Любит, не любит..? - гадает природа.
Будут, не будут сегодня дожди?
Мокнет любовь под осенней погодой,
Греют сердца её в нашей груди.
Солнца лучи пробивают сквозь тучи,
Блеском в глазах отражая любовь,
Дождь моросящий наверное лучше,
Он остужает кипящую кровь...
Нам всё равно будет дождь, или солнце,
Мы не скрывая взаимности чувств
Вместе идём под дождем и смеемся,
Улыбка любви не смывается с уст...
Нас согревает любовь в непогоду,
Осень ли, это, придет ли зима,
Дождь моросит, сыпет снег с небосвода,
Ромашки вплетает нам в души весна...

Любит, не любит..? - гадает природа.
Будут, не будут сегодня дожди..?

Босиком по истлевшей осенней траве вдоль рассвета
Побежит одуревшая полем шальная душа,
Умываясь сентябрьским дождём, прямиком в бабье лето
Я за ней поспешу увядающей негой шурша...

И совсем мне не жаль, того летнего, кислого солнца,
Пусть и теплых дождей, что стучали ночами в окно,
Я б не дал за то лето прошедшее даже червонца,
Пошагаю к весне, через осень с зимой заодно...

Чтобы осень взбодрила бродягу шальными цветами,
Что в палитре своей намешала готовя шедевр,
Чтобы солнце зажглось над размытыми ею холстами
И теплом золотым освещался осенний пленэр...

Чтобы клин журавлиный не резал мне стонами душу,
Помашу им рукой на прощание сердцем скрипя,
Может там вдалеке их ждет лето теплее и суше,
Мне бы с ними на юг улететь от тревог и дождя.

В этот раз почему-то родился на свет я не птицей,
Может в будущей жизни вспорхну вместе с ними в рассвет,
Где не будет меж родиной дальней, ненужной границы,
Хотя в сердце больном и сейчас её попросту нет...

Но мечусь я по жизни своей, словно птица без крыльев
И не знаю смогу ли вернуться когда-то назад,
Может быть, набродясь по земле упаду обессилев,
Чтобы душу шальную укрыл золотой листопад...

Больно в груди, этой боли не нужен диагноз,
Я знаю сам почему у меня эта боль,
Словно людьми за флажки волком раненым загнан,
Сердце воет внутри, но спасает шальная любовь...

Выстрелы слов за спиной моей сыплются градом,
Бьют номера пули злобы свинцовой отлив,
Если споткнусь, то добьёт меня зависть прикладом,
Если прорвусь сквозь флажки сплетен, буду я жив.

Пусть по кровавому следу охотники гонят,
Мне всё равно без тебя буду жив, или мёртв,
Главное, чтоб не погасла звезда в небосклоне,
Что светит нам на пути согревая любовь...

Если мы вместе слова пролетят вхолостую,
Если же ранят залижет ранения волк,
Ну, а погибну приму эту смерть роковую,
Главное не был с любовью своей одинок...

Сколько б любовь не могла эта долго продлиться,
Знаю одно, что уйдёт она вместе со мной,
Я буду волком, но важно, чтоб только с волчицей
И без сомнений, конечно с тобою одной...

Не пройти, не проехать, мне мешают грехи,
В бездорожье помехой встали стаей стихи,
Вся дорога в тумане, что не видно ни зги,
Не гроша нет в кармане, наизнанку мозги...

Как пробиться сквозь чащу зарифмованных слов,
Может быть, надо чаще окунаться в любовь,
Позабыть о разлуке, чтоб на встречу пойти,
Но греховные суки, мне мешают в пути -
Я с душой нараспашку, а мне в спину плевок,
Или бритвой опасной полоснут между строк...

Жизнь, то взлёт, то паденье черно-белых полос,
Я живу на пределе от улыбки до слёз,
Но скулить я не стану и молить о грехах,
Проберусь по туману, растворяясь в стихах...

Кружит осень в танце Сентябретто,
В партитуре струнного дождя,
Слышен голос северного ветра
В Петербургском вальсе сентября...

Ряженная, крашенная осень,
Мокнет на проспекте под дождём,
Ветер прядь берёзовую косит
Лунным бриллиантовым серпом.

С лиц берёз стекают листья наземь,
Словно макияж от горьких слёз,
Осень бесноватая в экстазе
Рвёт шелка с разряженных берёз.

Музыка сентябрьского рассвета,
Танец Петербургского дождя,
Ветер завывая  в Сентябретто
Кружит в листопаде янтаря...

Музы собираются к поэтам,
Сердце разрывая и любя...

Мне прописала жизнь микстуру от любви
И, это дождь осенний, листопад, да ветер,
А я хочу в весну, чтоб яблони цвели,
Встречать зарю с тобой весеннюю в рассвете...

А я пойду в любовь не надо мне микстур,
Рецептов от любви не существует,
Устало сердце от осенних процедур,
Хотя люблю тебя и в осень золотую...

Пусть будет осень за окном, текут дожди,
А вот в любви с тобой нам осени не надо,
Придёт и к нам весна ты только подожди
И зацветет любовь опять весенним садом.

Там будут яблони в цвету, в цветах поля,
Туман ромашковый застелет наши души,
Для нас двоих с тобой давно взошла заря,
Дожди осенние, то солнце не потушат...

Хрустальный звон осеннего дождя
И шелест листьев падающих с кроны,
Как живопись слетевшую с гвоздя
Свой вернисаж роняют наземь клены.

Там осень колерует тротуар,
Ни желтой краски не жалея, ни бордовой,
Цветной рекой срывается бульвар
И гонит в Мойку листья по Садовой...

Разденет осень Питер до гола,
Дождем смывая золото декора,
Где засверкают золотые купола
Никольского церковного собора...

На сером Петербурге в золотом
Зима напишет нам морозные этюды,
Где будет небо загрунтованным холстом
Сливаться с куполами новым чудом...

Но прежде, бабье лето у дворцов
Последний раз разденется в стриптизе,
Сомкнуться пальцы Питерских мостов,
Хрустальным звоном морося в репризе...

Паутину златотканых улиц,
Осень заплела в один узор,
Там берёз причудливых натурщиц
Пишет акварелью старый двор.
Где домов старинная лепнина
Мокнет в кронах вытканных берёз,
Петербурга мокрая картина -
Акварель листвы осенних грёз...

Журавлиный клин в дожде промокший
Держит курс взрезая горизонт,
Глядя в след им радостный прохожий,
Счастлив, что оставил дома зонт...

Тот прохожий, это я, а я счастливый,
Я живу, а значит - я люблю!
Проходя под стаей журавлиной,
Пожелаю солнца журавлю,
Что кричал печально на прощанье,
Обращаясь, думаю ко мне,
В его крике было обещанье,
Что вернётся снова по весне...

Пройдусь по Невскому аллеей клёнов,
Здесь в лужах отражается закат,
Нет лавочек свободных для влюбленных,
То место встреч - любимый "Катькин сад".

На вернисаже Невских портретистов
Я сам возьму и сделаю портрет,
Скажу им всем - пишите вы туристов,
Я сам художник, а любовь моя - клиент...

И по холсту размажу лихо краски,
В нём загорятся локоны волос
И заблестят глазурью неба глазки,
То осени портрет в лице берёз...

А рядом клён склонившийся к подруге,
В цветастом бархатистом сюртуке,
Он с осенью повенчан для разлуки,
Горит лицо его багровое в тоске...

Готов портрет любовного пейзажа,
Клиент доволен, платит не скупясь,
Через полгода встреча у Пассажа,
Я за портрет весенний взял аванс...

Опадыши Антоновки в листве
Покруче всех Шанелей и Диоров,
То запах детства кружит в голове,
Как рвали яблоки соседские с забора.

То запах родины, забыть его нельзя,
Хотел забыть, но осень режет память,
Остались там из юности друзья,
Я с ними все сады успел облазить.

То запах перепачканных рубах,
Когда Антоновку запазуху мы клали,
Не думали тогда мы о грехах,
Когда родители читали нам морали...

То запах первых поцелуев под луной,
Когда с тобой я встретился в семнадцать,
Все Георгины обрывал тебе одной,
Чтоб до утра могли мы целоваться.

То запах осени, так пахла только ты,
Любовь запазухой несу к тебе по ныне,
Я не забыл, как пахли те цветы
И яблоки Антоновки с полынью...

Осталась память тех минувших лет
И запах яблок чистоты кристальной.
А, что сегодня? - Купленный букет,
Антоновка запазухой хрустальной...

Желе черничное с зефиром крем-брюле,
То небосклон осенний с облаками,
Ваниль берёз на кремовой земле,
Коржи листвы наброшенной слоями...

То осень снова нам печёт любимый торт,
Опрыснув печево ликёрными дождями,
Как дети малые мы тянем сладость в рот
И обжигаемся горящими свечами...

Мы в сторону отложим тот десерт
И позабудем про него в своей рутине,
Даст Бог, что вспомним, может в ноябре,
Когда торт осени покроет зимний иней...

Засохнет выпечка, осыплется глазурь
И цвет листвы окажется не стойкий ,
На ней останется небесная лазурь
И привкус осени, скорее сладко-горький...

Я заплутал в себе самом,
Куда идти не представляю,
Всё понимаю я умом,
Хотя иду опять по краю...
На острие добра и зла
Я прячу сущность под рубаху,
То шкуру тигра, то козла,
То крылья ангела, то птахи...

Никто не может помешать
Мне добряком быть, тут же гадом,
Не поворачиваясь вспять
Иду один меж рая с адом...
Пусть кто-то скажет - он дурак,
А кто-то скажет - слишком умный,
Да, по натуре он добряк,
Хотя во всю башку бездумный.
А если слушать всех и вся,
Тогда вся жизнь пройдет в дурдоме,
Врагами станут все друзья,
Ну, а друзья по аксиоме...
А я такой, какой я есть
И лебезить не собираюсь,
Не выношу людскую лесть
И ненавижу сучью зависть...
Да нет мне дела до других,
Которых прет с чужого горя,
Они кричат мне в спину  - Псих..!
А я в ответ им  -  I'm sorry...
Желаю счастья я врагам
И ставлю свечи им за здравье,
Произношу всё по слогам,
Чтоб разорвало их тщеславье...

А я в себе найду дорогу,
Прорвусь сквозь чащу напрямки,
Что приведёт, возможно к Богу,
А может в новые грехи...
И поплутав по бездорожью,
Избавлюсь я от тупиков
И побреду в краю безбожья,
В стране дорог и дураков...

 
Дождь стучит словами по проспекту,
Их в стихи рифмует листопад,
Проще всех идущему поэту
Собирать их в строчки наугад...

О любви прощальной крикнут птицы,
О любви счастливой солнца луч,
Где листвы опавшие страницы
Пишет дождь чернилами из туч...

Их споют березовые свадьбы,
Ветер разнесёт благую весть
И слова прольются, как услады
Золотом вплетаясь в прядь невест...

Журавлиным клином впишет строки
Осень в свой рифмованный букет
И прольёт стихов своих потоки
Под дождём шагающий поэт...

Мне одиночество вгрызлось зубами в лопатку,
Совесть зараза, как сука дворнягой скулит,
Бог за окном разжигает рассвета лампадку,
Небо дырявят, прощаясь с зарёй журавли...

Поздняя осень рвёт ситец истлевший с березы,
По журавлям улетевшим терзает тоска,
Ветер галопом в пути подгоняет морозы,
Зверем зима поджидает сигнал для броска...

Кружат над городом выцветшим черные тучи,
Дождь барабанит по крышам безликих домов,
Я понимаю, что жив, значит, просто везучий,
Кругом спасательным служит шальная любовь...

Мне всё равно, что в агонии корчится осень,
Когда на душе расцветают в ромашках луга,
Пусть головы наши венчает ромашками проседь,
Но мы журавлиной любовью вспорхнём на юга...

Я не виноват, что птицы улетели,
Я не виноват, что холод на душе,
Я не виноват, что нА сердце метели,
Я не виноват, что жизнь на рубеже...
Но я виноват, что это не предвидел,
Виноват я в том, что жил наперекор,
Что любовь твоя останется в обиде,
Что поздно начат этот разговор...
Я не виноват, что осень пролетела,
Я не виноват, что иней на висках,
Я не виноват, что чёрное на белом,
Я не виноват в отпущенных грехах.
Но я виноват, что жил не веря в бога,
Виноват я в том - не верю и теперь,
Пролетела жизнь, как дальняя дорога,
Позади вираж предательств и потерь...
Я не виноват, что голые берёзы
На ветру стоят, склоняясь у могил,
Виноват за боль, страдания и слёзы,
Виноват за то, что я тебя любил...