Форум

             В последнее время на российском телевидении всё чаще можно "видеть" покойную  Вангу с её предсказаниями. Как и предсказателей по звёздам. Однако, давно известно, что не хуже последних предсказывали в своё время будущее страны  наши поэты. Пусть и не все их предсказания сбылись, но они заставляли думать соотечественников. Может и к счастью, что некоторые не сбылись.

          Страшно представить, что бы было, если бы сбылось предсказание поэта 1930-х годов Павла Когана, мечтавшего дойти с боями «до Ганга». Если учесть, что за освобождение только одной Польши погибло 600 000 советских солдат и офицеров. А Ганг- это уже далёкая Индия. Зато, к  сожалению, сбылось предсказание в полной мере другого русского поэта 19-го века Михаила Лермонтова.

            Его стихотворение так и называется «Предсказание». Сейчас, когда и Февраль 1917 года, и Октябрь того же года, как и кровопролитная Гражданская война в России остались просто  историческими фактами, поражаешься тому, как мог юный поэт предсказать указанные события заранее. Другой вопрос, что к нему тогда в обществе не прислушались. А стоило бы прислушаться тому же  императору Николаю Первому. Вместо этого он преследовал поэта за его творчество, как мог.
           
              История не знает сослагательного наклонения, но вот интересно:  если бы императором в то время являлся его сын Александр, будущий император Александр Второй-освободитель? Мог бы он отменить крепостное позорное право не в 1861 году, а хотя бы в 1841 году?  А ещё лучше - в 1825 году, сразу же после выступления декабристов? Я думаю, что мог бы. И тогда  Россия могла спокойно выиграть Крымскую войну  спустя три десятилетия, ибо Севастополь защищали бы не крепостные, одетые в солдатские шинели, а свободные граждане. Кто знает, может в таком случае и «призрак коммунизма по Марксу» в 1917 году обошёл бы Россию стороной?!
           
              К большому сожалению поклонников поэта Лермонтова, к которым принадлежу и я, он предсказал и раннюю свою смерть. Достаточно внимательно прочитать его стихотворение «Смерть». Без слёз  читать нельзя. Тем более, что начинается оно с прекрасных слов: «Ласкаемый цветущими мечтами…» И вот тут я подумал, как известно, Михаил Юрьевич ушёл из жизни одиноким, ибо жениться не успел. Что бы было, если бы его не предала Варвара Лопухина, и он женился бы на ней.  Стал бы он тогда в полный рост на дуэли под дулом пистолета Мартынова?

                 Этот вопрос я в школьные годы задавал на уроке русской литературы, но получал ожидаемый ответ: «Пушкин же был женат, имел детей, но от дуэли с Дантесом почему-то не отказался». Возразить что- либо я не мог. Поскольку, как любитель истории, и не только школьного курса,  прекрасно понимал, в какое «рыцарское» время жили оба поэта. Для них честь была дороже жизни. Несмотря на категорический запрет дуэлей в стране.
                 
                  Школьные годы. Разменяв недавно седьмой десяток, я с улыбкой вспоминаю сегодня связанные с именем Лермонтова случаи.
                 
                 Русский язык в украинской школе (в ней я учился до 8 класса, пока родители не переехали в Россию) мы начали изучать со второго класса. И вот, то ли во втором, то ли в третьем классе учительница, проверяя домашнее задание, велела мне рассказать следующее стихотворение Михаила Лермонтова:
                 
                 «На севере диком стоит одиноко
                   На голой вершине сосна,
                   И дремлет, качаясь, и снегом сыпучим
                   Одета, как ризой, она.
                   И снится ей все, что в пустыне далёкой,
                   В том крае, где солнца восход,
                   Одна и грустна на утёсе горючем
                   Прекрасная пальма растёт».
             
                  Во время чтения стихотворения у меня невольно на глазах появились слёзы. Тогда я ещё не понимал, что с рождения обладаю творческим воображением. Перед моим мысленным взором за окном, где водили хоровод снежинки, возникла лермонтовская сосна. Мне  стало жалко, что я нахожусь в теплом классе, а она - на морозе, да ещё и в одиночестве. Изменение на моём лице не могло пройти мимо опытной учительницы начальных классов: «Петя, что случилось?». «Ничего, Наталья Тихоновна, что-то в глаз попало!"- мой ответ её устроил.
             
                  В седьмом классе учительница русского языка и литературы, а по совместительству наш классный руководитель Ольга Ульяновна, поздравляя меня с Днём рождения, добавила: «Переедешь в Россию, продолжай учиться также хорошо, русский язык и литература тебе даются легко. Кто знает, вырастишь, может тоже станешь поэтом как Михаил Лермонтов. Ведь вы с ним родились в один и тот же день 15 октября». «Ага,- отвечал с улыбкой я, - только с разницей в 142 года».

                  Поэтом  я, разумеется, не стал, а вот писателем стать получилось. И не случайно. Видимо, в моём выборе, Лермонтов-писатель «поборол» Лермонтова-поэта.  Благодаря его гениальному роману на все времена под названием «Герой нашего времени». Хотя его «Княгиню Лиговскую" я тоже перечитывал не один раз.
             
               В российской школе, уже в восьмом классе, тоже приключился забавный случай. Рассказывая по требованию учительницы содержание последней главы романа Лермонтова «Герой нашего времени», я вместо слова «фаталист» употребил слово «филателист», чем вызвал смех в классе. Смеялись, правда, не все. Те одноклассники, кто как и я приехал в Россию из украинской школы, меня понимали. Можно хорошо  выучить любой язык, но чтобы разговаривать на нём наравне с его носителями, надо пожить среди них.
               
                  В связи с этим мне вспомнился случай из моей недавней работы на заводе. В штатах его было три переводчика: с английского, с немецкого и с итальянского языков. Мой друг Саша переводил с немецкого, но в дипломе указывался и другой дополнительный иностранный язык, который он знал, как сам считал, неплохо. Так вот, главный инженер собрался в командировку в США. Поскольку английским языком занималась переводчик-женщина, он решил взять мужчину. Саша с удовольствием согласился.

              Когда же они вернулись с командировки, и я стал его расспрашивать, какие достопримечательности  там видел, он с грустью отвечал: «В основном библиотеку местную». И добавлял: «Я считал, что знаю английский язык в совершенстве, но общаясь с его носителями, понял, что ничего не знаю». Вот так-то!
               
             Изучив в школе «Героя нашего времени», я собрался «продолжить» роман Михаила Юрьевича. Однако не смог этого сделать до сих пор! И вряд ли кто сможет, так как он написан Гением с большой буквы. Всё, что хотел в романе сказать Лермонтов, он сказал. Добавить нечего. Вот она сила таланта настоящего писателя и поэта.
                 
                Двести пять лет вскоре будем отмечать со дня рождения Михаила Юрьевича Лермонтова. Чем поэт ценен для нас, его далёких потомков?! Ценен он прежде всего тем, что «показывает» нашей несистемной оппозиции, что если вы живёте в России, будьте добры не желайте ей зла, уважайте права остальных граждан.
               
               У него есть замечательное стихотворение на эту тему, которое так и называется «Родина». Начинается оно со слов: «Люблю  отчизну я, но странною любовью». Речь, конечно же. идёт о том, что не соглашаясь с порядками в России, с его общественным строем, основанном на закрепощении крестьян, поэт тем не менее любил в ней:
                           
                            «Её степей холодное молчание,
                              Её лесов безбрежных колыханье,
                              Разливы рек её подобные морям…"
                И далее:          
                            "Люблю дымок спалённый жнивы,
                             В степи ночующий обоз,
                             И на холме средь жёлтой нивы
                             Чету белеющих берёз…»
             
                     И самое главное, что поэт открыто заявляет, на чьей он стороне в стране:
                           
                           «И в праздник, вечером росистым,
                            Смотреть до полночи готов
                            На пляску с топаньем и свистом
                            Под говор пьяных мужичков».
               
                 Сам факт, что Лермонтов употребляет ласковое слово «мужички», а не пользуется грубоватым «мужики», уже говорит о многом. Кстати, далее в стихотворении вы не найдёте осуждения их за то, что они «пьяные». Автор стихотворения прекрасно понимал, что пили они не от хорошей жизни.
                   
                    Как видим, поэт наглядно своим примером показывает, что надо быть ближе к народу, надо любить Родину, в которой  живёте. А митингами, организованными на деньги зарубежных "доброжелателей", ничего добиться нельзя. Если не считать того, что случилось в 2014 году на Украине. Нам такого порядка не надо. Россия давно исчерпала свой лимит на революции. Все спорные вопросы в обществе следует решать законными мирными средствами.

                                                          *   *   *

                                                     В то лето я тебя не знал

                                             И ты меня ещё не знала,

                                             И тихо музыка играла

                                             И был пустынным светлый зал.

                                             В то лето я тебя не знал,

                                             А ты на небо не глядела,

                                             Когда с него звезда летела…

                                             Но ангел что-то загадал.

                                             В то лето я тебя не знал…

                                             Ты позже стала берегиней –

                                             Уже на окнах белый иней,

                                             Как соль морская, выступал.

                                             В то лето я тебя не знал…

                                             Мы на Илью варили брагу,

                                             И осень фыркала в оврагах,

                                             И старый пруд наш зацветал.

                                             В то лето я тебя не знал,

                                             Но ты была со мною рядом

                                             И проводила поезд взглядом…

                                             Но я на поезд опоздал.

                                             В то лето я тебя не знал…

                                             Ты сигаретой затянулась

                                             И, уходя, не оглянулась…

                                             В то лето я тебя не знал.

                                                                     Илья  Криштул

На Конкурс. Мингазова Светлана Васильевна

Бескровный Олег Александрович, 72 года, номинацию указал - романсы -№8. Проживаю в настоящее время в гор. Киев, Украина. Член СП России.

БЛЮЗ НА ДВОИХ

Композитор - Эльдар Гасанов, аранжировщик - Осман Хемидов,
Исполнитель - Заслуженный артист Азербайджана Хайам Мустафазаде

Как с пылких губ слетает поцелуй,
А нежный взгляд молчаньем ставит точки...         
Решают двое, а не одиночки.
Зачем разлуки? - смысл мне растолкуй.

Прошу, мне расскажи, как саксофон
Стирает все различья (мы же вместе)
Днём, при луне, укрытых строгой честью.
А мы под соло в свой уходим сон.

Ах, этот блюз!
Скользят за тенями рассветы,
Из слов слагаем мы куплеты –
Для пылких уз.
Ещё вопрос,
Куда плывут всегда закаты,
Любовь совсем не виновата
В уколах роз.

Пусть напускная строгость Вас хранит.                     
А мне вино пить красное в бокале.
Быть может, с ним увижу где-то дали,
Где я пою, а голос не хрипит.

Где блюз весны задержится в руке,
Скользя по пальцам в паузе к надежде.
Мой выбор будет явным, как и прежде,
Хотя и буду где-то вдалеке.

Я поцелуя  с Вами помню вкус,
Горят воспоминания, как свечи,
Движенья тени - эти Ваши плечи,
Объятий обещания союз.

Не перейти бы в страсти Рубикон -
Сдержать себя труднее с каждым мигом.
Сравнения – бои без правил в ринге,
Где и любовь, и счастье просто Кон.

Кто скажет первым трудные слова,
Бросает страсть в раскрытые объятья.
Не ожидаем мы ни бурь или ненастья -
Лишь бесконечность  океана, острова.

Мы ждем ответа, каждый для себя,
Как Рок и привилегию от Бога.
Но, как и раньше, чувствуем тревогу,
Прощая всех, играя и любя.

Ах, этот Блюз!..

заявка на участие в

международном литературном творческом конкурсе  в честь 205-летия со дня рождения М.Ю. Лермонтова.

Фамилия, имя, отчество участника     Куржиева Вера Георгиевна

Возраст     10

Место жительства    Ставропольский край, г. Ессентуки

Название учебного заведения (школа, класс; вуз, факультет, специальность, курс, группа)     МБУ ДО «Детская школа искусств»  1 класс г. Ессентуки

ФИО преподавателя     Мироненко Мария Васильевна

Название работы  «По небу полуночи ангел летел…»

Номинация     Рисунки к любому произведению М.Ю. Лермонтова   « Блистая пробегают облака». Стихотворение «Ангел»

заявка на участие в

международном литературном творческом конкурсе  в честь 205-летия со дня рождения М.Ю. Лермонтова.

Фамилия, имя, отчество участника     Мироненко Арина Михайловна

Возраст     12

Место жительства    Ставропольский край, г. Ессентуки

Название учебного заведения (школа, класс; вуз, факультет, специальность, курс, группа)     МБОУ Гимназия «Интеллект»  6 класс г. Ессентуки

ФИО преподавателя     Рогожкина Ольга Николаевна

Название работы  «…. Я царская дочь! …»

Номинация     Рисунки к любому произведению М.Ю. Лермонтова   « Блистая пробегают облака». Стихотворение  «Морская царевна»

На конкурс памяти Лермонтова.

 Марат Валеев. г. Красноярск. Старшая возрастная категория. На конкурс в честь 205-летия со дня рождения М.Ю. Лермонтова. Номинация №10.

Проза. Поэзия. Размышления о поэзии и поэтах, писателях. «Журналист, читатель и писатель…» Великое чудо .По радио сказали: «В Москве умер Самуил Маршак…». И меня, двенадцатилетнего пацана, это известие оглушило. Я уже был не настолько наивен, чтобы не понимать: что ОНИ, писатели, тоже умирают, как и все люди. Как вот наш сосед, конторский бухгалтер дядя Миша Конев, или баба Фёкла Саворовская. Всех, конечно, жалко, пусть бы себе жили да жили. «Но особенно пусть бы жил Самуил Маршак, — горестно думал я тогда. — Неужели он теперь никогда не напишет таких чудных стихов, как «Вот какой рассеянный» или про «Багаж», «Детки в клетке»? Эти легкие и ритмичные, очень озорные строчки, от которых рот невольно растягивался до ушей, хотелось читать и читать. И вот поэта не стало….

Был знойный июльский день, отец приехал с работы на обед на дребезжащей телеге и не стал заезжать во двор, а привязал лошадь к штакетнику палисада, в котором на ветвях клена беззаботно чирикали воробьи, мама хлопотала во дворе. А меня, несмотря на эту пасторальную идиллию, душили слезы. И я, чтобы никто не видел, как плачу, забрался на пыльный чердак и там, под сушившимся березовыми вениками, дал волю своим чувствам.

Это был первый умерший человек в моей жизни, по ком я лил слезы, настолько мне было его жалко, и так я не хотел смириться с его утратой. Но уже на следующий день я пошел в нашу сельскую библиотеку и снова взял почитать сборник стихов Маршака. И он опять был со мной, и я, забыв, как буквально вчера давился слезами на пыльном чердаке после известия о смерти любимого писателя, снова от души хохотал над забавными

приключениями героев его стихов.

Именно тогда я понял, что такие писатели, как Самуил Маршак, хоть и умирают, когда и им приходит срок, все равно остаются с нами в своих книгах, своих мыслях, словах,  подобранных и составленных на бумаге таким удивительным образом, что задевают невидимые струны в душах своих читателей, заставляют их сопереживать, смеяться или плакать, грустить или ликовать.

Маршак, конечно, не был моим единственным любимым писателем в детстве.

Пристрастившись к чтению с самых ранних лет, я глотал книги одну за другой, как мамины вкуснющие пирожки, и раз за разом открывал для себя новых мастеров художественного слова. Помимо известных нам, ученикам восьмилетки, уже с начальных классов Александра Пушкина, Михаила Лермонтова и Николая Некрасова это были и Виталий Бианки, и Николай Носов, Корней Чуковский и Джанни Родари, Агния Барто и Сергей Михалков.

А скоро наша бессменная библиотекарша тетя Поля разрешила мне брать книги  «взрослых» писателей, и я зачитывался произведениями уже Михаила Шолохова и Константина Паустовского, Антона Чехова и Ивана Тургенева, Эрскина Колдуэлла иДжека Лондона и многих других авторов, обессмертивших свои имена замечательными произведениями. И не было такой среди их книг, которые не затуманивали бы мои глаза романтической дымкой, не заставляли бы капать слезами на их страницы или улыбаться –

так велика была сила слова, произведенного гениальным разумом этих обычных с виду  (если судить по портретам) людей.

К произведениям таких авторов, которых принято называть классиками, хочется всегда возвращаться, заново перечитывать их и наслаждаться великолепным литературным слогом, упиваться музыкой их слов и проникаться глубинным смыслом их рассказов,  новелл, повестей, романов, заставляющих по-иному смотреть на известные вроде бы понятия и явления. Ушедшие в свое время в физическое небытие, эти писатели продолжают незримо присутствовать среди нас и властвовать над нашими умами в своих

бессмертных произведениях...

Сегодня на моей книжной полке, кроме томиков Маршака и других мастеров литературы,  стоят даже книги тех авторов, кого я лично знал и которых уже никогда не увижу, не поговорю с ними. Но со мной говорят их произведения. И это великое чудо!

Такое же чудо происходит с оставленными нам в наследство их творцами музыкальными произведениями, архитектурными ансамблями, скульптурами, картинами, фильмами. Это чудо называется искусство, предназначение которого – делать людей лучше, умнее, благороднее. За что низкий поклон служителям всех искусств, наделенным Божьей искрой таланта, в том числе — моему навек любимому писателю Самуилу Маршаку!

Светлана Мингазова, г.Казань

                                                                                           Старшая возрастная категория

                   Номинация: стихи о Родине, природе. «Прекрасны вы, поля земли родной»

 Славянская неодолима, суть          

Живёт во мне. Я дикая, степная.     

Мой  город гордый, ты не обессудь:   

Я, понимая, но не принимая       

великолепья  твоего, пойду

На еле слышный предков зов гортанный

В постели душной, в муторном бреду

На зов ночной, тревожащий  и странный.     

С годами всё сильнее эта власть:

Моя  святая родина – деревня.

Она меня, родная, заждалась…

Спущусь к ручью, напьюсь водицы всласть.  

Как хочется в глуши твоей пропасть,                                

Где шепчутся  знакомые деревья!

Здесь у забора – лопуховый плен,     

Засилье одуванчиков медовых.          

Прильну к земле. Не разогну колен  

согбенных. В муравах твоих шелковых,   

 Высматривая насекомый мир,   

 Задумаюсь о вечном и о бренном.   

 О счастье малом, столь обыкновенном…  

 Бревенчатый мой край, ты сердцу мил.  

Дымит  семейный самовар в саду,

И топит баню старая соседка.

И с голосами прочими  в ладу

В кустах кудахчет рыжая наседка…

В неторопливом продолженье дня 

Иных забот и мыслей  не приемля,  

Прошу, молю: не отпускай меня!

Я  маленькая  девочка. 

Деревня,

Качай меня в руках, и песню пой,

О, мать моя, про горькую лучину.

Учи ходить. И отчею землёй

Покрой, когда тебя навек покину.

Не отдавай меня, не возвращай

В холодное сияние кварталов.

В паучью сеть фейсбука и порталов…

Деревня, здравствуй! Город мой, прощай...

ЗАЯВКА

НА УЧАСТИЕ

в конкурсе в честь 205-летия со дня рождения М.Ю. Лермонтова

 Колмогорова Наталья Ивановна, возрастная категория - взрослые .

 Самарская обл., ст. Клявлино,

Литературным творчеством увлекаюсь 8 лет. По образованию педагог.

Являюсь членом Союза профессиональных литераторов г. Самара.

Лауреат нескольких всероссийских и международных конкурсов.

Номинация - стихотворения о любви « Светись, светись, далекая звезда…»

ЛЮБОВЬ – ПОЗАРЕЗ!

Остывший чайник на плите.
Негромкий свет,
А ты ушёл, не попрощавшись, в снегопад…
В других мы ищем то,
Чего в нас нет!
Мы слишком разные, никто не виноват.

Не согревает даже свитер
Цвета «беж»,
Морозный иней накрахмалил провода,
А мне ничем не залатать
На сердце брешь!
Нам трудно вместе, но поврозь – совсем беда.

Погасли звёзды - им претит
Столь поздний час,
И даже месяц с поля зрения исчез…
Мы любим тех, кто слишком мало
Любит нас,
Но нам любовь нужна, как воздух – позарез!

А нам любовь нужна надолго,
Навсегда,
Но слишком трудно удержать огонь в груди,
Ты в снегопад шагнул в четверг,
Теперь – среда,
А двери скрипнули вослед – «не уходи!»

Я буду ждать тебя, как ждут
Приход весны,
Как Пенелопа Одиссея – двадцать лет…
Ещё колеблются
Душевные весы,
Ещё качают фонари неясный свет.

А ночь прошла, сложила в ножны
Месяц-меч.
Скребётся кошкой за дверьми седой январь…
Вскипает чайник. День летит
На крыльях встреч…
Мне было горько, а теперь немного жаль.

И СДВИНУЛАСЬ НЕВИДИМАЯ ОСЬ

Ну, слава Богу, милый, слава Богу!
Холодный ветер тише,  тише,  тише…
Уходит прочь душевная тревога,
Лишь кое-где летучей серой мышью
Таится тень отчаянных минут,
И память голосит вчерашним эхом –
Ещё одна, большая в жизни веха,
Но жизнь тебе, как знамя, подают!
Держись  покрепче за  его древко,
Победа нам досталась нелегко…

Ну, слава Богу, милый, слава Богу!
Ночь поднимает свой тяжёлый полог
И первый луч - как робкая надежда,
И стал он виден - горизонт безбрежный…
Вдруг рядом кто-то прохрипел «дыши»
Дотронувшись до выцветшей души…
Глубокий вдох…  Восхода полоса
Разрезала, как скальпель,  небеса
И сдвинулась невидимая ось…
Всё обошлось, мой милый, обошлось!

Не бойся, милый - то всего лишь сон,
Нам наяву явившийся кошмаром,
И этот день – весны твоей начало,
И жизни пульс  - как в храме перезвон…
Снимая с неба черноты нагар,
Вновь катит солнце нашей жизни шар.


Ну, слава Богу, милый, не молчи!
Мы перед горем,  словно дети, наги…
От сердца твоего лежат ключи
На столике в прихожей  - это ангел
Дежурный прилетал тебе в подмогу…
Ну, слава Богу, милый, слава Богу!

ДВЕ ФАРФОРОВЫЕ ЧАШКИ

С тобой у нас вечерний разговор…
Ты любишь чай с малиновым вареньем;
Как сиротлив в закатном свете двор –
Как будто мир со дня его творенья!

Ты пьёшь из блюдца, а на блюдце – скол,
И чайный аромат, как осень, терпкий,
Роняет сад на колченогий стол
С глухим ударом спелые ранетки.

Ты слышишь запах роз и табака?
А горькое дыхание полыни?..
Малиновыми стали облака
И вскоре вслед за вечером уплыли.

Последний луч – и солнце прячет лик,
И лунный дождь на сад вот-вот прольётся…
Твоей улыбки -  слишком краткий миг,
Как будто из-за туч явилось солнце.

Похолодало… Кончен разговор…
У павших яблок – запах зрелой бражки,
А на столе, забвению в укор,
Остались две фарфоровые чашки.

ОГОНЬ ЖИВОТВОРЯЩИЙ

Кузнец, раздуй же горн –
Сейчас ты Прометей,
Познавший суть и таинство огня;
В каскаде искр и всполохах теней
Как на ладони - магия твоя;
Гляжу на свет, впадая в лёгкий транс -
Чистилище огня сильнее нас!

Смотрю на то, как мечется огонь,
Беснуется и набирает силу,
Как плавится железо пластилином,
И по щекам бежит холодный пот,
И майка к телу всё сильнее льнёт…

Я вижу: клещи мощью челюстей
Сжимают плоть горящего металла -
Она в утробе горна млела ало;
И как со свистом движутся меха,
Калёный воздух подавая горну…
Тверда, как сталь, у кузнеца рука,
Но жар уже течёт лавиной к горлу;

И снова раздуваются меха!
Огонь клокочет яростно и страстно,
Как будто это -  гребень петуха,
Он налит кровью, он – пурпурно-красный…
Смотрю и наслаждаюсь вновь –
В чистилище огня кипит Любовь!

Дробится звоном тело наковальни -
Ей гулко отвечает тишина,
И россыпь ослепительных ударов,
И мощных звуков – новая волна;
Под сводом кузни птицей бьётся эхо –
И кузнецу, и прочим на потеху;
На всю округу – молота трезвон,
Как будто в храме – колокольный звон!
Живым аккордом полнятся сердца…
И на лице угрюмом кузнеца,
Сквозь гарь и копоть,
Медленно и зыбко,
Вдруг проступает
Благостно улыбка…
Уже который день, и час, и год,
Он в кузне счастье,
Словно сталь,
Куёт.

ГОРЬКИЙ МЁД

Мне кажется, ты рядом был всегда,
И до последней ноты будешь рядом.
Горчащий мёд, холодная вода,
И солнца луч – за облетевшим садом…

Я шла в костёр, как будто Жанна Дарк,
А ты в огонь подбрасывал поленья.
Горела осень… Солнечный медяк -
Как дань надежде, откуп от забвенья…

Когда ты шёл ко дну, как старый бот,
Я падала с тобой в пучину вместе,
Маячила тюрьма иль эшафот,
Я рядом шла и немо пела песни…

Без сладких мук не мыслю бытия,
Да что таить - не мыслю даже смерти!
И каждый день, где нет следов тебя,
Пускай сгорит и канет в круговерти.

ЗАЯВКА

НА УЧАСТИЕ

в конкурсе в честь 205-летия со дня рождения М.Ю. Лермонтова

 Колмогорова Наталья Ивановна, возрастная категория - взрослые .

 Самарская обл., ст. Клявлино,

Литературным творчеством увлекаюсь 8 лет. По образованию педагог.

Являюсь членом Союза профессиональных литераторов г. Самара.

Лауреат нескольких всероссийских и международных конкурсов.

Номинация - стихотворения о Родине, природе. «Прекрасны вы, поля земли родной»

ЖИВАЯ ВОДИЦА

В деревне – утро… Благодатный миг!
А я – природы малая частица…
Под горкой, у ракиты, бьёт родник,
Иду туда – к блаженству причаститься.

Вдруг вёдер скрип в звенящей тишине
Затеял с петухами перекличку!
Пищит комар, и вьётся в вышине
Пичуга – желтогрудая синичка.

Застыли в дрёме чуткие дома,
Ещё не слышно сонных криков стада,
В молочной дымке тонет урема,
И вьётся повилика по оградам.

Сплетают травы радужную скань,
Босые ступни увлажнив росою…
Я ощущаю, как условна грань
Меж человеком, небом и землёю!

Черпну в пригоршню ледяной воды,
Вспугну невольно в речке отраженье…
В краю отцов оставлю я следы,
Я этих мест заветных продолженье:

Полей, лугов, где белый, словно лунь
Растёт ковыль, и скачут кобылицы…
А мне навстречу шлёпает июль,
Чтоб из ведра отпить живой водицы.

Дух  земли

Завтра пашни вздыбят чернозём
Под гребёнкой бороны и плуга,
Дух земли – хоть режь его ножом,
Пряный суховей, летящий с юга…

Небо синий цвет черпнёт ковшом,
Пенку облаков разгонит ветром;
Меж холмов речушка – рушником,
И Руси бескрайней – километры.

Зеленью щетинятся леса,
Прорастают в небеса листвою,
Я от счастья вдосталь не устал,
Не напился небом и весною.

Пар земли - как сОчиво, испод,
К босым ступням льнёт густым елеем,
И душа весенний воздух пьёт,
Без вина, как в юности, хмелея.

АВГУСТ НОВОРОЖДЕННЫЙ

Ночь сорила звёздами
Тишине в ладони…
Спал, как новорожденный,
Август в чистом поле.

Бабкой повивальною –
Лунный лик на небе;
Дни как будто пьяные,
Дни как будто в неге.

Вызвенило росами
Клевер и ромашки;
Здесь звенели косами -
Острыми, как шашки.

Быстрокрылой ласточкой
Пролетает лето…
Август к солнцу ластится
С ночи до рассвета.

Утро – алым парусом,
Бисер в паутинах…
Я была у августа
В ночь на именинах.

Август – чепчик розовый,
Волос в кудри вьётся…
Летней ночью рожденный,
Надо мной смеётся!

ИДУ В НОЧНОЕ

Босоного...Свежо...
По крыничной росе,
Вдоль разлитой туманом "сметаны",
Шаг,второй...утопает стопа
На изгибах цветочной поляны...

Есть у памяти добрая,
Вечная власть:
Помнить лучшее,помнить былое!
У коней моих - рыже- бедовая масть,
Я вчера их водила в ночное.

Вот стреножены
Тихие кони мои,
По- лубочному выгнута выя,
И сосет серебристый ,как луч, стригунок,
Теплой мамки упругое вымя.

Не спешит, не сулит
Моя память покой,
За рекой догорают зарницы,
На болоте тоскует в ночи козодой,
И кивают в ответ кобылицы.

Запах пота,
Лилово- доверчивый взгляд,
Лошадей благодарное ржанье;
Только филин среди
Одинокой сосны
Обнаружит свое пребыванье.

Босоного...Свежо...Колокольчики - мять!
И плести рыжей гриве косицы...
Замирает костер,
Но лизнув сухостой,
Снова мечется рыжей лисицей.

Заплутали огни
Среди Млечной Гряды,
Светлячками усыпано небо.
Я в" ночное" поверю и годы спустя.
Верь и ты! Даже если там...не был.

КОРНИ

С крестьянской жилкой,
худ и сед,
не скуп душою был мой дед –
Иван Корнеев,
он привечал в своём дому
чуваш, украинцев, мордву
и даже, говорят, в войну
сирот-евреев.

Был в поле первым,
на косьбе,
и жил в бревенчатой избе
не худо- бедно…
Покручивая чёрный ус,
он гостю предлагал на вкус
домашний квас и хлеба кус
на блюде медном.

Кусок последний
мог отдать
и уступить свою кровать
Иван Корнеев,
хотя  семья была – ей- ей,
по лавкам – семеро детей,
но прадед завещал Корней:
-Живи по вере!

-Всегда зри в корень,
сын Иван,
и коли гость не басурман,
святое дело –
под образами усадить,
перстами трижды окрестить,
вот эдак надо, сын мой, жить
на свете белом!..

Был прав мой предок:
каждый  дом,
уж если гость пришёл с добром –
делись хлебами,
будь это грек, поляк, индус,
будь волос чёрен или рус…
Всегда была святая Русь
сильна корнями.

БЕРЁЗ ЛИЛЕЙНОЕ СВЕЧЕНЬЕ

Какое чудо – лес весенний,
Восторг душевный не унять!
Берёз лилейное свеченье
Для сердца – божья благодать.

Я много в жизни повидала
Чудес и всякой красоты,
Но любоваться не устала
Душа сияньем бересты.

Искала в горе утешенья,
Плела ли новый туесок,
Я шла к тебе на Берещенье
Испить прозрачный сладкий сок.

Тугих корней и трав скрещенье,
Скрещенье неба и ветвей…
Как сладко в праздник Берещенья
Поёт весёлый соловей!

А мне иного и не надо –
Стоять да слушать соловья,
И знать, и чувствовать с отрадой,
Что это – Родина моя!..

И если б вы меня спросили,
То я б ответила всерьёз:
- Себя не мыслю без России
И ослепительных берёз.

ВОЛЖСКАЯ ПАЛИТРА

Эх, кабы раньше, да по стариночке,
Впрячь каурого - и в дальний путь...
Широка ты, мать, степь самарская,
Как души моей задумчивая грусть.


А у каурого коня грива шелковиста,
А ковыль-трава в лугах светло-серебриста.

В воды волжские храмы смотрятся,
Над просторами - свет куполов...
Пьёт ретивый конь пряный запах трав
И настойку из сиреневых ветров.


А у каурого коня в гриве ленты - в два ряда,
А на небе, глянь – покров, васильковых облаков!


По ухабам да косогорочкам
Отмахали мы двести вёрст пути.
Справа - жёлтые нивы хлебные,
Слева - синие Жигули.


А у каурого коня норов, словно спичка,
А у ромашек на лугу белые реснички.


Осеняю путь крестным знаменем
И сбежавших в дол белых рощ,
Светоч дней моих - край вольготный мой
И души моей невиданная мощь!


А у каурого коня в пене холка и бока,
А по Волге, чуть качаясь - два рыбацких челнока.

ИСХОД

Месяц тонкорогий –
Ласковый телок,
За селом, над полем,
Отдохнуть прилёг.

Шелестят колосья
Недоспелой ржи,
Ночь печальной гостьей
Бродит вдоль межи.

Меж колосьев хлеба –
Васильков ручьи,
И разносит эхо
Хор цикад в ночи.

Звёзды – словно астры
Расцвели, зажглись…
Может, не напрасно
Прожил эту жизнь?

Был я или не был?
Словно всё во сне…
Душу отдал небу,
Прах верну земле…

Скажут: «Ради Бога,
Что же ты грустишь?»
Месяц круторогий
Пьёт из речки тишь.

СЕМЬ БЕРЁЗ

Семь берёз у меня под окном,
покосившимся ставням под стать,
вдоль забора - смородины край,
чёрно- красная пряная масть.

Обнимают сирени кусты
всё, что было когда- то забором,
и живые, и те, что мертвы -
все сплелись в хороводе зелёном.

Вдоль ручья, через весь огород -
одуванчиков жёлтый разбег,
под навесом из тёмных досок -
прошлогодний, не тающий снег.

Залетает в мой сад иногда
и кукушка часок скоротать...
мне в отеческом доме милей
дни и годы по пальцам считать.

На единственном ржавом гвозде
полумесяцем виснет подкова...
я никак не могу разглядеть
голубей под родительским кровом.

Щеколда, как и раньше, брюзжит,
прогоняя непрошенных мух...
у Отчизны - особенный свет
и особый, неистовый дух.

ВКУСЫ ВРЕМЯ НЕ МЕНЯЕТ

Пусть хоть трижды руки в саже -
Ничего вкусней не ела,
И любой романтик скажет:
Печь картошку — мило- дело!

С кожурой, поглубже в угли...
Искры вьются, искры жалят -
Так весной родные ульи
Пчёлы роем покидают.

Торопливо, с пылу, с жару,
Жадно есть, сжигая нёбо -
Под созвездием Стожары
У картошки вкус — особый!

В тех местах, где свежий воздух
Сна лишает и рассудка,
Печь картошку  — это отдых
Для души и для желудка.

Присолив её покрепче,
Вдруг представить: древний пращур...
Дым костра… глубокий вечер,
И еда, что мёда слаще.

В том краю, как на ладошке,
Храм стоит у самой речки,
До сих пор пекут картошку
И плетут из берестечка.