Ты в ночной тишине всё грустишь об ушедших годах,
И о том, что былую красу никогда не вернуть,
О наивных мечтах, что истлели, рассыпались в прах,
И о тех, кто окончил до срока свой жизненный путь.

Ты в ночной тишине вспоминаешь забытых тобой,
И прощаешь всех тех, кто ушёл от тебя налегке.
Ты мечтаешь в тиши снова голос услышать родной,
И прижаться щекой хоть на миг к самой нежной щеке.

Ты не спишь, вороша длинный список утрат и потерь,
Потому что тобой в осень жизни распахнута дверь…

И снова осень.
Темнеет рано.
Мне грустно очень.
На сердце рана.
Я плачу горько.
Мне дождик вторит.
Весь вечер долгий
со мною спорит.

Тяну я к небу
с мольбою руки,
а дождик шепчет:
«Напрасны муки.
Утри ты слёзы 
и боль отступит,
не предавайся
осенней грусти.

Я отвечаю,
что верю в счастье,
всегда я плачу,
когда ненастье,
тоска на сердце
не о любимом,
а лишь о лете
неповторимом.

Мне дождь не верит:
«Глупа причина,
пора любая 
неповторима,
тебе на счастье
дам бабье лето,
ты снова будешь
теплом согрета».

Прошу скорее – 
уйди стихия,
боль отпускает – 
пишу стихи я,
и хоть недолго 
миг будет длиться,
пусть в бабье лето
всё возвратится.

И снова осень,
темнеет рано,
но мне не грустно – 
исчезла рана.
Не плачу больше – 
со мной любимый.
Льёт дождик снова – 
неповторимый.