Форум

Приближающемуся Дню Победы посвящается…

В доме, который он выстроил сам,

жил человек, на других непохожий.

Хоть и смазливой не выдался рожей,

злые проклятья не слал небесам.

Делал не то, что хотели рвачи,

песни не пел под слащавую дудку,

слыл молчуном и дымил самокруткой

на обветшалом пороге в ночи.

Только когда задымились луга,

чёрная свастика землю накрыла,

тут же достал деревенские вилы

и, не колеблясь, пошёл на врага.

Дрался бесстрашно и ночью, и днём,

в логове волчьем добил людоеда,

встретил весною святую Победу

и возвратился в разрушенный дом.

Выстроил снова и нам завещал

меньше болтать, а работать руками,

чтобы всегда оставались за нами

Счастье и Мир, как начало начал.

***

****

Не поверишь –

          не проходит

боль сороковых

и стоит она на входе

        дома у живых.

Сквозь пробитые шинели

        проросла трава -  

пусть глаза застекленели,

          но душа жива.

До сих пор осталась в доме

          фоткой из войны

пожелтевшего альбома

          горькой старины.

На земле давно в покое

        школьный выпускной,

только сердце так же ноет

             каждою весной.

Охраняет в небе кречет

           память на крови…

Время раны не излечит,

           сколько не живи.

***

****

Цветная скатерть на столе,

                 возня на кухне.

Горит лампадка на стене

                  и не потухнет.

Картошка только из печи,

                   кусочек сала.

На подоконнике кисет,

                  сама связала.

От затухающих углей

               сбежала стужа.

Косынка прячет седину,

            заждалась мужа.

Готов и ужин, и сто грамм

        к желанной встрече.

Не может быть, чтоб не пришёл,

          как прошлый вечер.

Он где-то рядом, в блиндаже,

               совсем безусый,

на безымянной высоте

           под Старой Руссой.

А дома ждёт, который год,

               не веря слухам,

когда-то юная краса,

              теперь старуха.

В душе надежда – он живой,

              но только ранят...

Но снова к ужину не он –

                 святая память.

***

****

Когда на перегретой мостовой

взойдут ростки растерянных надежд,

тогда отправит время на постой

бесчисленную армию невежд.

Когда речные раки засвистят,

распустятся засохшие мечты

и гнёзда белогрудых аистят

избавятся от вечной мерзлоты.

Вынашиваем сказочный итог,

приходим по субботам к алтарю

с молитвами,

            чтоб кто-нибудь помог

очистить осквернённую зарю.

Удерживаем сгорбленной спиной

истерзанный бесправием зенит,

терпение натянуто струной -

когда же пресловутый засвистит?

***

****

По Млечному Пути в небытие

ушли мои обиженные годы.

Оставили в поношенном белье,

но, слава Богу,

                  вроде, не уродом.

Пока ещё таращатся глаза

на бурное цветенье первоцвета,

хватает сил под вечер доползать

до нового этапа эстафеты.

Загадывать не стану наперёд -

что свыше предписали, то и будет.

А может быть, ещё раз повезёт

пальнуть по-молодецки из орудий,

по радуге болото перейти,

сбежать от предстоящей непогоды…

Не повезёт –

                  по Млечному Пути

уйду искать обиженные годы.

***

****

Кто утверждает, что время излечит,

тот не любил, а слегка увлекался,

не водружал на поникшие плечи

тяжесть разлуки земного скитальца.

Кто не терял, тот не сможет поверить,

что через годы обидней утраты.

Кто не стучался в закрытые двери,

не ощутит своё тело распятым.

Время не в силах вчерашние раны

не затянуть, ни оставить в покое -

годы по каплям сбегают из крана,

не исчезает лишь горе людское.

И не заметишь, как сутки стабильно

судьбы приводят к отметке конечной…

Но перед памятью время бессильно -

счастье и боль остаётся навечно.

***

****

Вот же лопух –

                     совратили писать,

ночью подсунули парочку мыслей.

Тут же к подушке подкралась тетрадь,

перед глазами сюжеты повисли.

Хочешь не хочешь,

                      придётся строчить.

Первые строчки ложатся красиво -

рифмы вплетаются в тонкую нить,

слоги ударные пляшут игриво.

Пару минут

                    и готовый катрен.

Кто говорил, что не каждый сумеет

боль описать пресловутых измен?

Надо за ручку хвататься смелее.

Ночь пролетела, открылись глаза.

Волосы дыбом –

                        вот это писака…

Лист перечёркнут,

                       сползает слеза -

сложная эта наука, однако...

***

****

У каждого есть право на покой,

на несколько минут благословенных,

где можно вспоминать о сокровенном,

до прошлого дотронувшись рукой.

Где царствует блаженство тишины

без тяжести назойливых иллюзий,

желанья избавляются от груза

и мысли в небесах обнажены.

Как хочется тем правом обладать

не только в засыпающей кровати,

но даже днём, когда тебя захватит

в желанный плен святая благодать.

***

****

Ночи бессонные, злые рассветы,

души невинные в панцирь одеты,

стаей бродячей обглоданы нервы,

силы уходит, мельчают резервы.

Ветром осенним обветрены лица,

тёплое море ночами не снится.

Лёгкие мысли давно не летают -

их превратили в бродячие стаи.

Сгорблены спины, опущены плечи.

Раны на сердце надеждами лечим.

Что происходит?

                        Разводим руками.

Только во многом виновны мы сами…

Кто не даёт нам занудную осень

сбросить однажды с униженных сосен,

тучи раскрасить цветной акварелью

и осудить, наконец-то, безделье?

С плесенью жизни сумеем бороться,

чтобы увидеть счастливое солнце.

В наших руках и весна, и капели -

нет ничего, чтобы мы не сумели.

***

****

От запаха кружилась голова.

Цвела сирень и зажигала звёзды.

Порхали, словно бабочки, слова.

Вскипала кровь,

                и думать было поздно.

Промчалась ночь, очнулись небеса.

В пустой душе остыло вольнодумство

и по щеке обидная слеза

скатилась в бездну

                        вечного безумства.

Минута и оборвана струна.

Мгновенье слабости и подлая измена.

Сама собой за миг осуждена,

что соблазнилась

                           запахом сирени…

Знаком сюжет из глубины веков.

Но кто способен одолеть флюиды?

Наивный миг по-прежнему готов

доверить честь

                       коварному либидо.

***

****

Сквозь тернии,

                    и некуда свернуть.

Когда-то сам избрал свою дорогу.

Пусть трудно пробираться через жуть,

Фортуну звать не стану на подмогу.

Что выпадет –

                            сумею одолеть.

Не страшен чёрт, хоть как его малюют.

Не стану совесть покупать за медь

и честь менять на скатерть расписную.

Завидовать не смею дуракам,

что им везёт,

                         а у меня мозоли.

Поднапрягусь и одолею сам,

но если время жадное позволит.

Сквозь тернии мне выпало идти,

лезть на вершины и катиться с кручи…

И всё равно –

                       на жизненном пути

я оказался всё-таки везучим.

***

****

Теперь и жизнь читаю не спеша,

далёких планов наперёд не строю -

за них сегодня медного гроша

никто не даст на рынке паранойи.

Предпочитаю лучше промолчать.

Лезть на рожон бессмысленно и глупо -

не докричишься до сознанья в рупор

тех, кто способен опозорить мать.

Но и не стану слушать седину -

не по душе напевы тунеядца.

Скорее, молча, руку протяну

любой нужде, желающей подняться.

Не буду лезть за счастьем напролом,

пускай в руках останется синица,

чтоб дочитав последнюю страницу,

не сожалеть о ветреном былом.

***

****

Разговоры ни о чём –

ни об этом, ни о том,

лишь бы серость у экрана не скучала.

Но продюсерам - позор,

что душевный разговор

не добрался до эфирного причала.

Закружили болтовнёй,

речью пошлой и блатной,

слово доброе у них давно не в моде.

Только кто-то не привык

слушать приторный язык -

уши вянут и народ уже на взводе.

К сожалению, экран

постоянно полупьян

и с похмелья начинается по новой.

Пусть он знает, что уму

эти бредни ни к чему -

как хотелось бы услышать просто Слово.

***

****

Юность, не ведая горя, смехом будила газоны.

Кто мог представить, что скоро плечи оттянут погоны.

Шторой задёрнуто небо, утро пропитано ядом,

корочка чёрного хлеба вместо счастливого взгляда.

Медные трубы на марше, спрятаны ноты клавира.

Те, кто шестнадцати старше, выстроены по ранжиру.

Сколько из них не вернётся к рыжим косичкам и жёнам,

чтобы когда-нибудь солнце снова будило газоны.

Юность не ведала горе, дети встречали рассветы,

чтобы счастливые зори больше не знали запретов…

Время прошло, но народу это не кажется странным,

что опалённые годы ноют заштопанной раной.

***

****

Порою кажется, что это только сон.

Счастливый сон, в котором неизменно

я в непосредственность наивную влюблён,

а остальное – всё второстепенно.

Слезой насытился, но жажда не прошла.

Хочу бокал, но только с чем – не знаю.

Мечты вчерашние сгорели не дотла.

Пока не бита карта козырная.

Не так страшны ещё осенние ветра,

не очерствело раненое сердце,

душа по-прежнему на искренность щедра,

нет безразличья к боли иноземца.

Но если это сон, то буду убеждать

и сам себя, и друга, и кузена,

что сердцу каждому важнее благодать,

а остальное – всё второстепенно.

***

****

Не звонишь ты,

                    я молчу.

Ждёт звонка весенний вечер.

Кто зажжёт ему свечу,

пригласив к себе на встречу?

Как-то глупо,

                    не всерьёз -

гордость встала между нами.

Нервы связаны узлами,

развязать нельзя без слёз.

Предвкушенье тишины

превращается в мученье.

В спор сердец вовлечены –

просит первым кто прощенье?

Неужели этот спор

выше искренних желаний?

Почему же расстоянье

между нами до сих пор?

Наконец-то,

                   телефон

рушит глупые сомненья -

тихий вечер награждён

долгожданным приглашеньем.

***

****

И дольше жизни длится бой...

Он снова рядом...

                     Как и прежде,

ведут мальчишки за собой

полусажённую надежду

на то, что высохнут глаза,

что им достанется в награду

не материнская слеза,

а первоцвет родного сада.

Опять растоптаны цветы

зеркальным отраженьем свастик,

что вечно с долларом на «ты»

на безрассудном троне власти…

И снова рядом

                       ждут весну,

свою последнюю Победу.

На всех униженных –

                                 одну,

чтоб унесла с собою беды.

***

****

Прийти б домой,

      в кровать свалиться,

закрыть глаза

                 и на покой -

пускай любимая царица

всю ночь баюкает рукой.

О чём мечтал –

                 давно имею,

чего желал,

                  то получил,

но снова трачу на идею

запас остатков прежних сил.

Чиню потрёпанные крылья,

лечу надеждами мотор -

не по душе стареть цивильно,

когда за окнами –

                         простор.

Не все изведаны планеты,

не всем отпущены грехи

и в камышах заждался где-то

котёл невиданной ухи.

Не сомневаюсь –

                    пригодится

мой нестареющий задор,

пока зовут ещё зарницы

на неподкованный простор.

***