Написано 31 декабря 2017года,

за полчаса до Нового!..

Новогодние пожелания

Что Год грядущий нам готовит,

предновогодней суетой?..

Высоцкому. Черный пистолет

Прима

Опять. Опять приходиться покорно,
на сцену выходить из-за кулис,
и кланяться с улыбкою притворно,
в десятый раз измученно "на бис".
Отпетое, отыгранное с болью,
не требуй зритель заново сыграть
Спроси меня; "довольна ли я ролью?"
Отвечу - Да! Но дважды умирать,
на сцене и за сценою не просто,
и не грешны ли мы перед Творцом,
чужую жизнь играя на подмостках,
откланявшись с улыбкою потом?..

Пусти меня, мой добрый зритель, нежный,
устали в этот вечер мы с тобой.
Там за окном гуляет ветер свежий,
иди домой и мне пора домой. 
А завтра снова я в объятьях принца,
свой потеряю девичий венец.
Все непременно завтра повторится,
и ляжет вновь очередной рубец,
на сердце рядом, с теми остальными,
что делят душу сотней биссектрис,
но я готова быть неутомимой
и выходить в десятый раз "на бис!"

Песенка автогонщика

Лгунья

ХХ век

ХХ век прошел и канул!
Каким запомнил я его?..
Глубокой ножевою раной,
граненым водочным стаканом, 
нагрудным знаком ГТО.
Клоповым запахом гостиниц,
звездой рубиновой Кремля,
страной похожей на эсминец
и течью горе-корабля.
Квартирой-"двушкою" в "хрущевке"
с комодом, плюшевым диваном,
с соседом нашим, партизаном,
висящим в старенькой кладовке,
на мыльной бельевой веревке.
37-ым. Расстрелом деда.
Войной, страшней которой нет,
отцом вернувшимся с Победой,
простив "усатому" все беды,
ему желая долгих лет.
С ударным маршем пятилеток,
"генсеком" вечно "молодым".
раздачею пиратских меток,
всем тем, кто был чуть-чуть иным.

В течение пяти последних месяцев, ушли
из жизни три замечательных артиста Азербайджанского Русского драматического театра.

Их памяти посвящается...

Его Величество Актер

О параде планет, книге и корабле

Я не смог корабль на плаву сберечь,
выгорел мой парус и по днищу течь.
Альбатрос тревожно, с неба мне кричал
про последний самый жизненный причал.
Я теперь не помню. Я уже забыл,
за каким парадом солнечных светил,
пошутило время глупо надо мной,
выкрасив брюнета ранней сединой.
На какой странице книги моих лет,
наступила осень, облетел мой цвет,
где небесный автор, подводя итог,
пишет непременный грустный эпилог?
Что-то тонкой книжка вышла у него.
Кончились чернила? Затупил перо?
Может он позволит зачеканить течь,
поменять мне парус и по курсу лечь,
к новым горизонтам, в бесконечный шторм?..
Может эта книжка, только первый том?

Сила воли 
(шутка)

Как сказал я, так и сделал,
и на том теперь стою.
Напрягаясь до предела,
третий час уже не пью.
Со вчерашнего похмелья,
или даже с бодуна,
не поднялся я с постели
и не трогал стаканА.
На груди сложил ладони,
слабый пульс и бледность щек,
просто вылитый покойник...
только свечки нет еще.
Перепугана супруга:
"что с тобою? что не так?"
...Ходит горестно по кругу,
собутыльник мой, свояк.
Теща, старая ворона,
распахнула настежь дверь.
Эх, торопится Горгона,
ну да ладно, что теперь.
Час четвертый, это слишком,
подтянулись и друзья.
Принесли "костюмчик" с крышкой,
без него никак... нельзя...
Привели попа с кадилом,
чтобы все как у людей.
Охмурял меня он дымом,
и окуривал друзей.
Тут уж я решил подняться,
покидая одр свой.
Тещи, жены, други, братцы...
Я пока еще живой.
И по вЕсям, по дорогам
разнеслась благая весть:
"Три часа не пил Серега,
- значит сила воли есть!"
На четвертый не хватило,
это все же через край.
Сила воли, - это сила!
За нее и наливай!

Дервиш

В дороге лет, я только дЕрвиш.
И посох мой - калам в моих руках.
Ты жизнь мою так просто не измеришь,
- Вся жизнь моя отмерена в стихах.
Чалма моя - теперь мои седины.
Халат прикрыл измученную грудь.
Скажи мне сердце, - это... середина?
Или уже... у финиша мой путь?
Молчишь?.. 
Жалеешь?.. 
Значит, все так скверно?..
Тогда вперед! - читателю: "Салам!"
Где посох мой?! Где друг мой, самый верный?
- отточенный под истину калам!

У портного

Ты не мерь меня меркой портною.
Не очерчивай контур мелком.
И жилетку подкладкой двойною,
под конец не вяжи узелком.
Старый Ося, (какой же ты старый)!
Таки нет, не признал меня, так?
Да не сваливай все ты на Сару...
Да, к плешивому этот "пинджак"!
Я ж к тебе посидеть и не больше.
Ша, родимый, отбрось суету.
Будь свободнее, Ося, попроще,
отложи-ка на время сюртук.
И давай расскажи мне родимый,
чтобы небу звучало в укор,
расскажи мне о приторном дыме,
что туманом накрыл Собибор.
Расскажи мне, как в лагере топка,
согревала бараки зимой.
Глянь-ка, Ося, упала иголка...
Да, какой же ты Ося портной?!
Значит вспомнилось, значит наплыло -
Вальс Шопена, крысиный барак...
Говорят, что пускали на мыло?
Может просто сжигали за так?
Ося, Ося забудь про иголку.
Посиди, побеседуй со мной.
Я ж по дружбе зашел, да и только.
Ты же лучший в округе портной.
Ах, тебя я случайно тревожу?
Я о лишнем чего-то спросил?
Ну, так плюнь в мою пьяную рожу,
если смелости хватит и сил.
Не волнуйся за деньги, не бойся.
Я сейчас же тебе их отдам.
Ничего, не меняется, Ося.
Может все поменяется "Там"?..
Ну, да ладно, я с лучиком первым,
за костюмчиком завтра зайду.
Только мне над карманчиком левым,
ты пришей непременно звезду.

***
Стоят в краю покинутом, заброшенные храмы.
Ворота заколочены, гниют без стекол рамы.
На маковки церковные, 
садятся птицы черные,
грачи. А может вОроны?..
Да, кто их разберет!

За обмелевшей речкою, не вспаханные пашни.
Иду тропой затерянной, и больно мне и страшно.
Зарос погост оставленный,
кресты грозой повалены,
и только пес с подпалиной,
могилы стережет.

Лениво как-то тявкая, без злобы мне вдогонку,
полаяв для приличия, глядит в мою сторонку.
Давно уже некормленный,
смирившись с псовой долею,
бежит за мной по полю он,
но лишь за поворот.

Куда же мы торопимся, былое покидая?
Закрыв ворота наглухо, мы превратились в стаю...
Нависли тучей темною,
над маковкой церковною. 
грачи мы или вОроны?..
Да, кто нас разберет!

* * *
Обеты данные нарушив,
мы рвем связующую нить.
И грязь налипшую на души, 
скребком молитв не соскоблить.

Викинг

В стране снегов, у края света,
где слился с ветром птичий свист,
где слава Одина воспета,
жил старый, старый пианист.
Играя Грига за роялем,
рисуя музыкой прибой,
вручив себя безбрежным далям,
бесстрашный викинг принял бой.
Терзая гладкие педали,
как норд порывом паруса,
вплетал он в магию рояля,
Богов великих голоса.
Назвавшись гордо капитаном,
презрев и молнию и гром,
бросая вызов океанам,
старик искал в аккордах шторм.
Врезаясь килем в тьму морскую,
под бесконечный склянок бой.
летел меж рифов бриг рискуя,
найти в пучине свой покой.
И вот финал - побиты мачты!
На берег выброшен штурвал.
Но не скорбите и не плачьте,
старик еще не доиграл.

Портрет

Целый час за тобой наблюдаю,
за твоею скользящей рукой.
Проплывая по самому краю,
возвратилась она на другой.

Приезжайте

Этот город ветрами измученный
над каспийской седою волной,
даже плотно затянутый тучами, -
самый светлый на карте земной!