Форум

***

Грустное   солнце,  ломтиком  тонким,

Тонет  в  ладонях  вешнего  дня…

Утром  желанным, радостным, звонким,

Лучик  согреет  мир  и  меня!    

 ***

Играет  ветер  на  свирели,

Жар  дня,  безрадостно  пройдя,

А  мне  прохладной  бы  купели,

А мне  бы  музыку дождя.

О!  Как бы сердце  билось  гулко,

И  капли  дождика,  звеня,

Плясали  б  в  пыльном  переулке,

Босые    ноги,   в  грязь  маня.

О!  как  бы  мысли  посветлели,

Услышав   музыку  дождя,

И  как бы  рифмы  посвежели,

Любые  строфы  проходя.

Играет  ветер  на  свирели…

А  мне  прохладной  бы  купели.

                 ***             

Выйду  в лето  на  поляну.

 Там  спокойным,  в меру,  стану.

Сколь  смогу - раскину  руки,

 Сколь смогу - и взгляд  подброшу.

И  в небесном  переулке

Богу  крикну: -  Я – хороший!

  Лето

Василькового   цвета   просторы

Беспредельны,  пахучи,  свежи.   

И  папахи  - зелёные  горы

Задержались  у  дальней  межи,

Там  дубы  перевитые  светом,

Охраняют  пшеничный  покой,

Где в ладонях  заката  лишь  ветер,

Остужает  полуденный    зной,

Где  врачует  нектаром  медовым

Нежный  воздух  ночной  тишины, 

Где  заря  в  сарафане  лиловом 

Сторожит  хлеборобские  сны.

                  Июль

Солёный  шум – Нептуна  соло

Июль  возносит  в  синеву.

Я,  бесшабашный  и  весёлый,

В   его  объятиях  живу.

Солёный  шум,  клокочет  пена,

Плыву  куда  - то  я,  плыву…

А   солнце   меркнет  постепенно

И   поглощает  синеву.

Солёный  шум,  порывы  ветра

Уносят  в  море   парус  мой…

Пришёл  июль,  в  разгаре  лето, 

И  кружат  чайки надо  мной.

                   ***

 Входит  Утро …  босыми  ногами –

Август   на  исходе  -  «сентябрит»!

Говорит   прохладными  словами:

«О  тепле  душа  моя  скорбит: 

Скоро  плащ  одену   и  ботинки, 

И - на   пристань -  лето  провожать, 

И  считать,  на  зонтике,   дождинки,

Да  лицо под  солнце  подставлять!»  

« Да,  конечно! » - Август  отвечает,-

 «Кто  - нибудь,  по ком  нибудь  скучает!» 

 ***

Закат   торопится  отъехать

В  ночь,  от  раздумий  и  забот,

Где  нет  ни  визга,  стона,  смеха;

Где   темень  думы   бережёт.

Краснеют  кудри  туч,   деревья,

Шарф  горизонта  в  кудрях  свит.

Допью … бокала  два  …волнений,

Закат  подаренный…    сгорит.

Но  этот   день  я  буду  помнить:

Мне  посчастливилось  в  нём  жить!

Минуты  дней  - они  не  омут,

А счастье: жизнь  свою  любить!

*** 

 Звёздный  час,  уходящего  лета… 

Не забыть,  не  растратить  в  пути.

 А запомнить   всю  радугу  цвета,

 Поджидать  - листопад,  впереди!

 Эй,   мгновенья,  звенящего  часа!

Сохраните  мне  зной  и зимой,

 Чтоб  лоснился  рассвет  для Пегаса,

Если,  вдруг,  он  прискочит  за  мной. 

Звёздный  час,  уходящего  лета,

По  секундам  истёк,  межу  тем,

Загрустила  душа  у поэта…

И  глаза  потускнели  совсем!

Жёлтые   знамёна  - осень 

             ***

Ещё   не   осень     золотая,

А тополиный  лист  слетает…

Он  чертит  линию  сниженья:

Достойно,  просто. И   готов  

Сгореть,  в  костре,  без  промедленья,  

И    быть   свечением   для слов,

В   строке   станичного  поэта;

Иль  быть  погоном  золотым,

На  выходной   рубахе   лета,

Но  только  быть  ещё  живым!

Живым,  в  сухое   межсезонье.

Живым!  Живым! но не сухим!

Махнуть    зелёною  ладонью,

Когда  курлычет  птичий  клин;

Когда,  пред   комлем,  осень  стелет 

Тропу  в  росе,  до    ясных  звёзд;

Когда  она  с  улыбкой  сеет

С  небес   холодный,  нудный  дождь.

 Ещё   не  осень   золотая,

А тополиный  лист  слетает.

                    ***

Сентябрь    трезвонит:  «Осень!»

И   выдал  свитера,

А  дети  их  не  просят -

В  сердцах – июль -  жара!

     ***

Осень поздняя,  туманом,

Заслонила   радость  дня.

Зачеркнула  думы - планы,  

Огорчила …   ох!   меня.

Только в полдень  обещает,

Подать  полю    трактора.

Огорчение  истает.

Возликую: - У!  Ура!!! 

Осень

Разглядишь: бросает в россыпь

Все  подарочки   свои

И  кричит  купчиха-осень:

«Успевай   дары   лови!»

А потом    сжимает тучи –

Выжимает   мокроту!

 Мне  не  надо   доли  лучшей,

Я  из  струй   стихи  сплету.

            ***    

Луна  бледней  лучится …

Знать - выпорхнул  рассвет!

О! милая, ты  птица!

Привет тебе,  привет!

Маши  крылами  вволю!

Мы  встретимся вновь  в  поле.

                  ***

Допивают  прохладную  синь

Тополя  средь  озябших  равнин.

Как взведённые  стартом  ракеты,

Ввысь  готовясь,  умчатся  за  летом.

Но  тропинки  лиловой     зарёю

Холодны,  на  подъём  не  зовут,

И не  пахнет над  полем    грозою,

Облака,   набухая,  плывут.

Разговор  воронья  сиротливый 

В  колее  чернозёма  увяз…

Песнь  дождя  монотонна,  тосклива-

Слёзы  неба  сочатся  на  нас.

             ***

 Осенние,  низкие  звёзды,                            

Прищурюсь,  на  хаты глядят.                                                      

 Им кажется хаты,  как  птицы,

В  гнездовище  неба  взлетят.

Но ставней  взлететь  не  хватает, 

А то бы  им  рядом  мерцать.

И  только,  когда  рассветает,

Окажется к  месту  стоят.

Элегия           

Там,  в зримом  просторе – ни  свет,  ни  заря -

«Пасутся»  идеи,  вдали  от  меня.

Объездить,  на  ямбе,  уму  невдомёк. 

Подставил  бы  рифму, но… эва!   Молчок!

Смятенье: в ночное их  выгнал  Пегас?

… Пасутся  идеи  и смотрят  на  Вас!

                     ***

Дивная  форма: Луна  что  арбуз!

Это  забавно, а  пятна -  чей  груз?

Пятна  болезни? Иль  грязи  шматок?

Глянул  на  Запад,  потом  на  Восток.

Где  ж ты,  художник? Не  вижу! Где  кисть?

Владимир   Конарев

  11  книга прозы.  Начато   20 марта 2017                      

                                     Затерянный  мир  случая

                       Вещий  сон.

          Я  ещё во  сне и не знаю о том, что  наступил  божественный  час:  четыре  утра.  И, может  быть, по этому  случаю вижу  имя  новой  книги.

          Он то и пробуждает моё сознание.  Запоминая его, понимаю, что  в нём есть  текст. Какой  и кто писал, не сознаю. Просто, чувствую, что текст загружен.

          Только  сейчас  понимаю странность тех мыслей, которых  никогда  не  вернуть. С пониманием  их странности решаю о правомочности заголовка для  новой  книги. А  какой  она  будет сам ещё  до конца в недомыслие, но..  

     Вы, читатель, его  прочитали. Вас, пожалуй, как  и меня, донял невтерпёж  узнать  его  содержание, а  меня  пестовать строчки.

      И  рассказ  ли это?

     Однако  он  таков.

      Вначале оглянитесь.  Весенний  день.  Зацвела  алыча, ранний  сорт абрикоса.  Всё  так, тепла, тепла настоящего нет.  То  ли  это  секретный  сговор природы с Богом не желает ласкать тело, будить  позитив  настроению,  то  ли что  иное.

     В  таком  розмысле – анализе о  состояния  природы  сморил меня  вечер. Рано  уснул под  музыку капели.

    И  всём  бы  ничего. Уснул – проснулся!

 Но приснился  сон. Какой-то  странный. Раньше  не баловал разум. А тут  –гоп! Свалился. Ой, да чтоб снились  цыгане!  Да никогда!  

        …Снится цыганка. В довольно  смутном  образе. Будто бы  пред нею вуаль  из тумана.  Просвечивается  цветное, длинное  платье. В  руках, на  сгибе  кисти, корзинка из  свежих  ивовых  лозин. Надо  же запомнились, словно на воске отпечатались.  

    Так  вот.  И голос, накатывающийся  издалека, будто  вовсе  не её, напоминает мне  о том, что я  приглашён  на свадьбу.

  Молчу. Помнится  так.

А  кто  говорит, ну  никак не  пойму. Кто  за  неё  меня  пригласил? Рта,  чётко  помнится,  не открывала.  Глаз  не видно. Силюсь, всматриваясь и, увы!  А  образ, будто  испугавшись прищура зрачков, исчез. 

   Исчез,  так  исчез.  Что  тут такого?  Это я думаю  так сейчас, а  тогда сомневаюсь,  о чём - то думалось.

     Оказалось  напрасно! Выявилось  продолжение  странного  сна.   Он  вторгся  в реалии дня.

                                           *** 

   Через  два дня,  утром, где-то в шестом  часу, я  быстренько  поднимаюсь и  на кухню.  Жена уже  на пост заступила. Я сходу  про сон,  новый.

         - Опять  сон странный . И  покруче: цветной  притом.

 Супруга  крошит  капусту.  Улыбается.  Мол, начал сказ, так говори далее.  Продолжаю :

      -  Две  цыганки, но  не  вчерашние . Одна  поперед  другой ступает. Передняя  подзывает  ладонью. Мол, не  укушу, ближе  подходи.

      Я же, как столб. Ни с места.  Она  в метре  от ног моих и кажет эдак  певучим  голосом:

      - Ты не  забыл?  Свадьба  у нас. Жених  наш послал  пригласить. Ждём.  Понял?  

 Слушаю  цыганку  и  припоминаю  о  том, что  однажды, в селе на рынке, знакомый  цыган,   приглашал  меня  на  свадьбу.

      -  Приходи, ты о нас  в селе столько  доброго  порассказал,  да  так, что  завидуют    цыгане из  станицы  Гостагаевской.  И  что  о нас  такого  сочинил, дед?

      В  тот день он подторговывал  заморскими  лилиями. Они  привяли, и я его укорил за недосмотр: « корни-то суховатые!». Он, помнится  сказал:

      «Кому  надо, те   и купят». 

И всё! А тут - нате  вам: приглашение.

      «Не от его ли?»

Выложил  жене, таким  макаром,  сновидение, а она:

       -Куда  сон – туда  и день! Забудь!

       «Такой  не забудется  сразу,-  предположил  тогда  я.

 И, что  же Вы, дорогие  читатели, думаете. Как  в воду  глядел: сон-то  оказался  вещим, замай его образ.