На чистый лист ложатся строки

На чистый лист ложатся строки –
Плоды раздумий и надежд,
Усвоенные навсегда уроки,
Ведь жизнь не жалует невежд.

На снег листа ложится слово
Цветущей розой. Аромат
Струит сквозь слоги, будто новым
Наполнен смыслом стройный ряд.

На шелк листа, вспорхнув, опали
Пыльцою легкою цветов
Из света звездного вуали –
Бесчисленные сонмы слов.

Сверканье мысли драгоценной,
Блеск вдохновенья, трепет чувств
Впитает лист обыкновенный
И станет высшим из искусств.

                        Лица

Как удивительны бывают лица,

Случайно промелькнувшие в толпе!

Что хочется тотчас остановиться,

Собрать, как самородки на тропе.

Вот старости грустит пергамент тленный,

Там - нежность детства,  маленький Христос.

И  - женский лик, опалом драгоценным

Сияющий в оправе из волос.

В глазах бесчисленных мелькают мысли,

В тех – глубоки, в других  же так  мелки,

Что,  не успев созреть, уже прокисли.

Глаза, как на картофеле глазки.

Смотрю подолгу, очень интересно.

Вдруг видишь, как печаль отбросит блик…

Нескромное  вниманье  неуместно,

Но так азарт художника велик!

Ловлю порою взгляд недоуменный,

В нем холод, возмущение почти.

Но, вестники неведомых вселенных,

Кричат мне лица: «Ты пойми, прочти!»

Жаль, нет холста! Лишь память заполняю,

Питает  впечатлений новых сонм.

И каждый раз в восторге замираю,

Когда любуюсь чьим-нибудь лицом.

Не случившийся

Представляю тебя я воочью,
Не случившийся мой человек.
Вижу я бесконечною ночью
Наши дни, наши годы, наш век.

Представляю: в краю неизвестном
Покупаешь кому-то цветы…
Я ж ищу в строках, музыке,  песнях 
Отголоски любимой мечты:

В тонких сферах, в реальности прочей
Мы идем с тобой чащей лесной,
Не желая дороги короче,
Пробираемся узкой тропой.

Сколько разных грибов! Мимо, мимо...
Руки сомкнуты, счастье в глазах.
Все, как в фильме, мной с детства любимом,
Как в чудесных несбывшихся снах.

Стог душистый – пристанище юным.
Колко, мыши шуршат в глубине.
Ночь вином разливается лунным.
Хворост тлеет  в уставшем огне…

Вижу зимы  - в уюте и неге,
С теплым пледом и скрипом саней.
В парке снежном гуляем под небом
В бледном золоте звезд-фонарей.

Это там… Здесь же дом не согретый
Охраняет постылая грусть.
Одиноко не сплю до рассвета ,
Без надежды встаю и ложусь.

Кто ты?! Где же твой след заметенный?
Я устала влачить без тебя
Рухлядь дней, бесполезных и темных,
Не живя, не смеясь, не любя.

                  Черемуховый дым

Как же пахла черемуха счастьем!

Горьковатый хмельной аромат.

И, ворча, уползало ненастье,

И горел вдохновенно закат!

Окуная лицо в цвет душистый,

Шла, не чуя дороги и ног.

Ветер северный, резкий  и чистый,

Свежесть вечера строго берег.

Вот он, дом! Три ступеньки. Площадка.

Позвонить? Только сердце унять…

Бьет в виски и трепещется сладко.

Удивится он? Как мне начать?

Тишина. Ни шагов, ни ответа…

Спит? Иль съехал? Не вышел сюрприз…

Из  соседней двери лучик света

Озаряет оконный карниз.

- Вы к кому? Не живут в той квартире,

Года три уж, как умер жилец.

Все мы гости здесь. Что ж, в этом мире

Есть начало, но есть и конец.

Он, вы знаете, все ждал кого-то,

Жил один, только кот старый с ним.

Все ж живая душа и забота…

Что, вам плохо???  - Нет, это все дым.

Дым черемуховый носит ветер,

Красен, холоден солнечный свет.

Песни нашей с тобой недопетой

Замолкает  последний куплет.

                    Кукушка

Нехотя ночь тихой поступью сходит
С лестниц небесных, из сини бездонной.
Скорый рассвет кистью краски разводит,
Утро сереет в прохладе оконной.