за ночь благодать.

Надежда есть, что ночь сойдёт на нет.

Рассвет исполнит общее желанье

и зазвучит божественный сонет

над обновлённым миром созиданья.

***

****

Не всё равно, кто будет вспоминать,

протянет руку или отвернётся,

что говорила на дорогу мать,

скучает месяц или пляшет солнце.

Не всё равно, кто пригласил за стол,

как подавали искренность к обеду,

кто и зачем ко мне вчера зашёл,

когда на веки из квартиры съеду.

Кому пустяк, а мне не всё равно

с кем коротать вечерние минуты,

где посадить последнее зерно,

с улыбкой жить или страдать в приюте.

Куда приятней заходить к добру,

чем ожидать перед закрытой дверью,

делиться счастьем с кем-то поутру,

не отмывая от бездушья перья.

Плевать на всех удобно и легко,

судить других за мелочи безбожно,

но одолеть забвение веков

без доброты,

               уверен,

                        невозможно

***

                                           Ни с раскаяньем - на поклон...
                                           Ни с опаскою - что прогонишь...
                                                         Людмила Андреева, г. Азов

Каждым утром на поклон

без опаски, что прогонишь,

не осудишь, что влюблён

в эти хрупкие ладони.

Знаю, милая, поймешь

неуклюжие старанья -

в приглушённое дыханье

не проникла злая ложь.

Утро только для двоих,

как и вечер у камина.

Вместо сумрачных пивных

поцелуй для половины.

Счастье делим пополам,

на двоих любые слёзы

и весну свою морозу

хоть убейте – не отдам.

***

****

Не дотянул задиристый февраль

до тридцати, до полного расцвета.

Ушел на год, а мне немного жаль

суровых строк ершистого поэта.

Строчил стихи ночами на стекле,

затем их пел под музыку метели.

Шептал о чём-то градусной шкале,

но дни вперёд безжалостно летели.

Не убедил, непонятым ушёл.

Последний стих смывает половодье.

Лучистый март, беспечный новосёл,

сменил его в лазурном небосводе.

Несёт капель поэзию весны.

Опять душа наивностью согрета.

Закончен цикл, но сохраняют сны

реалистичность гордого поэта.

***

****

Забудь про возраст навсегда,

седым предчувствиям не верь,

хандре не вздумай никогда

приоткрывать ночами дверь.

Не замечай манящий скрип

в диване стареньких пружин,

не важно, что давно охрип,

вином наполнится кувшин.

Назло стареющим годам

про боль сердечную забудь,

с надёжным другом или сам

бесстрашно в незнакомый путь

спеши и да поможет Бог

найти заветную мечту,

на перепутье трёх дорог

увидеть яблони в цвету.

***

****

Желающим плавать – дарю паруса,

любителям песен – весёлые ноты,

крылатым – желаю лететь в небеса,

идущим по следу – счастливой охоты.

С голодным - горбушку свою пополам,

с печали извечной сниму заклинанья,

Улыбку Фортуны бесплатно отдам

тому, кто забыл о последнем желанье.

Добру пожелаю удачи в пути,

больничной палате - лишиться работы,

одной половине – другую найти,

почтенным сединам купаться в заботе.

Пусть души очистит весенний ручей,

свобода забудет про злые оковы,

сияющих дней станет больше ночей

и счастье земное вернётся к основе.

***

****

Иду вперёд, за пядью пядь

за мной –

      счастливые мгновенья.

В душе всё те же сорок пять -

не по годам,

                по настроенью.

Молчал и ляпал невпопад,

ходил кругами возле сосен.

Пытался выбрать наугад,

переступая через осень.

Друзья тащили за узду,

не поддавался

                 и напрасно –

не миновал в пути беду,

но понимал, что жизнь

                   прекрасна.

Ума набрался,

                   на подъём

иду степенно и вальяжно.

Но не один,

               давно вдвоём.

И для меня вот это важно.

С ней молодею каждый день,

Не сорок пять,

               а восемнадцать.

Сто раз в любви ей признаваться

за день, поверьте мне,

                            не лень.

***

                                                   Ты думаешь, что черная,
                                                   А кто-то скажет – белая…
                                                        Александр Беляев Океанолог г. Азов

Кому-то это чёрное,

другому – ярко белое.

С утра оно разорвано,

а к ночи снова целое.

Ни всем невеста нравится,

родители в сомнении,

но жениху – красавица.

Кому нужно их мнение?

Что хочешь, то привидится,

любая в жизни всячина,

как слово ясновидицы,

что денежкой оплачено.

Под ветром гнётся мельница,

а в голове лишь кашица -

то хочется, то верится,

но чаще всё же

                       кажется.

***

****

Плетёт ночами серебро

из прежних кудрей нить седую,

но каждым утром негодую,

что бес под левое ребро.

Пора бы юношеский пыл

сменить на прелести дивана,

но где запрятана нирвана

в моей душе –

                    давно забыл.

Не стану спорить с тишиной.

Пока несут куда-то ноги

по неизведанной дороге,

она не справится со мной.

По мне - весёлые ветра,

шмели махровые над полем

и по сему,

              по доброй воле,

спешу за юностью с утра.

Боюсь от времени отстать.

Искать в душе своей нирвану

ночами нудными не стану -

не для меня скрипит кровать.

Ещё есть время для стихов,

для новых ярких впечатлений,

а жить спокойно в заключенье

без ветра в поле –

                            не готов.

***

***

Надоели раскаты в бушующем море,

вопли старых ворон в нестареющей мгле.

Надоело искать и со временем спорить,

не свободой дышать, а вариться в котле.

Забывать разговоры морского прибоя,

забираться под крышу своих же проблем,

перевязывать раны вчерашних побоев,

оставаясь при этом ни чем и ни кем.

Обезличены мысли, слова и раздумья.

От безликости масок тускнеет закат.

На развалинах прошлого пляшет безумье,

а удача за деньги и то напрокат.

Но под мокрым плащом сохранилась надежда,

что охрипнет однажды с утра вороньё.

Пусть не всё, но хоть что-то останется прежним,

и утонет в бушующем море враньё.

***

****

Как субъективно наше мненье…

Оно окрашено в снобизм

на поле битвы ста сомнений,

где побеждает эгоизм.

Судить других довольно просто,

глядя на вещи свысока,

но жаль, что не бывает ГОСТа

на субъективность языка.

Чтоб не был кем-нибудь обруган,

не молви слово сгоряча

и не руби на всю округу

с довольно хилого плеча.

***

****

Безрассудная регата

на просторах суррогата,

где гнилыми парусами

цены бешено рулят.

Им не важно, кто обгонит

в необдуманной погоне,

лишь бы парус надувался

молчаливостью телят.

Помычат и перестанут

покупать себе сметану,

постепенно привыкая

экономить на еде.

Только вырастут когда-то

молчаливые телята,

надоест пустая гонка,

вот тогда и быть беде.

***