Форум

****

Не хочу не прощенным на ложе своём умирать.

Лучше с юной зарёй в расцветающем старом саду,

где мечты по весне возвращаются в юность опять.

Только там без грехов я однажды тихонько уйду.

Это будет потом, а сегодня спешу замолить

те грехи, что годами копились в несчастной душе;

освятить добротой, осквернённую грубостью нить

между мной и людьми, и оставить её в неглиже.

Извиненья просить у летящих в ночи облаков,

у цветов на лугу, по которым когда-то ходил.

Сердце светом омыть и простить, наконец-то, врагов,

перестать обещать и не тратить на глупости сил.

Раздарить красоту и посеять на поле добро,

нежной строчкой стихов оживить молодые сердца,

растерять все обиды, подкрасив себя серебром,

лишь потом в старый сад

                   за последним прощеньем Творца.

***

****

Не люблю без настроенья улыбаться для кого-то;

на чужие дни рожденья, если сердцу неохота;

взгляды томные с ехидством, нож коварства под лопатку,

обещанья с волокитством, беспричинные нападки.

Надоело ощущенье, что всегда кому-то должен -

в ожидании прощенья ты пока ещё ничтожен;

что по горло сорняками заросли пути-дороги,

ты же топчешь их ногами, не надеясь на подмогу.

Нереальностью желаний перестал страдать и бредить,

заниматься бичеваньем и завидовать соседу.

Не меняю убеждений под изменчивость погоды,

не боюсь особых мнений и живу вполне свободным.

***

****

Не пробегай страницу беглым взглядом.

Не торопись, внимательно прочти.

На ней легко попасть под звездопады,

пройтись пешком по Млечному Пути

и с высоты орлиного полёта

увидеть мир однажды изнутри.

Не поленись перечитать сначала.

Подумай сам, что спрятано от глаз?

О чём строка тактично умолчала,

не выставляя мысли напоказ,

когда прощалась с кем-то у причала –

по чьей вине огонь в душе угас?

Банальность фраз значенья не имеет,

куда важнее образность строки -

чем ярче смысл, тем призрачность бледнее.

Приятен плод талантливой руки

с глубоким смыслом и своей идеей -

он не похож на глупые стишки.

***

****

Напросилась в гости юность…

                 Вот под вечер мне напасть.

Не хочу обратно в глупость, что была когда-то всласть.

Ни к чему пустые споры, слёзы жалкие всю ночь -

бесполезным разговором всё равно нам не помочь.

Поздно спорить и виниться, перекраивая сны.

Не нужна теперь Жар-птица,

                в этом нет твоей вины.

Всё со временем проходит, повернём ли реки вспять?

Намекни, а с чем у входа мне тогда тебя встречать?

Неохота портить вечер, лучше двери на замок.

Срок для нашей поздней встречи, к сожалению, истёк.

Пусть останется навечно боль щемящая в груди.

Не могу я быть беспечным.

                Не тревожь, не приходи…

***

****

Облака попали в пробку – им по небу не пройти.

Мало, видимо, сноровки обгонять жару в пути.

Им бы северного ветра ранним утром на часок,

чтобы сотни километров одолеть в один бросок.

Но июль прохладный ветер спрятал где-то за холмом.

Он опять, как прошлым летом, не подумал ни о ком.

Избалованное чадо не откроет даже глаз:

не нужна ему прохлада, наплевать ему на вас.

Кто ленивому невеже растолкует, что жара

без ножа ночами режет и добрее быть пора?

Тучи третьи сутки стонут, я бы им помочь готов,

только с нашего балкона не достать до облаков.

***

Верный путь

Нам сложно выбрать верный путь

к тому, что счастьем назовётся.

Всё остальное – как-нибудь,

светило б только в небе солнце,

был рядом где-то верный друг,

цвели сады в конце апреля,

чтоб кто-то в искренность поверил,

не превращая жизнь в испуг.

Тогда теплеют холода,

дожди обходят стороною,

в ладони падает звезда

и продолжает путь с тобою,

не замышляя обмануть

судьбу, повисшую на шее…

Вот почему всего сложнее

однажды выбрать верный путь.

***

                                                      Время лечит, говорят, время лечит…
                                                                Зоя Видрак - Шурер, г. Нью-Йорк, США

Говорят, что время лечит…

                   Если лечит человечье,

то к чему ночные речи, боль обидная картечью?

Для чего тогда улыбки, одинокий голос скрипки,

стан любимой очень гибкий и работа над ошибкой?

Наслажденье и потери, лист осенний в старом сквере,

ожиданье стука в двери, невзирая на поверье?

Если лечит, то залечит поцелуй при первой встрече,

долгожданный тихий вечер и опущенные плечи.

Задушевное признанье, час счастливого свиданья,

взгляд надежды на прощанье, а затем всю ночь страданье.

Пусть немного ноет где-то по весне и поздним летом,

на ночь глядя и с рассветом в ожидании ответа.

Не прожить без этой боли, без ошибок поневоле,

без натоптанных мозолей в человечьей нашей доле.

***

****

Ищем ключи от дверей в никуда,

ходим по краю, ныряем на дно,

жизнью рискуем, теряем года…

Только зачем?

             Нам пока все равно.

Прихоть на троне, а разум в тени,

жажда наживы превыше всего –

вместо «Помилуй» повсюду «Распни!».

Что же в итоге?

            Опять ничего.

Глупо копить и мечтать ни о чём.

Всё одному –

            это полная чушь:

как ни мудри, но уйдёшь нагишом

в мир, где в цене только искренность душ.

После прозренья, однажды в груди

сердце задаст свой коронный вопрос:

- Мысли с делами давно позади,

что на весы в настоящем принёс?

***

****

Почему, если довод – его доказать,

если мнение есть, то оно субъективно?

Даже справка простая и та под печать…

Согласитесь, всё это, порою, противно.

Вечно надо поддерживать чью-то вину.

Промолчишь, обвинят, что безлик и пассивен.

Вот и думаешь: «Лучше кому-то кивну -

вроде, капля дождя, но зато и не ливень».

Надоело доказывать, что не осёл,

разбираться в бумагах, строчить ходатайства,

напрягаться ночами: «А всё ли учёл?»…

Нужен новый потоп, чтобы смыл разгильдяйство.

Чтобы вера вернулась в глухие края,

щебетание птиц стало делом привычным,

улыбались бы лица, печаль не тая,

ощущая, что «Я» в этом мире первично.

***

****

Воспеть в стихах природу не могу.

Найти слова – сложнейшая работа.

Но просто так о розах на снегу

который раз, простите, не охота.

О песнях птиц рассказано давно,

ручей журчит у тысячи поэтов.

Где спрятан ключ от скрытого сюжета?

Найти ответ пока не суждено.

Когда найду, то сразу поделюсь

той красотой, что нынче не в почёте.

Тогда и вы особенную грусть

её души, наверное, поймёте.

Сердца увидят спрятанный секрет

совсем иной, невиданной природы,

и согласятся, что плохой погоды

на этом свете не было, и нет.

***

Грозовой вечер

Сгущались сумерки…

       Гроза

на горизонте разрывала

стрелой ночное одеяло;

по крыше первая слеза

несла вечернюю прохладу;

от предвкушения услады

смыкались сонные глаза.

Июльский вечер уходил…

В квартиры города впервые

не торопились домовые;

исчадье утренних кадил

уже совсем не ощущалось.

…Дождаться не могла усталость,

когда гроза прибавит сил.

***

                                                                 …Много поводов для горечи,
                                                                Годы вновь не мёдом мазаны…
                                                                     Нина Аксёнова - Санина, г. Рига

Много поводов для грусти, для печали и заботы.

Если в сердце днями пусто, то стремиться неохота.

Бесполезные попытки опускают руки ниже -

Жизнь отправлена на пытку под тупые пассатижи.

Разбиваются надежды, зарастают обещанья,

разрывается одежда, вместо встречи – расставанье.

Не зашить и не заклеить, не связать, не перестроить  -

измельчала сила веры, не найти душе покоя.

Но и повод есть для счастья - мы живём, а это значит,

что за ночь прошло ненастье, новый день с рассветом начат.

Появился шанс удачи - не ленись его увидеть,

подхвати рукой, иначе не расстанешься с обидой.

Ты ещё кому-то нужен, где-то ждут тебя сегодня.

Если был вчера простужен, то излечит половодье.

В мусор старые печали, грусть пустую и заботы.

Повод есть начать сначала - новый день!

                                 Так за работу!

***

«Неохота»

Мальчугану неохота

покидать с утра кровать.

Срочно надо маме квоту

к «Неохоте» применять,

а не то всё лето Вовка

так в кроватке и проспит -

потеряется сноровка

выполнять лихой кульбит.

Мама сыну осторожно

шепчет утром: «Вот беда –

не могу пирог творожный

одолеть, сынок, одна».

«Где пирог?», - кричит засоня

и с кровати набегу

по квартире затрезвонил:

«Не печалься – помогу!».

Мама сыну: «Чтоб чего-то

каждым утром уплетать,

надо, Вовка, «Неохоту»  

не пускать к себе в кровать».

***

Знакомство

Разобиженная Тома

не спешит идти из дома -

ей мешал вчера мальчишка

рисовать цветы в альбоме.

Обозвал её «синичкой»,

дёрнул дерзко за косичку

и к тому же так ехидно

предложил поесть клубничку.

Мама дочке: «Что такого?

Нарисуй цветочек снова.

Мне сдаётся, что мальчишка

не желал тебе плохого.

Улыбнись ему сегодня,

постарайся благородно

объяснить, что некрасиво

вытворять им, что угодно».

Успокоилась девчушка,

собрала свои игрушки

и отправилась под вечер

к непоседливым подружкам.

Видит, с девочками рядом

мальчик в новеньком наряде

ей протягивает руку:

«Наконец, мы очень рады.

Ждал тебя, чтоб извиниться,

что назвал вчера синицей.

Ты немножечко похожа

на волшебную Жар-птицу».

Обомлела тут же Тома -

не готовилась к такому,

а мальчишка ей с улыбкой:

«Познакомимся? Я – Вова».

Солнце ярко в небе светит,

подружились сразу дети…

С той поры Тамаре Вовка

лучший друг на белом свете.

***

                                        …Может, кто-то за мною вслед подойдёт к ручью,
                                        Посидит, помолчит, да послушает, что к чему…
                                                              Нина Аксёнова - Санина, г. Рига

По следам доброты от постылых упрёков уйду,

между зарослей лжи отыщу серебристый ручей,

родниковой водой исцелю, наконец-то, нужду

и избавлю себя от мешающих жить мелочей.

Досижусь допоздна, постигая секрет тишины,

закопаю грехи, что вчера выставлял напоказ,

в отраженье ручья разгляжу, как бывают смешны

все пустые слова и обрывки напыщенных фраз.

Зачерпну на прощанье в ладони волшебной воды,

чтобы в доме своём освятить осквернённый порог.

Возвращусь и пойму, что душе совершенно чужды

наставленья глупцов на развилке житейских дорог.

***

****

Не смотри свысока на скупую слезу,

не спеши утверждать, что весна позади,

не пытайся заметить соринку в глазу,

о любви по красивым словам не суди.

Кратковременность снов осудить не спеши,

избавленье от боли не жди от небес.

Если ночью почувствуешь трепет души,

то с утра не спеши отказать наотрез.

Не гони лошадей там, где лучше пешком.

Необдуманный шаг - предвещанье беды.

Не руби сгоряча, а подумай о том,

что находишь не там, где мечтаешь найти.

***

****

Вы из века прошлого, если чуждо пошлое,

если с безразличием вам не по пути.

Если под порошею видите хорошее,

то душе так хочется глупость обойти.

Вы из настоящего, если всё блестящее

не даёт покоя вам ночью или днём.

Если дребезжащее не мешает спящему,

то ночует прошлое где-то за окном.

Не суди ушедшее днём до сумасшествия,

вспоминая вечером юные года.

Не всегда пришедшее лучше, чем прошедшее -

не забудь, что прошлое с нами навсегда.

***

Старик

Старик на городском базаре.

В одной руке – два медяка,

в другой – авоська...

           Солнце парит,

спешит народ издалека,

снуёт, совсем не замечая

ни старика, ни духоты…

Хотел купить он пачку чая,

но, жаль, карманы все пусты.

«Ещё бы парочку целковых.

Кого о помощи просить?

Вчера просил у бестолковых,

ответом их остался сыт».

В карман монеты…

          С грустной миной

старик на выход, а народ

давно привык, что ходят мимо

те, кто и без чая проживет.

***

Две половины души

Две половины в бренном теле.

Два поля битвы, два врага.

Две сути личностной модели,

что сердцем с детства овладели.

Какая больше дорога?

Одна – лукава и ехидна,

смертельной жадностью больна.

Порою кажется солидной,

но постоянно ей обидно,

что и другим видна луна.

Внутри её живёт нажива,

желанье мести и войны,

довольно низкие мотивы,

всё то, что выглядит фальшиво

без осознания вины.

Другая – воплощенье рая.

В ней благодетель и любовь,

тепло и искренность без края,

Она, добра другим желая,

мечтою возбуждает кровь.

Кто победит в борьбе за право

владеть единственной душой?

Какая половина вправе

воскликнуть, наконец-то, «Браво»

и в путь отправиться с тобой?

***

                                                     Мы как стихи слагаем нашу жизнь…
                                                       Сергей Даштамиров, пос. Каменоломни

Судьбу свою слагаем, как стихи.

Спешим разбавить необычной рифмой.

Они, порой, нам кажутся лихи,

но в содержанье маловато смысла.

Что захотелось – тут же на листок.

Больное Эго сочиняет строчку

без понимания, что мир жесток -

он разорвёт пустое на кусочки.

Когда с душой берёшься за дела,

приходит разум тут же на подмогу,

тогда и рифма на листе легка –

под стать строке, взлетающей над слогом.

Когда с умом слагается судьба,

она похожа на стихи поэмы,

а если рифма всё-таки слаба,

не избежать очередной проблемы.

***