Форум

Ночной автобус

Ночной автобус, рейсом в никуда.
Нет на табличке пункта назначения.
Маршрут проложен — веси, города,
Поля, леса... Дороги... Приключения...
А заглянуть в его маршрутный лист
Возможность есть, но нет необходимости.
В нём путь условен, вымышлен... И мглист.
Вообразим до невообразимости.

Ночной автобус, рейсом в никуда.
Почти пустой. Но проданы билеты. Все!
Кому? Зачем? За сколько? И когда?
Кто, взяв билет, решил не доверять шоссе?
Мигнули фары. Коротко клаксон
Взревел и смолк. И по асфальту шинами
Прошелестев, исчез в ночи, как сон,
Ночной автобус. Призрак ли, машина ли...

Ночной автобус, рейсом в никуда.
Он есть. И нет. Но он в пути, в движении.
Промчался — и растаял без следа.
Мираж? Фантом? Игра воображения?
Всё может быть. Но есть один момент:
Конечный пункт не значится на глобусе,
Но у меня лежит абонемент
На все поездки. В призрачном автобусе.

Ночной автобус... Рейсом в никуда...

Вырваться б хоть на денёк.
Или на два... Ненадолго.
И навестить городок,
Дремлющий мирно над Волгой...
Может быть, он и не дремлет, но мне
В воспоминаньях, мечтах и во сне
Только таким представляется он -
Тихим, как добрый сон.

В снах свой мир: там -
Мир бесконечного детства,
Любым мечтам
Есть там и время и место.
Может быть, город не дремлет, но мне
В воспоминаньях, мечтах и во сне
Видится он
Тихим, как добрый сон.

Вот бы вернуться туда!
Только из осени в лето
Не повезут поезда,
Не продаются билеты.
Верю, надеюсь: когда-нибудь мне
Вновь побывать в этом городе-сне
Выпадет шанс. Не в мечтах - наяву!
Этим я и живу.

В снах свой мир: там -
Мир бесконечного детства,
Любым мечтам
Есть там и время и место.
Верю, когда-нибудь выпадет мне
Шанс побывать в этом городе-сне
Вновь наяву...
Этой мечтой живу.

Негромкий звук, неразличимый днём,
теряющийся в хаосе всех прочих,
банальное «тик-так». Что может в нём
тревогу вызвать? Но с приходом ночи,
в один почти неуловимый миг,
снисходит откровение: когда-то
часы произнесут привычно: «Тик...»
А «так» ты не услышишь. Знать бы дату
ухода в мир далёкий, не земной.
А надо ли? Неведение лучше.
Я ночью был разбужен тишиной,
глухой и плотной, давящей на уши.
Прервать мой сон когда-то не смогли
ни треск петард, ни отзвуки раскатов
грозы, ни сотрясения земли,
ни грохот сваебойных агрегатов,
ни лай собак, ни гомон голосов,
ни музыка с гулянки по соседству –
ничто! А вот молчание часов
смогло. Непредсказуемое средство,
но действенное: сон развеян в прах!
Часы и время? Связь весьма условна.
Не тиканье часов рождает страх,
а время, уходящее безмолвно.

 

Мечта прошла обкатку и огранку,
Очистку от несбыточных пластов.
К воздушно-утопическому замку
Дорог не подвели. И нет мостов.

Ни лестницы к нему, ни виадука
Для тех, кто бережёт сохранность ног.
Проникнуть внутрь, наверное, без стука,
Со стуком ли никто пока не смог.

Где логика? Подходов нет, а замок
Зачем-то, для чего-то возведён
Без жёстких норм, условностей и рамок.
Но от жильцов надёжно защищён.

Когда мечта прошла корректировку,
В ней нет первоначальной красоты:
Подогнана умело, ладно, ловко,
Но... стала литографией мечты.

Сбылась?.. Но равнодушно взгляды мимо
Скользят в недоумённой тишине...
Мечта, когда она недостижима,
Заманчивее кажется втройне.

Этот город совершенно не похож
на какие-то другие города.
Почему? Да потому что летний дождь
в нём по лужам скачет весело всегда,
и в безудержном восторге ребятня
босиком определяет глубину
ручейков, бегущих весело звеня,
не иначе, как в волшебную страну.
Солнца тоже предостаточно: нет туч,
затянувших небо мрачной пеленой –
потому и дождь не мелок, не тягуч,
а слепой, весёлый, солнечный, грибной.
Горожане знать не знают о зиме,
как ни осени не знают, ни весны.
Зла не держат здесь ни в сердце, ни в уме,
а невзгоды не тревожат даже сны.
Здесь проспектов не найдёшь, бульваров нет –
пара улиц, мост да площадь за мостом.
Как найти тот город? Даже интернет,
уверяю вас, помочь не сможет в том.
Есть ещё на свете место чудесам –
значит, в мире есть места, где хорошо!..

Город я позавчера придумал. Сам.
А вчера нарисовал. Карандашом.

 

Про игру с судьбой много сказано,
Повторять - смысла нет, наверное.
Кто-то выиграл? Нет, ни разу. Но
Блеф - понятие многомерное.

Прихвастнуть, приврать, пыль пустить в глаза -
Мол, играл с судьбой. И не раз, не два.
И выигрывал! Но...легко сказать,
А на деле - блеф да игра в слова.

Интернет, убив расстояния,
Изменил и стиль поведения.
Далеко не все в состоянии
Отличить полёт от падения.

Взлёт, падение - игры случая.
Обыграть его - дело швах, но ты
Приберёг козырей тьму тьмущую!
Да вдруг понял: игра-то... в шахматы.

А ферзей в рукав прятать смысла нет.
И для блефа плац здесь не столь широк...
Не напрасно был дан тебе совет
Не играть с судьбой. Да не впрок урок.

Над самой крышей старенького дома
Звезда висела ночи напролёт.
К ней все привыкли, всем она знакома.
Но что предвидеть можно наперёд?

Беспечный ангел на прогулку вышел
И, для чего-зачем, не зная сам,
Сорвал звезду, висевшую над крышей
И, надкусив, забросил в небеса.

Сорвал - и что? Великое ли дело,
Когда на небе звёздам счёту нет.
А эта, вероятно, не дозрела -
На вкус кисла и бледная на цвет.

И полетела к небу, где соседки
Гадали, чем закончится полёт.
Но... сорванный или упавший с ветки
Возможно ли вернуть обратно плод?

Не долетев, упала, на мгновенье
Оставив яркий росчерк, как привет...
Ей вскоре подобрали замещенье -
Незаменимых и на небе нет.

Заманчиво, конечно же, без спора,
Сорвать звезду... И гроздь. И целый куст!
Хватая звёзды с неба без разбора,
Не жалуйтесь на их незрелый вкус.

Перед киотом еле теплится лампада.
Спокойны лики на старинных образах.
Но что-то чудится тревожное в глазах
Святых - такое, что нам, грешным, знать не надо.

Святые помнят дни, когда, поправ каноны,
Срывали с храмов и кресты, и купола,
А с колоколен и звонниц - колокола,
Рубили в щепки и безбожно жгли иконы.

Сегодня всё не так, былому нет возврата.
Сияют золотом над храмами кресты.
Идут к обедне, крестят лбы, блюдут посты
Все. Даже бывшие тузы партаппарата.

Колокола звонят почти в любом приходе...
Из тьмы безверия вернулись к свету? Но
Ни ресторан, ни магазин, ни казино,
Не освятив, в эксплуатацию не вводят.

Сменились взгляды? Пересмотрены законы?
Едва не в каждом доме нынче образа.
Но... поразительно печальные глаза
У Богородицы, взирающей с иконы...

Ветер. Снег. Да такой, что на улицу
Нос не высунуть. Сумрачен свет.
Заметелило... Небо не хмурится -
Неба нет. Нет земли. Мира нет.

Только мутная белесоватая
Непроглядная снежная взвесь.
Окна словно залеплены ватою.
Что творится за ними - Бог весть.

Ждать от вьюги чего-то хорошего -
Не утопия, детский наив.
Стёрла трассы, в ужасное крошево
Или месиво их превратив.

Наметала сугробов немеряно -
Не объехать и не обойти.
Пусть в себе ты безмерно уверен, но...
Отыграешь назад - нет пути.

За два дня круговерть беспримерная
Натворила, наделала дел
И затихла. Иссякла, наверное.
У всего есть свой срок. И предел.

 

Ночью, в молчании спящего дома
голос часов так отчётливо слышен...
Мерный, ритмичный. Покоя, истомы
он не навеет, не жди. Будто свыше
напоминание: времени мало,
меньше, чем меди в дырявом кармане:
тик — и монетки-секунды не стало,
так — и другая исчезла в тумане
или в туманности бездны вселенной —
разницы нет, как не будет возврата:
тратится время бездумно, мгновенно,
не растянуть до ближайшей зарплаты.
Да и зарплата поможет едва ли:
время — не деньги, пословица лжива.
Если б секунды на сдачу давали,
сколько ушедших сейчас были б живы...
Ну, а часам всё равно: равнодушно
счёт свой ведут статистически точно,
равно как все механизмы — послушно,
в гаме полудня, в тиши полуночной...
Ежесекундно, до финишной точки,
без компромиссов, подвохов и сделок
режут... не время, а жизнь на кусочки
ножницы острых безжалостных стрелок.

 

Ты вправду думаешь, что время
способно вылечить кого-то?
Ты просто-напросто не в теме.
Наверное, в водовороты,
что в русле жизни затаились
не попадал? И на пороги
не выносило, где на милость
и на подобие подмоги
со стороны надежда тщетна?
Живым бы выбраться, а раны
подзаживут, сомнений нет, но
когда-то, поздно или рано,
наполнят вновь фантомной болью
не тело - душу, память, разум
так, словно их натёрли солью
одновременно, жёстко, разом.
И повторяться может это
в любое время, а с годами -
острее, чаще. Нет секрета:
с годами беспощадней память.
Не верь, что с возрастом, когда-то
пройдёт, утихнет, станет легче.
А время... лишь меняет даты
в календарях. Оно не лечит.

А помнишь?.. Нет, наверное, не помнишь.
И в самом деле, надо ли? Зачем
тревожа память, звать её на помощь
по поводу невнятных мелких тем,
не стоивших внимания событий,
сомнительных побед и мнимых бед,
ненужных встреч и долгих чаепитий,
пустых многозначительных бесед?..
Нрав памяти весьма непредсказуем:
копнув чуть глубже, вряд ли будешь рад
тому, что ненароком тронул всуе,
на чём поставлен крест сто лет назад,
о чём и вспоминать бы не хотелось,
да узелок развязан невзначай,
без задней мысли, ни при чём здесь смелость -
не та нажата кнопка - получай
воспоминаний сонм зимой и летом
ночами, с января до января...
Но... если вспомнить нечего, то это
не значит ли, что жил на свете зря?

 

На исходе последнего месяца
Уходящего в прошлое года
Совершенно свихнулась погода
И несёт день за днём околесицу.

Припугнув поначалу морозами
И снежку набросав по колено,
Передумала и постепенно
Озаботилась метаморфозами.

Снег зимой? Далеко не в диковинку.
И мороз в декабре - тривиально.
Надо что-то менять. Кардинально.
Удивлять - так уж чем-нибудь новеньким.

Пусть зимой будет осень, а осенью
Будет лето. Не правда ли, круто?
А весной... Тут заминка как будто...
Что с весной, мол, придумаю после я.

А пока, будто в пику синоптикам,
Ежедневно тепло бьёт рекорды,
Дождь на окнах рисует кроссворды...
Не зима, а какой-то... паноптикум.

Поневоле приходит настойчиво
Мысль о том, что не только погода
Проявляет себя год от года
Столь бессмысленно и неустойчиво.