Твои слова- сумятица сумбура,
Какие струны, я же пианист!
Такая тонкая, ранимая натура,
Мои кумиры- Шуберт, Моцарт, Лист,

А наша юность? Да, я был повеса,
Для девушек- загадочный кумир,
Но годы шли, всё стало скучно, пресно.
В мирок закисший превратился мир.

Жена- халат, плита, обед и ужин,
И лишь для сна- огромная кровать,
И в отношениях то оттепель, то стужа,
К чему о страсти упорхнувшей горевать?

Я Критик. Надоела клоунада!
Одни и те же шутки день за днём.
Где новое- редчайшая награда,
А чаще- лишь бравада бубенцом.

А как они, сердешные, ранимы,
Им только указать на плагиат,
Отбросят шарм безмолвной пантомимы,
Я сразу- пустобрех и плутократ!

Не поняты, страдальцы, серым плебсом,
Отвергнуты безжалостной толпой,
Несут сквозь годы, тужась, юмор пресный,
Несут как крест, гордясь сами собой

Букет из роз, как поздно, милый,
Рыдает ветер ледяной,
Ты знаешь, я тебя простила,
За холод фраз, за ложь весной,

Всё нынче видится иначе,
Но ничего не изменить,
Ты над моей могилой плачешь,
Ступай, учится снова жить...

А депрессия вынула краски,
Красит мир, не спеша, в темно- серый,
На прохожих натянуты маски,
Без разбору они- лицемеры!

А депрессия- ножницы в руки,
И отточенной сталью звеня
На кусочки изрезала звуки,
И смешала их с серостью дня.

Утомилась. Свернулась комочком,
И лежит, словно кошка, в прихожей,
Тишиною звенящей хохочет,
И царапает душу, и гложет...

Ты моя не сыгранная роль,
Слов умерших скорбная обитель,
До конца не выпитая боль,
В никуда, в ничто ушедший зритель...

Тишина, что душу рвет когтем,
Тень улыбки. ТОЙ. НЕРУКОТВОРНОЙ.
Покрывало ночи за окном,
Эхо жизни. Бесшабашной, вздорной...

Я ушел, обретя покой,
Суетливость, тщету отринув,
В дождь осенний ушел босой,
Без тебя я увижу зиму.

Знаю ты не придешь. Никогда.
Знаю, здесь-не твоя стихия.
Не твоя здесь горит звезда,
Здесь увы, не твоя- Россия.

Снова дни побегут гурьбой,
И взращу я чужого сына,
Обрету тишину, покой,
Я не мальчик теперь. Мужчина.

И в далекой чужой стране,
Не забытый и не забывший,
Я тебе улыбнусь во сне,
И шепну: "Ты не стала... БЫВШЕЙ"

Наш роман растворился, растаял как сумрак ночной,
Утро звезды смахнув, черный бархат изрезало в клочья,
Я тебе навсегда (очень страшное слово!) чужой...
И безумием колокол плачет, а может хохочет,
В той церквушке, где мы не смогли обвенчаться весной,
И юродивый счастье прохожим за грошик пророчит...

Он пророчил и нам, сжав в ладошке полученный грошик,
Только ты рассмеялась, сказала:- "Он точно- пророк!"
Первый снег, и разлукой наш путь заметен- запорошен,
И рассыпался пеплом нелепый бумажный листок,
Где писали мы клятвы, и ты мне шептала:- "Хороший",
Я мужчиной твоим навсегда обещал оставаться. Не смог...

Наш роман- это смерч, что прошел- пролетел стороною,
Только души измял, только память полынью горчит,
Я по жизни, хромая иду. В никуда. Не с тобою,
Только шаг мой тяжелый раздавленным снегом скрипит...

Я с ней- мальчишка! Чистая душа.
Громадье планов, за спиною крылья!
Я счастлив так, что не могу дышать!
Её глаза сверкнули и... остыли

Зачем то рассказала про года,
О том, что снова красила седины,
О том, что забывает иногда,
О нежности, даримой без причины.

Что в прошлом грёзы, девичьи мечты.
А нынче только дом, работа, дети.
Наполнен мир мельканьем суеты.
И что давно не верит в сказки эти.

Что нам давно уже не двадцать лет,
И даже, к сожалению, не тридцать.
И в мыслях- чай, камин и тёплый плед,
И ни к чему не хочется стремиться.

Она ушла и аромат духов
Тянулся тонким шлейфом невесомым.
Снежинки стайкой белых мотыльков
Легко кружились в танце утонченном.

Уходя он оставил подарок.
Одиночества серую бязь,
Да любви закопченый огарок...
Он ушёл в никуда. Не простясь

Он оставил весну и свободу,
Свежесть ветра, рассвет и закат,
Тонкий привкус горчащего мёда
И безумный ночной звездопад.

Ты идёшь. Улыбаясь прохожим.
Нет любви- и ненадо! И пусть!
Только холод царапает кожу.
Только душу царапает грусть.

Телефон прожужжал. СМС-ка!
Сердце замерло. Может быть Он?
И в кармашек скорее полезла.
Прочитала: смените рингтон...