Форум

Весна

Она пришла, но что ж такого в ней?

Невзрачная, обычная девчонка.

Но только стало в сердце вдруг теплей,

Как будто в нём капель запела звонко.

И ветер северный, промозглый до костей,

Сменился вдруг на ласковый и южный.

И что-то ждём: хороших ли вестей,

Иль добрых слов, как это всем нам нужно.

А девочка по снегу напрямик,

А вслед за нею – зелень, синь, безбрежность.

И радостный грачиный гвалт и крик,

И лучик солнца обласкал подснежник.

Потом взметнулся яблоневый цвет,

Садов вишнёвых, белоснежных кипень.

И так всегда, уж много-много лет,

Но к этому никак нельзя привыкнуть.

А девочка хозяйкой по земле,

В глазах её тепло, добро и нежность.

Но так ведь и положено весне,

Чтоб утро года начинать с надежды.

***

Может, весна есть где-то,

Только у нас – ветер.

Холодом землю студит,

Воем ночами будит.

Злится, деревья ломает,

Колким песком швыряет.

Руки от холода стынут,

Небо затянуто пылью,

Не было утром рассвета.

Ветер. Один только ветер.

Алексею Маресьеву

Легенды слагались

Здесь, в наших краях.

Страна задыхалась

В тяжёлых боях.

И враг наступал,

И на сердце тревожно.

Порой невозможное

Было возможным.

С фашистами бились

За каждую пядь.

Земли нашей русской

Врагам не видать.

И «Крыльями Родины»

Гордилась страна.

Не все возвращались.

Что делать? Война.

И долгими были

Часы ожиданья.

Маресьев вот так

Не вернулся с заданья.

Неравным был бой,

Он – один, врагов – девять.

Два «Юнкерса» сбиты,

Хвост дыма за третьим.

Но боезапас весь

Расстрелян уже.

Уйти б от врага

На крутом вираже, –

Мотор замолчал,

Самолёт объят пламенем,

И лес под крылом,

И пилот тяжко ранен.

Ломая деревья,

Упал самолёт.

Вот так неудачно

Прервался полёт.

И взрывом был выброшен

Лётчик. Везенье–

Еловые ветви

Смягчили паденье.

Кругом только лес

Было здесь поле битвы.

Сгоревшие танки

И много убитых.

И дикие звери

Здесь рыщут повсюду,

И вряд ли где близко

Живут ещё люди.

А мужества сколько же

Надо иметь,

Чтоб столько страданий

Преодолеть,

Чтоб выжить, на ноги,

Которых нет, встать,

Чтоб снова на фронт,

Воевать и летать.

Чтоб тот, кто не знает,

Подумать не мог;

Как все – человек,

Не понять, что без ног.

Танцует прекрасно

И в небе, как дома,

И подвигу равного

Нету такому.

Все эти событья

Теперь далеки.

Есть город Камышин

У Волги – реки.

Там пух тополиный

Летает, как снег,

Там помнят не просто

О страшной войне.

Маресьев и жил,

И живёт сейчас с ними.

Герой на века,

Его славное имя.

Как свет от погасшей

Звезды всё летит,

Пронзая пространство,

Чтоб ярко светить.

Другим поколеньям

Великой страны.

Чтоб помнили, жили, не зная войны.

Высота 180.9

Здесь шли бои. Задонье.

Правый берег.

Здесь бились насмерть

И в победу верили.

Снаряды, бомбы

Смертоносным градом,

И зарево в ночи

Над Сталинградом.

И вражьи танки,

Жарит летний зной,

А Родина здесь рядом,

За спиной.

Здесь высота

Сто восемьдесят. Девять.

Её не сдали,

Чем теперь измерить,

Что здесь споткнулась,

Наконец, война,

Да и какая этому цена?

Солдатским жизням,

Всем в войну ту бедам

Была цена всего одна –

Победа!

Здесь павшим до сих пор

Не знают счёта.

Отсюда вид,

Как с птичьего полёта:

Луга, леса

И синей лентой Дон,

И обелиск стрелою

Вознесён.

Здесь суховеи

Жаркие в июле

И ели, как солдаты

В карауле.

Им не страшны

Ни летний зной, не ветер,

Но снова неспокойно

На планете,

И, видя, как взрослеют

Их сыны,

Вздыхают мамы:                            

«Только б без войны»…

Ещё живут войны той

Ветераны.

Она была давно,

Да только раны

Не залечила полностью

Земля.

Из космоса однажды,

Как-то я

На край родной

Решила посмотреть.

На карте спутниковой

Ясно видно сеть

Траншей, окопов –

Всё, как на ладони.

Сменился век, ну а земля

Всё помнит,

О той, какой

Она была, война…

В краях донских

У нас опять весна.

Горчит полынью память

Давних лет.

Цветы для тех,

Кого сегодня нет.

Цветы живым,

Кто защитил страну,

Не будем забывать

Про ту войну.

«Бессмертный полк »

Пройдёт по всей планете,

Чтоб никогда

Войн не было на свете.

Город призрак

30 лет в истории - мгновенье,

А у нас  страна другая, новый век.

Что Чернобыль? Нам Предупрежденье?

Подвиг? Наш советский человек

Спас страну и мир от злой напасти.

Враг невидим, это и беда.

Зона есть. Чернобыль был. И в нашей власти

Им не повториться никогда.

***

На Припять реке– Припять город,

Он весь то ли сад, то ли лес.

Юный, красивый, гордый

Вырос он при АЭС.

Всюду фонтаны и розы,

Белых акаций цвет.

Спал и не видел угрозы,

Той, что страшнее нет.

А над АЭС – свечение,

Правду скрывать нет резона.

Смертное излучение,

Страшное слово – зона.

Город затих в тревоге,

Там, над АЭС, вертолёты.

«Скорые» на дороге,

Им ни конца, ни счёта.

Подвиги так и свершаются –

В огненный адский смерч

Шли, в свинец облачаясь,

Зная: идут на смерть.

Страшная «невидимка»…

Как же закрыть ей пасть?

Вот и несётся по миру

Ядерная напасть.

Как случилось такое?

И кто виновен в том?

Слово теперь «Чернобыль»

Словно «Армагеддон».

Враг в саркофаг закован

Прочно, выхода нет.

Только Чернобыль и зона

Вместе на много лет.

Словно в машине времени –

Припять: Года назад.

Город покинут всеми.

Спешка. Тревога. Ад.

Вылинявшая одежда

Так и висит на балконах.

Рваная штора трепещет

В разбитом проёме оконном.

Игрушки лежат в песочнице,

Качает качели ветер.

Страшно. Проснуться хочется.

Так нереально всё это.

Выгоревшие афиши.

Гостиница. Надпись: «Мест нет».

Деревья растут на крыше,

Всюду шиповника цвет.

Розы… Их было тысячи…

Город огромный молчит.

Враг, он рядом, услышишь,

Только дозиметр включи!

Но что это? В городе – призраке,

В виде безмолвных теней,

Кто-то странные лики

Нарисовал на стене:

Смеётся чему-то малышка,

В небо пуская шары,

А вот – озорной мальчишка

И – мыльные пузыри.

А здесь в безутешном горе

Женские скорбные лики…

Жители мёртвого города,

Вечные и великие.

Лишь нарушая душную,

Страшную тишину,

В Припяти вновь лягушки

Хором встречают весну –

Снова цветут акации,

Да воробьиный гвалт.

Гнёзда пустые. Аисты

Больше сюда не летят.

Зона. Беда. Чернобыль.

Хрупок мир, нам в нём жить.

И помнить, такого чтобы

Больше не повторить.

Летний день

Шелест берёзы,

Ворчанье шмеля.

Белый снег сбросят

Окрест тополя.

Листьев осиновых

Тихая дрожь.

Тёплый, неслышный,

Ласковый дождь.

Радугой яркой

Вновь коромысло,

Небо раздвинув,

Над лугом повисло.

Сердцу отрадой

Цветут васильки.

Веет прохладой

От близкой реки.

Долгие, долгие

Летние дни,

Детство напомнили

Снова они.

Дождиком этим,

Тёплым, как слёзы,

Ласковым светом

Рощи берёзовой.

Этот желанный

Сердцу покой.

Где-то горланит

Петух за рекой.

В небе – огонь,

То заката краса.

Мне на ладонь

С трав скатилась роса.

Звёздочек стая,

Диск луны светлый,

Вот и растаял

Длинный день летний.

***

Почему волнуют закаты,

Ведь мы любим встречать рассвет.

Просто день уходит куда-то,

Вот он был и его уже нет.

И от этого чуть тревожно,

А на землю ложиться ночь,

И закат так горит невозможно,

Словно хочет её превозмочь.

Полыхает багрово, грозно,

Чем-то так за сердце берёт,

Может тем, что на небе звёзды

Говорят нам, что «всё пройдёт».

***

Упадут туманы синие

Звёздной россыпью на лес.

Луг в росе, как будто в инее,

Тишина стоит окрест.

Лишь неясный шелест листьев,

Трав некошеных покров,

Словно рядом кто-то близкий

Говорит мне про любовь.

Про любовь к дороге этой –

Две засохших колеи.

К лугу, не жалеет лето

Краски яркие свои.

К ивам, что растут здесь тесно,

Умывает их река,

И к негромкой чей-то песне,

Что звучит издалека.

Вот к берёзе день усталый

Привалился отдохнуть.

Облаков пушистых стая,

В небе их неведом путь.

Солнце село, за рекою

Свет горит в чужом окне.

Обо всем в стихах с любовью

Сердце вновь расскажет мне.

А. С. Пушкину

Каким он был?

Сквозь дальности веков,

Сквозь дней минувших

Пелену, завесу?

И рядом он

И очень далеко –

Поэт и гений,

Дуэлянт, повеса?

И скажут современники о нём:

«Не создан ни для службы,

Ни для света.

Цинизм, насмешки,

Всё-то нипочём,

Долги, скандалы,

И при всём при этом –

Слог, мысли

Величайшей красоты,

Умён и гениален бесконечно.

И о России

Помыслы чисты.

И строки о любви к ней

Тоже вечны.

В Сибирь к друзьям

Стихи его дойдут,

И пусть за это ссылка и напасти…

«Оковы ваши тяжкие падут» –

Напишет он, не испугавшись власти.

Всегда влюблён –

Души отдохновенье,

И строки те прекрасны и чисты.

Мы помним, где

Про «Чудное мгновение»,

Когда «Передо мной явилась ты»…

Каким он был?

Не нам судить об этом.

Придут другие

Но его нет лучше.

Звездою ярко вспыхнувшей,

Поэтом.

Великий сын России

Просто Пушкин.

Летний дождь

У раскрытого окна

Ночью я сижу одна.

Тополиных листьев дрожь,

Тихий, летний, тёплый дождь.

И без ветра, и без грома

Он стучит по крыше дома.

Песнь дождя… создать бы ноты,

Влажный шелест там дремотный,

Мокрый запах трав и сада,

Грусть, как в пору листопада,

Что забыто, вспоминается,

Дождь идёт и не кончается.

Тихий звон дождинки каждой,

Словно что-то очень важное

Шепчет дождь одной лишь мне.

Чашка чая. Ночь в окне.

Ни звезды и не огня –

Дождь сегодня для меня.

Михайловское

И снова ссылка, старый дом,

И гнутся ивы над прудом,

Вокруг стеною лес из сосен!

Дорога в лужах. Хмуро. Осень.

Михайловское. Милый край.

Здесь просто деревенский рай,

Наследство предков Ганнибалов,

И дней здесь прожито не мало.

И часты были те мгновенья, 

Когда случалось вдохновенье,

И до утра горели свечи,

Дрова трещали жарко в печи,

Писал поэт. Лилась строка,

Чтоб ей остаться на века.

Случалось, грусть порой нагрянет,

Тогда ему старушка няня

Слагала сказки, слушал он,

Простой их прелестью пленён.

Ну, а потом свои писались,

Где быль и небыль, всё сплеталось

С природой этих дивных мест

И няней сказанных чудес.

Темно от низких облаков,

«Онегин» пишется легко.

Предзимье. Холодно. Ненастно.

Но дни проходят не напрасно.

Друзьям писал он письма часто.

Ответа ждал, да вот несчастье,

Примета то любой эпохи,

Что почта вечно ходит плохо.

И весть тревожной горькой искрой –

Он узнаёт о декабристах.

Восстание, аресты, казни…

И мысли все такие разные.

Ведь там друзья, тревога гложет,

Запрет на выезд. Чем поможешь?

И весь исчерканный листок.

Дневник, а в нём: «И я бы мог»…

Жжёт мемуары, давний труд…

«Во глубине сибирских руд».

Летит письмо друзьям вослед

Шлёт он поддержку и привет.

Судьба у каждого своя,

И часто, грусти не тая,

Творит поэт и дни, и ночи,

Зима за окнами хлопочет,

Метелью воет, ставней бьёт,

И няня самовар несёт,

И плед набросила на плечи…

Луной с небес смотрела вечность,

И всё звала его в дорогу,

Как будто знал он, что немного

Ему любить, творить, терпеть,

А значит надо всё успеть…

Цитата от gridinasveta (2016-08-20 07:05):

Не подашь ты куска голодному,

Над судьбой сироты не заплачешь.

Мы тебя звали раньше Мать-Родина,

Почему же теперь ты – мачеха?

Собираем больному ребёнку

На лечение, кто сколько может.

Почему рвётся там, где тонко,

И соломинки ты не подложишь.

Почему ты в страны чужие

Воевать сыновей посылаешь?

Если знаешь – не все будут живы,

Что война не нужна нам, знаешь.

Почему возвращается прошлое –

Страх, репрессии, всё, как прежде?

И деревни стоят заброшены,

И на лучшее нет надежды?

Почему, всё, что было народным,

Чем привыкли мы с детства гордится,

Отдаёшь олигархам, Родина,

Да задаром почти за границу.

Хутор, домик заросший смородиной,

Да калины куст у ручья…

Дорогая мне малая родина,

А большая теперь ты чья?

В колеях заброшенной дороги

Отразился месяц круторогий.

Россыпь звёзд величины такой –

Хочется дотронуться рукой.

И погреть озябшие ладони.

Время звездопадов, я же помню:

В детстве мне летели в руки звёзды.

Толи было, толь приснилось просто.

Я их отпускала снова в небо –

В детстве всё могло быть – быль и небыль.

Ночь ложится на луга и просеки,

Воздух влажен, чувствуется осень.

Лист сорвался, тих его полёт

В памяти так ясно всё встаёт.

Луг, забытый одинокий стог.

На его верхушке ворон, строг,

Каркнул, предвещая непогоду,

И, назад отматывая годы,

Вижу я родной на взгорке хутор,

Петухи поют, встречая утро.

Там туман над узенькой рекой,

Почему-то пахнет молоком.

Там и звёзды падали в ладони,

Да дороги я туда не помню.

И чем дольше жизнь, дороже сердцу

Сказка о стране, где было детство.

Самое тихое время настало.

Медленный, в росных туманах рассвет.

Ночью на небе звёзд огненных стаи,

Яркой, огромной луны белый свет.

Горько-щемящее грустное время.

Время прощания, сердце подскажет –

Лето уходит, но осень на смену

Будто ещё не торопится даже.

Речка лесная, то-мелко, то-омут,

И кивера камышей чуть дрожат.

Очень нарядно, на блюдцах зелёных

Жёлтые чашки кувшинок лежат.

Лето уходит стремительно, гордо.

Пусть не настала пора листопада,

Осень нежданно раскрасила город

Ярким багрово-пурпурным нарядом.

Чаще и чаще за сеткой дождинок

Утром не видно полоски рассвета,

Но обещают ещё паутинки

Бабье, такое желанное лето.

Ночная тишина и свет от фонарей

Проходит сквозь листву, как будто бы сквозь воду.

Такая духота, пусть осень бы скорей,

Я с радостью приму любую непогоду.

Но, кажется, жаре быть вечно суждено,

На чёрном небе звёзд не видно, что же с ними?

И душное тепло в открытое окно,

В траве трещит сверчок, а я представлю зиму.

Звёзд россыпь за окном, луна зависла в ветках

И чашка на столе с горячим, крепким чаем.

На стёклах ледяных мороз рисует лето,

И, может быть, о нём я даже заскучаю.

С неба дождик,

Небо в тучах,

Рад дождю пырей ползучий.

Он и вверх и в бок растёт,

Зарастает огород.

И кручусь я возле грядок,

И согнувшись, и вприсядок.

Снова тучи, ветер, гром

На меня со всех сторон.

Дождь проходит, я на дачу.

Вновь трава, я чуть не плачу.

Снова к грядкам, гром, темно.

На даче

Маленький домик с верандою ветхой,

Сыплются спелые яблоки с веток.

Гнутся от тяжести ветви у сливы,

Сколько цветов ярких, пёстрых, красивых.

У облепихи янтарные ягоды,

Гроздья рябины алеют и радуют,

И виноград – ох, и будет вино!

От помидоров на грядках красно.

Тыквы, как барыни, круглы бока

Дни сентября схожи с летом пока.

Зябко лишь к вечеру, да на заре,

Вот бы всегда этим краскам гореть.

Листик кленовый вспорхнул осторожно.

Что ж, изменить ничего невозможно.

Не остановишь ни день, ни мгновенье.

Осени лёгкое прикосновенье –

Грустно в душе, ведь какая краса.

Это не небо, а – небеса!

Этот простор, удивительно синий,

Где вновь прощается клин журавлиный,

Перекликаясь, тревожно летят

Прямо в багрово-горящий закат.

Ночью по крыше стучат словно дождь,

Яблоки, звёзды ли, как тут поймёшь.

И каждый год вот такая печаль,

Лето ли, годы уходят, а жаль.

Как бы прекрасное время не длилось,

Дальше зима,  бесконечная стылость,

Время ветров и короткого дня,

Да и дождётся ли осень меня?

Вот и не спится от этой тревоги.

Кажется, осень стоит на пороге,

Может, озябла, промокла и плачет…

Что не придумаешь ночью на даче.

Улицы, заросшие травой,

Так красив садов цветной наряд.

Мне на даче хорошо одной,

Ранний вечер, огненный закат.

Как прозрачен охлаждённый воздух!

Тишина, безлюдье и покой.

Ночью здесь такие в небе звёзды –

Хочется дотронутся рукой.

Так милы своею простотою,

Памятью о лете жарком нашем,

Радуют последней красотою

Бархатцы, календула, ромашки.

Хризантемы, астры словно звёзды,

Но земные, так же ярко светят,

Только жаль, до первого мороза,

Что падёт однажды на рассвете.

Затоплю я печку в дачном домике,

Посижу, погреюсь у огня.

Снова дождь стучит в стекло оконное

Песнею осенней для меня.

Луговых цветов стоит букетик,

Так красив он в банке на столе.

Кашки да ромашки белым цветом,

Никакой нужды нет в хрустале.

Выйду в сад я, дождевик набросив

Дождь стучит по листьям «кап да кап»

И пойдём гулять мы, я да осень,

Рядышком и молча просто так.

Бабушкин огород

Ляжет тень на плетень

От раскидистой вишни.

По плетню повитель

Лезет выше да выше.

В колокольчиках нежных

Она пасмурным днём.

Лопух листья небрежно

Раскидал под плетнём.

Голубеет цикорий

Среди зарослей мяты.

На дорожках подворья

Спорыш непримятый.

И картофель цветёт,

И землёй пахнет мокрой.

Так красив огород

Весь в соцветьях укропа.

Тыкв румяных накатышком

И подсолнух в разброд,

Вспоминается бабушкин

Снова мне огород.

И на даче моей

Я сажаю всё тоже,

Я стараюсь, чтоб ей

Быть хоть чем-то похожей,

Как у бабушки чтоб

Всё росло бы на диво.

И такой же укроп,

И такие же сливы.

И спорыш на дорожках,

Тыквы греют бока.

Только что-то немножко

Почему-то не так.

И всё думаю я,

Память детства листая,

Может, нету плетня

И вьюнков не хватает?