Приветствуем новых авторов

Когда родился ты, счастливая
Сказала я: «Какой он маленький,
Какой он миленький и славненький,
Чудесный мой, родной малыш!»
И для тебя пелёнки шила я
Из простыни, чтоб мягче, старенькой,
Ты улыбался – сердце таяло.
Ждала, вот-вот заговоришь…

И на руках тебя носила я
Сначала через двор наш в ясельки,
Потом вела за ручку в садики…
Как быстро вырос ты, малыш!
Тебя, мой мальчик, научила я,
Чтоб делал всё всегда старательно.
Ты вырос добрым и внимательным,
И мой завет всегда хранишь.

Ты сильным стал, совсем мужчиною.
А я мечтала – обязательно
Такой же чуткий и внимательный
Родится внук. Ведь это – жизнь.
Пройдёшь дорогой светлой, длинною…
Но вот кричу тебе в отчаянье
«Не оставляй меня, мой маленький,
Очнись, пожалуйста, очнись!»

Ты спас детей, горевших заживо.
А сам… А сам… Прости, мне, мальчик мой,
Что без тебя я стану старенькой,
Что мне уже не позвонишь…
В моих глазах навечно – зарево,
А в нём десятки, сотни маленьких,
Ты жизнь свою, сынок, отдав за них,
Над миром огненным летишь…

310. Рифмоплёты

Есть стихи, как будто позывные –
Точка, точка, пауза, тире.
Главное, что чувства в них живые,
Заставляют сердце вновь гореть.

Есть стихи как клятвы. В них нетленны
Совесть, честь. Не всякий их поймёт.
Но они поистине бесценны,
Потому что в них живёт народ.

Есть стихи – подобие похлёбки:
Мало сути, много в них воды.
Есть и те, что не понять без водки,
Да и с водкой…Смесь белеберды.

Есть как воздух свежий. Их вдыхаешь
Грудью всей. Они легки, светлы.
Даже не слова воспринимаешь,
А межстрочье, смыслу вопреки.

Есть как ручейки, а есть как море,
Столько мощи в них и глубины.
Есть такие нежные, как зори,
Есть как раны – горести полны.

Разные они у всех поэтов.
Через призму собственной души
Каждый пропускает лучик света,
Так вот и рождаются вирши.

Иль стихи. А иногда шедевры.
Творчество – талант плюс тяжкий труд.
Не у всех выдерживают нервы.
Далеко не каждого поймут.

Но сквозь рифы разочарований
И сквозь камни недругов пройдя,
Пишут, как в грядущее послания.
Просто… это лишь на первый взгляд.

Кто их вспомнит? Скажут: «Рифмоплёты!
Сколько их повсюду развелось!».
Но поэты – все в душе пилоты,
И летят они миры, пространства сквозь.

311. Мамины руки

С детских счастливых и солнечных лет
Помню я мамины нежные руки.
Мама готовила вкусный обед,
Я же играла с подружками в куклы.
И у кроватки, склонившись ко мне,
Пела мне мама молитвы и песни,
Гладила тихо меня. И во сне
Как я боялась, что мама исчезнет!

Мамины руки порхают весь день:
Гладят, стирают, готовят и вяжут.
Им до заката трудиться не лень.
Только глаза об усталости скажут.
Мамины руки минуту найдут,
Чтоб приласкать и утешить в печали.
Труд материнский – божественный труд.
Но за него не вручают медали.

Мамины руки в узорах морщин.
Только не знают, как прежде, покоя.
Мы суетимся, куда-то спешим,
Ищем высокое и неземное.
И забываем так часто о них,
Самых заботливых, нежных и добрых.
Маминых рук прикоснитесь на миг
И расцелуйте святые узоры.

312. Девочка, пожалуйста, живи!

Девочка, пожалуйста, живи!
Рано тебе, милая, сдаваться,
Если за плечами - только двадцать,
И вся жизнь, и счастье впереди.

Боль? Ну потерпи! Она не вечна.
Боль отступит, только ты поверь.
Знаешь, в этой жизни быстротечной
Невозможно избежать потерь...

Только ты, мой ангел, не сдавайся.
А диагноз твой - не приговор.
Что бы ни случилось, улыбайся,
Всем назло, судьбе наперекор.

Смерть...она придёт. Но только позже,
Думаю, лет этак через сто.
И впадать в отчаянье - не гоже.
Слушай только жизни вечный зов!

Лет так через двадцать или тридцать
Будешь вспоминать, как страшный сон
То, что заставляло тебя злиться,
Эту боль - везде, со всех сторон.

Девочка, пожалуйста, борись!
Всё проходит. Знай, пройдёт и это.
Впереди, поверь, ещё вся жизнь,
Новые закаты и рассветы.

Счастье встретишь и свою любовь.
По-другому просто невозможно.
Хочется сказать так много слов...
Ты - живи! Всё прочее - ничтожно.

Девочка, пожалуйста, живи!