Я не верю словам и понятьям, Мне плевать на безумие веры… И хотел бы сказать: всё, мол, хватит! – Да не знаю значения меры… -Ты бесценен, - сказал мне мой близкий, И ушёл за пределы сознанья… И прислал кто-то чуждый записку, Предлагая за душу e-money… Я один наполняю собою Всё пространство внутри и снаружи… А цена за бесценность в запое Тихой песней стекается в душу… И в сознании меркнет сознанье Чистым светом всего, что я знаю… Это я - это всё мирозданье Завершает свой круг угасая… Что мне домыслы тех, кто не видел И крупицы моей ойкумены Кою я исходил, ненавидя И любя, как свой оттиск бесценный?.. Ибо только он лишь и сольётся С пустотою, которой в помине Никогда и нигде не найдётся… Как исчезнет всё сущее с ними…
Поэт
Автор: ashneur
Дата: 18.02.2014 10:08
Сообщение №: 22790 Оффлайн
Тот, кто добро извлёк из недр тёмных тайн, Тот не опустится до мелкого позёрства - К чему пусто-порожние озорства, Коль зрится суть и широта и даль?
Тому, кто благороден внемлет Бог, Даря в награду право на бессмертье. Ведь средь чудес безумной круговерти За душу лишь не платится оброк.
Мы знаем, что нас ждёт последний вздох. Но дай нам Бог понять тот смысл глубокий*, Что: чем далече дух наш от порока, Тем больше у могил лежит цветов...
Поэт
Автор: ashneur
Дата: 18.02.2014 10:09
Сообщение №: 22791 Оффлайн
Я – всепоглощающая сиянием МЫСЛЬ. Я не могу достичь предела и, тщась объять себя саму, я бесконечно дроблюсь на фреймы пространства и времени. Я лист. Пожухлый древесный лист. Я не имею волю. Мне не к чему стремиться. Я - само ЗНАНИЕ. Я бессознательно перекатываюсь по асфальту и возникаю уже в образе цунами. Я Жизнь и Смерть. Я обретшая форму ИДЕЯ. Бесконечная ИДЕЯ. Неисповедимая и никому не принадлежащая... Беспрестанно силясь осмыслить саму себя, я взрываюсь бесчисленным фейерверком чувств. Я - СЧАСТЬЕ и ГОРЕ. Я шутка и коварство. Я число Пи и мусорный ген. Я – слитые в один день, туманное утро и яркий солнечный вечер. Я – создание и создатель. Я - опирающееся на самоё себя Нечто, что, не имея определения, спешит самоидентифицироваться - найти определение относительно мириад беспрестанно придумываемых и низвергаемых в забвение: имён, понятий, значений, законов, гипотез, теорий и теорем, фетишей и тотемов. Я – создаю самоё себя по образу и подобию самого себя. Я нескончаемое движение. Я фантом, не имеющий настоящего воплощения ни во времени, ни в пространстве. Я – был всепоглощающей сиянием МЫСЛЬЮ... Я - буду всепоглщающей сиянием МЫСЛЬЮ...
Поэт
Автор: ashneur
Дата: 18.02.2014 14:37
Сообщение №: 22864 Оффлайн
ОН пришёл когда я, полный неги, и не помышлял о чём-то Таком!.. ОН пришёл из страны, где не было Б-га априори. И сказал: а Б-г, всё-таки, есть!.. И все вокруг возрадовались - тут же начали, не боясь, воровать (поскольку - это даже и не грех почти)... Ага... стрелять друг в дружку стали... но, слава Б-гу, тут же и деньги на храмы сдавали. И все ЕГО возлюбили! А я - ни ЕГО, ни Г-да своего так сразу и не полюбил. Где это видано, чтоб что-то такое - идейно-материалистически персонифицированное (типа, Карла Маркса) - чтоб, значит, "это самое" вселенское СиськО вдруг понравилось искусственнику?..
Понятное дело - и мне не понравилось. И сейчас не нравится. Я, может, из-за этого НЕГО, с Б-гом своим до сих пор ругаюсь. Вот, припёрся, понимаешь, ко мне мой Б-г! - а я не готов оказался!!! И не надо мне говорить: "Брось его нах... - своего Б-га, типа, иди к нам - к НЕМУ..." Я своему уже и раскладушку купил, и привыкать начал...
Поэт
Автор: ashneur
Дата: 18.02.2014 14:39
Сообщение №: 22865 Оффлайн
Странность снов определяется даже не содержанием, а их чувственным воплощением. Как-будто отделённая от шеи голова смотрит в Зеркало Мира, которое держит перед ней обезглавленное тело...
И где, при этом,находится ОНО - подсознание, или сознание, или Знание, или!.. просто, - ОНО - понять абсолютно затруднительно... ОНО - аморфно и андрогинно. ОНО - вырезает себя мыслью и шлифует безумием... и кормится этими стружками и пылью органической Ино-материи, что сыплется с Него в пространство Его же сущности. ОНО - самодостаточно, как Вселенная, возникшая из Ничего в пустоте НИЧТО. ОНО - бесконечно совершенствуется, ИБО - бесконечно несовершенно в своём автономном "Я". Оно - стремится к Самосознанию, и отлетает от своего отражённого (и, тут же, отверженного внутрь себя же самого) Эго.
ОНО - наполняет проложенную во Тьме (клубящуюся неопределённостью) Мысль Светом (бесчисленно ветвящихся) Значений... ОНО - наша Невеста и Мать; Дочь и Сестра; Друг и Дедушка; Враг и Далёкий Потомок... И ВСЁ ЖИВОЕ... И ВСЁ НЕ ЖИВОЕ...
ОНО - Значение Б-ГА о нас, о Вселенской Любви Б-ГА к Нам и нашей безответной ТОСКЕ по НЕМУ...
Поэт
Автор: ashneur
Дата: 18.02.2014 14:40
Сообщение №: 22867 Оффлайн
я открываю один из Легиона апокрифов КНИГИ... и читаю на сон грядущий своему Дитя:
1. Я странствующий философ. Я всегда (и при любых условиях) сохраняю форму. И я беспрестанно наполняюсь Светом!.. И отражаюсь сиянием двойным. И направляю своего ослика добрым словом в земли раздора, жадности, нетерпения и нетерпимости. Так не покинь же меня в этом пути Г-ди мой Б-же!.. Ибо не могу постичь: где Ты сейчас? - в ослике, в двойном сиянии, в сохранённой форме?.. или в землях раздора, жадности, нетерпения и нетерпимости? Или во мне?.. Но верую в Тебя!!! И в то, что Ты где-то рядом...
2. ...и поманил Он всех их перстом. И придвинулись они ближе. И в мгновение ока отломил Он сей перст. И им швырнул: "Вот плоть моя. Ешьте!" И ели они. И наполнял Он грааль кровью своею. И пили они кровь Его. И давал Он им и другие части своей плоти, и возливал (ещё и ещё) кровь свою в них ... ___________________________________________ - А потом, папа? Что было с Ним потом? - А потом Он умер. Умер и Воскрес. Воскрес и Вознёсся!.. - К своему Папе? - Да, Дитя...
3. …и меня рвёт и я беспристрастно звоню: "Ты ещё здесь?..", и ты даёшь 7 миллиардов ответов, и один из них убивает (твоими устами шепчет Б-г): "...а ты знаешь: зачем люди держат козлов?..", и выходишь из телефона, и даёшь мне стакан брусничной воды, и исчезает огуречный привкус, и я выпадаю в рефрен: "...чур-меня-чур-меня-чур..." и, думаю я: надо рекламировать!.. и бегу в пустошь Смауга прямо через легион чёртовых дюжин разбитых тухлых сердец Малышом к Карлсону, и вскрываю банки варенья, и даю тебе: - Се, - плоть моя из моей крови... Се!..
4. Открывая себя вместе со всем Миром - вне времени и пространства (внутри своих сумасшествий), - постоянно декламируй Артюра Рэмбо: "Все ко мне!!! Я расскажу вам историю своих безумств!", - и прослывёшь, по меньшей мере, богом… ........................................... ............................. ........................................... .............................
И испечёшь вместе со всем Миром самый большой в мироздании Хлеб, и скажешь: "ВОТ ПЛОТЬ МОЯ!" И возрыдает обильными слезами Мир, жующий от умиления "ПЛОТЬ ТВОЮ". И ты эфемерно смахнёшь эти слёзы в его - Мира - сознание: "ВОТ КРОВЬ МОЯ!" И Мир сам вожделенно припадает к своим, кровоточащим Тобой глазницам... и с урчанием будет посасывать оба кормила. И есть и пить, и пить и есть... И!.. Возрождаться... опять алкая "ТВОЕЙ ЛЮБВИ" и "ТВОЕЙ БЛАГОДАТИ". В общем, ДОБРА вне ЗЛА. Вне его - Мира - понимания!.. Как когда-то - когда он, будучи ИМ, ещё не осознавал своей Прекрасной Наготы!.. Когда ещё не вкусил той дрянной айвы, что скормил ему твой Недоумок-Сын! Чёрт побери!!!
Поэт
Автор: ashneur
Дата: 18.02.2014 14:42
Сообщение №: 22869 Оффлайн
Нет. Умереть весь, то есть, окончательно фатально навзничь, - я не смогу. Вот измериют там, в Мире Ином, мою потрёпанную Душу - посмотрят на развитие Добродетели в этой Душе, а потом проведут сравнительный анализ моего Сволочизма - и я, в аккурат, окажусь посерёдке между Раем и Адом - в этой Юдоли Скорби под названием Грешная Земля. Таким образом, очередной раз крякнув, или гикнув, или окачурившись… короче, буду я после очередного почина, опять лезть из женского лона на Свет Божий, а потом плакать, жалея себя и требуя маминой сиськи. Так что, я, в каком-то смысле, - Вечный Агасфер. Иными словами, человек честный, простой и пожизненно невезучий.
Поэт
Автор: ashneur
Дата: 18.02.2014 14:43
Сообщение №: 22870 Оффлайн
Кинув малую горсть философских камней на зеркальную фОльгу от сладости детской, камнею как гость, что из мира теней был изъят Мейерхольдом для пушкинской пьесы.
Я придавлен сознанием многих ролей. Был я писан одним, был другим я поставлен... То я нем словно Та, кою чтил Виверлей, то треплив как Тумим, бормоча : "Крибли-крабли..."
Я священный народ из далёких времен... Я застыл без надежд в бесконечном движенье... Я последний оплот всех возможных имён, что хранит Стоунхендж внеземных отражений.
Мне себя не понять, но я верю врагу, возвестившему мне языком лапидарным, что я грешник и тать, и дано на веку пребывать мне во сне просто камнем бездарным.
Поэт
Автор: ashneur
Дата: 18.02.2014 18:53
Сообщение №: 23033 Оффлайн
Мы в соцсетях: