Одиночества приступы – признак осенней хандры. Каждый вечер постылой тоски – оглушительный выстрел. А потом – пустота… темнота укрывает дворы, коченеющий день хороня в опадающих листьях.
Потянулись в квартиры бездомные псы – сквозняки, по натоптанным тропам в такие родные широты. И октябрь, как художник, уверенным взмахом руки добавляет в «зелёнку» пейзажа охряные ноты.
Принимаю безропотно сдержанный нрав октября - календарь отклоняет попытки возможного торга. Пусть другие с есенинской грустью о нём говорят – выбираю сухую строку без щенячьих восторгов.
Одиночества приступы грусти свинцовой полны. Парадокс: под влиянием осени радужной гаммы выбивают уставшие пальцы из каждой струны однотонно – протяжные мантры тибетского ламы.
И стихи – как последние главы из «Бардо Тодол», помогают душе прорываться сквозь тела плотину… наблюдать, как отчаянно рвёт сарафана подол уходящее лето из липкой петли паутины.
Ждать недолго осталось… изменится радужный мир, по ошибке надев скомороший наряд наизнанку: от угла до угла по холсту заскользит штрих – пунктир, понесётся в эфир подсознания ливней морзянка.
Вновь придётся писать под диктовку берёз и рябин, слышать в песнях ветров заблудившихся призраков вопли и тащить через время – пространство хронический сплин, и размазывать в стиле минорном лиричные «сопли»…
Быть распятым на строчном кресте поэтических мук… быть сожжённым с пожухшей листвой на костре очищения… И смотреть обречённо, как ставит ловушки паук, и прихода весны ожидать, словно узник прощения….
Поэт
Автор: Грошик
Дата: 24.10.2015 00:43
Сообщение №: 127310 Оффлайн
Вот же история вышла, хоть смейся, хоть плач, прямо по Фрейду, с загадки туманной завесой: жил в городишке одном бессердечный палач, а по соседству – тактичный и добрый профессор. Номер один был бесстрастен и на руку скор. Номер второй – был ранимой и тонкой натурой. Первому друг и соратник – тяжёлый топор, номеру два ближе к телу подруга – культура. Первый итог подводил, размахнувшись с плеча, номер второй, не надеясь на хлипкие плечи, мыслил логично… Но оба растили внучат и наставляли на истинный путь, что ни вечер.
- Слушай, малыш… - говорил бессердечный «мясник», грешной души оборвавший намедни дорогу. - Жизнь – это высшее благо, цени каждый миг, людям не ставя капканов и веруя в Бога. Будь милосерден: пусть люди похлеще зверей и мастера на лопатки укладывать нервы – будь к ним помягче, топор наточи поострей, чтоб не учуяла Смерти касания жертва…
В силу профессии жёсток, циничен и груб, нежную сжав заскорузлой ладонью ручонку, сеял разумное, доброе сей душегуб в разум «зелёный» и спящую совесть мальчонки. В доме напротив лампадка мерцала в окне… Что же, заглянем и в эту обитель прогресса, разума, чести… Узнаем, чему в тишине внука трёхлетнего учит светило – профессор…
- Знаешь, малыш… - молвил, встретив доверчивый взгляд. Sapiens Homo – спесивые подлые твари. Впущенный в дом обогреться у пламени брат может, насытившись в спину стилетом ударить. Справа ли, слева – мошенник, убийца и плут, каждый способен толкнуть и наставить подножек, более важен не пряник медовый, а кнут, нужно агрессию ближнего чувствовать кожей. Вряд ли придёт на подмогу божественный глас, вряд ли поможет Всевышним приставленный ангел: первым ударишь – и выжить появится шанс, действовать нужно, не зная приличий и правил.
Каждый из них перед сном целовал малыша и осенял лоб уснувшего крестным знаменьем. В каждом из них обитала нетленка – душа, с собственным грузом понятий, тревог и сомнений. Гасла лампада… и в доме напротив – свеча… И простирали над спящими ангелы крылья и руки, в доме профессора душу храня палача, в доме семьи душегуба – светила науки.
Поэт
Автор: Грошик
Дата: 03.11.2015 15:55
Сообщение №: 128555 Оффлайн
Мы ведь с иудами воздухом общим дышим… Братья-славяне, сознание жжёт обида: сами не лучше… на шее висит фетишем из серебра отлитый еврейский идол. Святость его бесспорна - догмат. И всё же я к вам почти с мольбою - не будьте строги: ближе нам те, от кого отрывали с кожей – идолы и тотемы, «земные» боги.
И не сыскать в их незрячих глазах ответа, времени плетям подставлены лица–маски – павшие боги умеют хранить секреты, как истуканы, обжившие остров Пасхи. Духи земли сырой, очага да леса, духи стихий, воеводы седые Деды – весь пантеон, словно бесы знаменьем крестным, изгнан в предания, сказы и канул в Лету.
Смерч забытья порезвился по вашей славе, выел из памяти идолов плосколицых… песни Могола ввергают в глубины Нави души потомков, не ведавших вкус сурицы. Волны бока не целуют ладьям да стругам, илистый мрак глубин скорбь хранит погоста, и торжествует тревог и несчастий вьюга нотой проклятия в голосе Алконоста.
Нас причастили молитвы Христовой зельем, хитростью вырвав из жарких объятий печки, душам живым – по монашеской тесной келье, душам усопших – по поминальной свечке. Крест нам на шею, как язву клейма скотине, «Выбери веру! Не выбрал - себе дороже!» Молча влачим не себе тяжкий груз святыни и благодать небес ощущаем кожей.
Вольные русичи, где растеряли силы? Вы же смотрели дерзко в глазницы смерти, стоя одной ногой на краю могилы! Боги в изгнании – вас одолели черти… Сонно по Яви плетёмся послушным стадом… А в мире богов позабытых, как слёзы, росы… и полевые цветы собирает Лада… у Солнца на «пульсе» – горячие пальцы Хорса...
Поэт
Автор: Грошик
Дата: 17.11.2015 00:36
Сообщение №: 129819 Оффлайн
Словно конь под плугом…чуя хлыст на теле…покрещённый вьюгой в ледяной купелия бреду, сутулясь…и толкает в спинуветер в снежных улиц грязную холстину.Ветер воет, бесится,но там, за снежной пылью,в темноте, мерещатся ангельские крылья…Обещал Всевышнийвсем по птице Счастья:мол, «никто не лишний – разбирайте снасти!»Но где на птицу Счастьяя расставил сети –у силков во власти лишь студёный ветер.Ветер воет, бесится,а там, за снежной пылью,мне опять мерещатся ангельские крылья…Надо ведь немного….и черпал бы силыот души такой далёкой, но такой же милой…Струны рвал и жилы…да только у порогавместо «Здравствуй, милый…» - «Скатертью дорога…»Холод слов предательских:в сердце – пулей шалою.А пух от крыльев ангельских – в след, водою талою…Да где же в небо лестница?Туда, где Бог всесильныйдаст, чтоб с нею встретиться ангельские крылья!И бреду, сутулясь…и толкает в спинуветер в снежных улиц грязную холстину.
Поэт
Автор: Грошик
Дата: 14.01.2016 19:49
Сообщение №: 135072 Оффлайн
Выдался вечер безвкусный, ни то и ни сё:выплеснув в шквале эмоций на пике блаженствав сеть интернета облезлые хайку Басё,дескать, глядите, убогие, вот совершенство.И ёкнуло в сердце, и грусть потекла через край,скользнула в тетрадь, как монета в колодец карманаи вышел из транса в глубинах души самурай,заметив, что стенка испачкана тенью катаны.Не ведавшей боя и крови не пившей взахлёб.Как тигр, что взращён на скупом рационе вегана.Объятия сая тесны, как покойнику гроб.Тут кто-то трендел, что покой означает нирвану…В стране восходящего солнца порядки не те.И климат иной. Только, чем же мы хуже японцев?Народ одарённый – мы можем припасть к Пустотеи выпить её по глотку и по капле до донца.И я, начитавшись Басё, у окна, при луне,в морозную снежную ночь чисто русского стиля,гляжу, как простой самурай, на простой сад камней,слегка припорошенный Неба архивною пылью.Бетонные хижины в девять и пять этажей,кирпичные стены в пределах границ шлакоблочных,асфальтные тропы к скоплениям стойл – гаражей,побитых сквозной червоточиной скважин замочных.Меж этих дольменов неисповедимы пути…Но кто-то же шепчет на ухо невнятно «Послушай!Записывай, внемли и истины серость прости:на ветках у сада камней место каменным душам.Плевать им давно на любого масштаба суды,подобны собратьям, что годы лежат при дороге:изысканно – серы и неколебимо – тверды,их миссия в том, чтоб сбивали прохожие ноги.Истрёпаны судьбы, как старая пара туфлей…И пухнут у Бога от жалоб назойливых уши…Но, кто б мог подумать, что рай превратят в сад камнейс подписанной «вольной» казалось бы вольные души.Гляжу, размышляю, шепчу: «Охрани от беды,Господь – вседержитель! Хотя бы надежду оставь мне!Коль дашь очерстветь среди каменной сада среды,так дай, как в саду Рёандзи, стать пятнадцатым камнем.«Мой дом – моя крепость», слова поговорки гласят.А мы, хмуря брови и ликом иконным мрачнея,идём по следам персонажа из «Трёх поросят»и камень берём за основу, чтоб было прочнее.Катана… Япония… Хайку Басё при Луне…Под русский мороз просветленья мистический пламень…Я вырос в саду необтёсанных серых камней…такой же, собратья, как вы, необтёсанный камень.
Поэт
Автор: Грошик
Дата: 07.02.2016 16:00
Сообщение №: 137235 Оффлайн
Жизнь идёт зачастую не так, как нам этого хочется -не по сказкам-мечтам, не по букве прочитанных книг.За четырежды проклятый дар свой плачу одиночеством,как Иуда веками терзаний за слабости миг.Только, так ли я грешен, как нужно для казни? Едва ли…Научился эмоции сдерживать, чаще молчу.Предавал ли? Бывало. Но чаще меня предавали.И на лобное место вели под топор палачу.Осыпали площадною бранью, на смерть ворожили.И играли без правил в придуманной ими игре.Всё за то, что тянулся за ними из всех сухожилийи душою привязан был к ним, словно пёс к конуре.Но подумал Всевышний, видать, что клиент подходящийи в сиреневый вечер, долбящий мигренью в висок,наделил, словно паем земли, в вопле меди звенящейдаром рифмы плести, чтобы не был я так одинок.И сшивал я куплеты в полотна обрывками нервов…Но, под ноги любимой дорожкой ковровой стеля,не заметил, что муза ревнивая в сущности стерва,а характер дурной, как у каждой из баб со хмеля.Не на шутку увлёкся и делал всё краше и краше.Небеса сокрушались, мол, шведский союз не в чести.И, украсив страданья Ромео финальным пассажемогласили вердикт: Боливару двоих не снести.И теперь жизнь идёт не совсем как мне этого хочется –не по сказкам-мечтам, не по букве прочитанных книг.За четырежды проклятый дар свой плачу одиночеством,как командой покинутый полузатопленный бриг.Трепещу парусами-стихами, полотнами рваными….Осознав, что за дар рифмоплётства пред Богом в долгу,рву стихи на бинты и кормлю незажившими ранами….Тяжело с ними жить… но без них я уже не могу…Донимаю себя падежами, слогами и строфами,растворяясь в бессонных ночах. Только дело не в том…Я измучен порой, как Господь-вседержитель Гологофою.Но Христос без креста никогда и не стал бы Христом.
Поэт
Автор: Грошик
Дата: 10.02.2016 01:19
Сообщение №: 137532 Оффлайн
Я не помню рассвета – безжалостно стёрло деталиВремя, память толкнув, как преступника на эшафот.Лишь представить могу, как малиново вспыхнули дали,словно, спичкою чиркнув, Всевышний поджёг горизонт.Вероятно, что душу доставили призраки - конииз вселенских глубин, подчиняясь хлысту ямщикаи рассыльный её передал из ладоней в ладонив новорожденном теле святым материнским рукам.Обогретый дыханием тёплым из пасти восходасделал первый свой вдох, первый крик на исходе весныполучая на вольной размашистый росчерк свободы:не бродить же по Вечности тропам её крепостным…Ворошил непослушные вихры рассеянно ветери, любовь выражая неистово и горячо,по плечам и спине заходили горячие плетидеспотичного солнца, а мне было всё нипочём.Не мерещились мне опалённые крылья Икарав антураже горячих камней и сожжённой стерни.Получая свои дивиденды теплом и загаром,постепенно взрослел средь такой же, как я ребятни.Я не думал в то время о том, что вокруг, по соседствуобитает тот самый, Вселенную создавший, Бог…И, не поняв, что утро моё – беззаботное детство,я прожил его, сделав большой, как Вселенная, вдох.Жизнь неспешной рекою текла и как гейзер кипела,архивируя каждый, в минуту спрессованный, год…Не успел надышаться рассветом – уже свечерело,заливаясь румянцем стыдливым поблек небосвод.И теперь, как пророк, видя жизни отмеренной донцев куполах золотых, отражающих красную медь,я душою своей, по примеру закатного солнца,тех, кто дорог, теплом уходящим хочу обогреть.Я не помню рассвета – безжалостно стёрло деталиВремя, память толкнув, как преступника на эшафот.Мне осталось дождаться, что вспыхнут малиново далии с посланником божьим отправиться за горизонт.
Поэт
Автор: Грошик
Дата: 21.02.2016 02:12
Сообщение №: 138795 Оффлайн
Одиночества каторга… Сколько их в жизни бывало… милосердных, жестоких и верных, как пёс, одиночеств? Одиночество с запахом мяты, лаванды, сандала… терпким привкусом дзэна и плахой удушливой ночи.
В горьком дыме костров задыхалось озябшее лето, как античный герой прикрываясь кленовым листом…. Одиночество рифмы швыряло в тетради поэтов и давило на плечи, как крест, явно спутав с Христом.
Всё идёт, как обычно, и строки рядятся в пророчества, выпекаясь в единственном вдохе… Но дрогнет рука… и тебя на лопатки положит фантом Одиночества, осушая колодец души в два неполных глотка.
Не по собственной воле становятся люди пророками - Одиночество балует избранных пиком внимания: батарейки сердец заряжает вселенскими токами, подключая к источнику мудрости клеммы сознания,
заставляет записывать мысли, толкает на искренность, осязать позволяя три сотни оттенков заката. А предание миром анафеме – плата за избранность. Рассчитаться придётся, мой друг. Не сейчас, так когда-то.
Пусть пропитаны им, словно талой водой, дни весенние… и укрыто им прошлое, словно сугробами снега… Для одних одиночество – крест, для иных же – спасение, будто слово молитвы… как рунный фетиш оберега.
Жаждет сделать богатым и дарит молчания золото, но едва опадут суетливого дня килогерцы, в тишине ощутишь, как врезается в рёбра – шпангоуты, претендуя на титул перпетуум мобиле сердце.
Возмутитель спокойствия… счётчик прожитых секунд… Разве вспомнишь о нём в толчее бытовой суматохи? Достаёт Одиночество старенький свой «Ундервуд» и сбивает в поэмы прожитого времени крохи.
Одиночество брошено камнем на чашу весов, оказалось весомей всего, с чем столкнулся когда-то: мы срослись, как удавка ошейника с брошенным псом… мы на пару смакуем три сотни оттенков заката…
Чья бы ни была в том вина – пьём друг друга до дна …
Поэт
Автор: Грошик
Дата: 08.03.2016 00:38
Сообщение №: 140840 Оффлайн
Трагедиями мелкого масштаба наполнен под завязку белый свет:мужик страдает «Изменила баба!», а если он к тому же и поэт, то драма набирает обороты, питаясь апокалипсисом чувств. По части поскулить имеют льготы безродные служители искусств.Ну что же вы, как дети, право слово, любимцы муз, фанаты звонких лир? Вот тут, неподалёку, взрыв сверхновой и в пасти ада гибнет целый мир,быкует цельсий и борзеет радий, пространство, время – рвутся на куски… Пииту – пофиг! Он скорбит по … Наде, слезу роняя, сохнет от тоски.Конфликты стран перерастают в войны, идёт цивилизация вразнос,но и на них пиит глядит спокойно, ему покоя не даёт вопрос«Почто со мной так жёстко, с бедолагой? Скажи, Предвечный, чем тебе не мил?»на голый и сухой ландшафт бумаги пролившись Ниагарою чернил.Вокруг полно охотников за телом, а бабам – как два пальца согрешить…Пример для подражания – Отелло: крутой…. «пришёл… увидел… придушил…»Терпенья затяни потуже пояс, не тратя сил души по пустякам:порой бесстрастен уголовный кодекс и бьёт статьёй не только по рукам.С такой неимоверною харизмой тебе бы покорился белый свет.Тебе бы, друг, поменьше драматизма, да оптимизма малость – весь совет.Хотя, и сам порой, сознаюсь, грешен: тараня взглядом потолок в мольбеплаксив бываю, тошнотворно нежен из жалости к любимому себе. Прицельно по нетронутой постели ведёт стрельбу бездельница-Луна,покуда я, похлеще Церетели, леплю из мухи грозного слона.Вложив в него переживаний море, придав ему предельно жуткий видя буду поднят им на бивни горя и брошен буду под ступни обид.Гитара тенькнет жалобно струною, мол, солидарна, а внутри Шекспиробронит, что не вечно под луною ничто... и вместе плюнем в пошлый мир…Обидчивы, как маленькие дети… В свои-то сорок с лишним полных лет. Поэт, да плюнь на всяких Капулетти и Дездемон во избежанье бед!Есть руки, ноги, дом, друзья, работа, тебя не раздевают до трусов,планета не сбавляет обороты, за норму ей отведенных часов,не отклоняясь от своей орбиты накручивает свой километраж,бесплатною целительной амритой поя столь одиозный персонаж…В колокола звоню, бью в бубны и там-тамы: роптать не стоит, жизнь так коротка!Не ставьте на подмостках жизни драмы! Не бейте сдуру счастье по рукам!
Поэт
Автор: Грошик
Дата: 01.04.2016 20:19
Сообщение №: 143405 Оффлайн
Мы в соцсетях: