Форум

 

«Когда в забытой тишине
проснётся голос трав невольно,
жизнь будет трепетно звенеть
и исчезать, и будет больно
от этой звонкой тишины,
от этой робости и грусти,
от этой немощной вины,
от этих горестных предчувствий...
И улетит моя печаль,
и отзвенит моя тревога...
Но... лоб отведает печать –
и не от чёрта... а – от Бога...»

      Респект!

«Этогогодишное *** Подробности так часто сиротливы. Детали раздражают. Налегке идти сподручней, хоть шаги ленивы, и не услышать эха вдалеке, и не сгореть отчаянно и жарко, не задохнуться жадно и взапой... а – быть и жить дежурно перестарком, хоть осенью, хоть летом, хоть весной... *** "Орёл" и "решка"... На веку вопросы были без ответов. Как будто – пистолет к виску, а на виске отметка света. И тьма... а, может, и не тьма, а лучик – тоненький, но острый. Всю жизнь зима, зима, зима – как будто затвердили ГОСТом. Монета спрячется в пыли – не рассмотреть... А было ж лето... Мы так и жили, как могли –  в иголку ниточкой продетой... *** Уходила даль за кромку крыши. Улетали птицы на исходе лета. Слышал я, как осень тихо дышит. Август. Лето исчезало незаметно. Хромоногий парк желтел степенно.  И казалось сложным даже и простое...  Жизнь текла без меры – внутривенно.  Люди, жить и вправду очень даже стоит. *** Все это можно,  но... что-то не хочется... Даже сердечко, увы, не колотится...  Да, и – на чьём берегу? Люди унижены... Дети обижены...  Пятна на сером снегу… Рвется не что-то,  но явно не ниточка. Это, конечно, в раздумьях затыточка. Вечен отчаянья гон...  Льется усталостью  жизнь опоздалая… Где же у жизни перрон?... *** Не хочу умирать просто. Не хочу умирать сложно. Не хочу умирать постом – без него умереть можно. Ветерок унесёт выдох. Сквозняком и стихи сдует. До конца уже жизнь выдул. Но... чего же опять жду я?... *** На вопрос ответ тревожен. Боже, сколько в Мире лжи... Будь с ответами построже, ведь уроки так свежи. Неудобен тихий ропот? Неуместен зов трубы? За спиною только шёпот, да, и тот уже забыт... В пустоте пройдусь метлою: ни соринки – верен глаз. Да, и сердце – дюже злое – отвечает на заказ... *** Стихи приходят в тишине.  Скрип. Ветерок. За стенкой шорох.  Дорожка лунная в окне.  И... неизбежно – с жизнью споры.  В пространстве личностной судьбы  гул невозвратности сезона.  Ведь я в нем только что и был –  оно пока не пустозвонно.  Хотя, как знать... И тишина  молчаньем ширит суть пространства,  сужая в миг проём окна  и погружая в море странствий... *** Все маленечко не так. Расставаний больше встреч... И беды сыплются на плечи, время уж давно не лечит... Жизнь уже и не пустяк. Пустяком не обойтись. Все так сложно... Даль иная. То, что знал, уже не знаю. Нет ни ада и ни рая. Беспокоит только жизнь. Только жизнь. Такой удел. Смерти нет – потерь довольно. Чаще беспокоит боль... Но и здоровье бесконтрольно – буду скоро не у дел.... Все маленечко не так. Больно правила уж строги. Ищем правду только в Боге. Путь крутой, а не пологий. В жизни я и сир, и наг... *** У Донбасса есть вина: неуменье врать. А война всегда война – ни отец, ни мать. Терпкий запах у степи – запах уголька. За спиной нужда сопит – ей бы все мелькать. Под землёю тишина – над землёю стон. Не звенит давно мошна, а разлук – вагон. Проутюжена душа – даже шорохи будут жить в любви мешать дружбе с порохом... *** Неслучайное – случайно... Так мне кажется порой. В этих странностях я чайник, в общем-то – не твой герой. Ухожу, прощанью в пику, по-английски, в темноту. Вместе с солнышком возникну из тумана. На посту отстою и снова в темень, в ночь, где шарит пустота, где ни с этими, ни с теми не делить свои места, где нехоженые тропы, где похрустывает снег, где не слышатся ни топот, ни стенания коллег... А случится неслучайно, буду знать наверняка: все равно я в жизни чайник, только с видом чудака... *** Налей чайку горяченького… Ступор… Открыта форточка, но ветра что-то нет. Сижу… Молчу… В глазах летально скупость на слёзы, на судьбу, на скорость наших лет, на голоса далёкие, как звезды, на встреч нечаянность, на прибыль без утрат… Хотя твердят, что жить ещё не поздно, а солнце катится всё чаще на закат… *** Как будто в тишине пустой у мамы слёзы беззвучно капали на стол прощально поздно... И ветер шарил по углам – искал сыночка... Полоской света пролегла из ночи строчка... А в ней с горчинкою слова: не жди, пожалуй... Стихов живучая листва в снегу лежала... *** В окно давно не льётся свет – с утра погас. А где начало? Зима ночи апологет и день всегда не привечала. А мне по нраву и печаль, и расставаний терпкий привкус, когда так хочется кричать печалям и напастям в пику... лететь в морозной тишине над нашей старенькой планетой, и быть счастливейшим вдвойне: все от того, что скоро лето! *** Листает преданная ночь страницы жизни. Голос тонок. Но я запутаться не прочь и... передать привет Харону... и ускользнуть... Далёк не путь – дорога только больше манит... и не даёт в ночи уснуть... Я, видно, неуёмный странник. *** Беспокоен странный голос накануне... Накануне... Жить бы без забот. Что мне жизнь случайно в мою душу вдунет? Что в душе и чем же прорастет? Лебедой? А, может, все же, как ни странно, – расцветут увядшие цветы? Дай-то Бог душе не зарасти бурьяном. Пусть мечты не будут так пусты. *** С друзьями не боязно...  а время бессовестно разлуками потчует...  Пространство на ниточке –  бестактно убыточно –  моя нынче вотчина... *** Ничуть не холоден и... бодр. Ворчу от преданности быту... И, кстати, очень даже горд, что остаюсь всегда открытым. Пустые помыслы... пусты, в них утонуть легко. Печально... В России век навек застыл: наш человек – большой молчальник... *** Не чувствую восторга. Новый Год вползает сквозь расщелину прощанья... Кому закроет он навечно рот? Кто будет новым символом молчанья? Как вреден голос на исходе дня. Как раздражает постоянный ропот. Кого и в чем в народе обвинят? Кому простить не смогут даже шепот? А Новый Год запутан. И душа не устает метаться. Вечность давит. Народы жить, наверное, спешат, а мы… молчим… мы говорить не вправе. *** Вернется все мозаикой стекляшной, когда сознанье выпучит глаза, когда соврать себе и людям страшно, когда слова в едино не связать, когда любовь застынет безнадежно, когда прощенью и прощанью рад, когда войдет подспудно и подкожно – нельзя прожить без горя, без утрат, – вернется все. Стекляшки мозаично рассыплются, у памяти в долгу... И я скажу тебе... себе привычно: мы даже умираем на бегу... *** Уходит день. В ночи одни вопросы. Не тает снег. И корочка хрустит. Глаза в ночи немножечко раскосы. Любовь нечаянно, но, все-таки, грустит. Висит луна – не лампочка, а лампа. Немой подъезд. Чуть эха. Шепоток. И тень моя – растрепанным эстампом на стенке грязной – знай сверчок шесток. Сугробен двор. Поземка. Я причастен к вершенью судеб в комнате пустой. И даже жить – могу решать отчасти. Жизнь приняла, но, вроде, на постой. Уходит день. Бессонница на страже. Туманны мысли. Рвется сути нить. Спокойной ночи – мне никто не скажет. Забыться и… за все весь мир простить»

«Ничего пока не значитв жизни этой – всё потом...Я живу – пуглив и мрачен.Хороша погода – шторм...Забивает ветер душу –не вдохнуть. Прощальны дни.Околачивал бы груши...но... так хочется вознив этой жизни. Отутюженбыт. Замочено бельё.Нет внутри – всё есть снаружи.Если хочешь жить, то – влёт...Пусть гудит вокруг и вьюжит.Будет лучше. Было хуже.»

                         Добре, Николай!

«Полоской света проплывают мимо любовь и счастье. Не лови. Они всегда – и в непогоду – зримы: ты только небо проколи своим лучом зрачка – увидишь звёзды, потрогай их – не надо жечь. Любить, счастливым быть – всегда не поздно Вот, как бы жизнь в любви сберечь...»

   Браво, Николай!

«Я пришёл сказать тебе, сынок:
у войны лицо неуловимо...
Даже если видишь херувимов,
их послал, конечно же, не Бог...
Это злые силы. Их дела
не от Бога – дьявол на раздаче...
Не руби сплеча, подумай, мальчик.
Жизнь и без того мала...
У сирени запах – Боже ж мой!..
Продышись. Весна! Зима не катит...
А война – она всегда некстати.
Лучше о любви, о счастье пой!»

                 Браво!