Не обойтись ли нынче без театра? Собою будем. Осень, вечер, дом... Давай оставим роли на потом, Отложим на какое-либо завтра, Одно из многих. Время — не вода, Хоть истекая утекает в бездну Безвременья. Попытки бесполезны Вернуть, остановить... Но иногда, А с возрастом всё чаще и острее, Когда взрывают ночь цветные сны Из детства, из забытой старины, Так хочется жить долго не старея... А утро всё расставит по местам, Прочерчивая чёткую границу Меж сном и явью: детство может сниться, Но не найти ни брода, ни моста, Чтоб пересечь текущую потоком Стремительную реку дней и лет. И берег лишь один, другого нет. И в переправе попросту нет проку. Давай отложим роли до поры: Есть время. И неважно — мало, много... А вечер так хорош! И слава Богу, Что обошлись сегодня без игры.
Поэт
Автор: Коровёнков
Дата: 27.11.2017 21:57
Сообщение №: 176415 Оффлайн
Серый день перетёк со степенной неспешностью в вечер, Прекратив, наконец–то разгул ледяного дождя. За порог — ни ногой: гололёд. И занять себя нечем, По притихшему дому бездумно–бесцельно бродя.
Составляем единое — клеим из двух половинок. Единение душ очищаем от пут и оков... Ждём по–детски наивно от жизни весёлых картинок. А в реальных картинках всё меньше весёлых штрихов.
Наряжаем банальную скуку в цветные одежды, Величая хандрой или сплином. Да как ни зови... И всерьёз принимаем за парус бессмертной надежды Белый флаг бесконечной, но очень уставшей любви.
Поэт
Автор: Коровёнков
Дата: 29.11.2017 20:05
Сообщение №: 176501 Оффлайн
Далеко... Где–то там, где горизонта сомкнут круг, Где неважно, на север ты идёшь или на юг. Где, шагая на запад, попадаешь на восток. Страны света там будто завязались в узелок.
Нет там стран, нет религий, государственных границ. Днём с огнём не отыщешь там угрюмых, мрачных лиц. Там у денег нет власти. Да и деньги не в ходу. Категория «счастье» там наглядна, на виду.
О прописке, гражданстве не слыхали никогда. Всем, уставшим от странствий, там открыты города. Приходите. Живите. Места хватит — мир большой. Создавайте. Творите. Со спокойною душой.
Решено. Я — на старте. Заказать готов билет. Но на купленной карте на вопрос ответа нет: Где столь дивное место? Может, небыль? Может, врут? Никому неизвестны направленье и маршрут.
Навигатор бессилен подсказать километраж, Расстояние в милях... Паковать пока багаж, Разумеется, рано. Только место это мне По ночам, как ни странно, ясно видится во сне.
Поэт
Автор: Коровёнков
Дата: 30.11.2017 22:06
Сообщение №: 176549 Оффлайн
Дождит. С утра. Простудная погода. Для метеозависимых — беда. Давно пора. В такое время года Обычны и дожди, и холода — Секрета нет. Как нет и откровенья — Рутинные природные дела: Наивность лет Сменяет дождь осенний. А там — зима... А хочется тепла. Но скучный дождь, Просеянный сквозь сито, Не оставляет на тепло надежд. Промозгло. Дрожь... И до весны забыта Свобода летнепраздничных одежд. Потом, весной, Мы вспомним без укоров, Как пряталась осенней скуки мгла За пеленой Ненужных разговоров И мнимых дел... Так хочется тепла!..
Поэт
Автор: Коровёнков
Дата: 01.12.2017 22:52
Сообщение №: 176585 Оффлайн
От голосов витий увяли уши. Всегда, чуть стоит дать системе сбой, Из всех щелей на свет ползут кликуши, И экстрасенсы воют вразнобой.
Навзрыд вещуют, в упоеньи тая, Грозя–разя всерьёз и наповал, Что календарь закончился у майя. И Нострадамус что–то настрадал.
Календари мы каждый год меняем, Как в наши дни, так и когда–то встарь. И, если деньги кончились у майя, Купите майя новый календарь!
Концом пугают... Извините — света. Неоднократно слышали, небось: Мол, прилетит ужасная комета И разнесет в щепу земную ось.
С экрана глотку рвёт чревовещатель О том, что кончен свет, порвалась нить... На всякий случай жму на выключатель — Зажегся свет! Ну, значит, можно жить.
На самом деле жизнь не столь жестока, Коль мне по почте шлют счета за свет. Ну, нет в своём отечестве пророка! Пороков много... А Пророка — нет...
Поэт
Автор: Коровёнков
Дата: 04.12.2017 22:48
Сообщение №: 176721 Оффлайн
Паутинку в сердце грусть вьёт старательно… Обязательно вернусь, обязательно! Это даже не вопрос – утверждение. В те места, где жил и рос по рождении, в край, где дарит свет луна щедрой россыпью, где рассветы допьяна жадно росы пьют, там обычные слова – чудо чудное! И воистину: трава – изумрудная, васильковы небеса, небывалые. Да и мамины глаза – не усталые. Там – прозрачная река, без условия, и щекочут облака сосны хвоею, дом, как сказочный корабль, двор, околица… И колодезный журавль мне поклонится… Одолела, съела грусть окончательно… Обязательно вернусь. Обязательно! В те места, где солнца свет – в рай преддверие… Что дороги в детство нет – не поверю я!
Поэт
Автор: Коровёнков
Дата: 04.12.2017 23:02
Сообщение №: 176722 Оффлайн
В сизоватых клубах сигаретного дыма, Неподвижно висящих, как некий туман, В терпком запахе кофе - легко и незримо Слов, событий и мыслей плывёт караван...
Чистый лист, авторучка и чашечка мокко. Что ещё? Зажигалка, запас сигарет, Тишина... И реальность исчезла до срока, Бытовым мелочам в мире грёз места нет.
Караван рассыпается в плавном движенье – Миг, мгновенье - и это уже хоровод, И в его невесомом волшебном круженье Каждый слог, каждый звук своё место найдёт.
Каждый образ легко воплощается в слово; Слово к слову, как паззлы - сложилась строка; Строчка к строчке - и стихотворенье готово - Записать на бумаге - задача легка.
Вот и всё. Не нужны тяжкий труд и отвага. Нужно очень немного - дерзни, убедись: Крепкий кофе, табак, авторучка, бумага, Зажигалка, бессонница, ночь... и вся жизнь...
Поэт
Автор: Коровёнков
Дата: 13.12.2017 21:00
Сообщение №: 177151 Оффлайн
Недавно муза, как бы вскользь, оговорилась: Не наигрался ли? Не хватит ли писать? Зачем ты пишешь, объясни, скажи на милость? Ведь устаёшь. Так чашку чаю – и в кровать.
Ну, напиши, что, мол, душа твоя – не камень, Что горяча, что растопить способна льды… Прочтут. С усмешкой. Вот, мол, тешится стишками. Работать надо. Вместо праздной ерунды.
Подмёл бы улицу, пропылесосил площадь. Вагончик с углем разгрузи. Потом – пиши. Им невдомёк, что день-деньской тружусь, как лошадь. Стихи – ночами. Для себя. И для души.
В реальной жизни большей частью выживаю. Пахать приходится на совесть, не на страх. Край непочатый. И ему не видно края. А жить когда? Да я живу! Живу в стихах.
Слова и строчки – не подобие игрушек. Не мне судить, добротны вирши иль плохи. Стихи – не скопище нелепых погремушек. Пусть незатейливы. Неброски. Но – стихи.
Поэт
Автор: Коровёнков
Дата: 13.12.2017 21:15
Сообщение №: 177159 Оффлайн
Мы в соцсетях: