20. Муза моя, пой

«Мы хотели песен – не было слов...»

                               В. Цой 

Муза моя, пой, 
Сердце взмывай - вверх.
Песня моя - Цой,
Птица моя - стерх,
Редкая, как перл,
Жемчуг – ее цвет,
Небо – ее дол,
В небе - ее след.
Где перламутр дней,

Розы ветров страсть.

Арфу подай мне,

Муза, и петъ - всласть!

21. Ах, вы были мои сизокрылы

            Ах, боль ее - Алмаз!

24.

25.
Просто - странный... Будто стала - 
Дымом сизым - без огня. 
Как же я любить - устала, 
Тех, кто любит - не меня. 
(К.Селюк) 
---------------------


Всё - не мне... 
Этот ветреный мир, 
Этот город в мостах и трамваях... 
И дорожной разметки пунктир, 
И замкнувшаяся кольцевая. 

Всё - не мне... 
Этот шёпот в ночи, 
Эти губы - в крови поцелуев, 
Этот стон, и - глазами: «Молчи!», 
Эта времени тесная сбруя. 

Всё - не мне... 
Этот утренний сон, 
Этот кофе рассветного запах... 
Сигарета... Сердца - в унисон... 
И отсутствие вечного страха... 

Всё - не мне... 
Для меня - пустота, 
И обыденность суетной встречи 
В непонятных каких-то местах... 
И сознанье, что Время - не лечит... 

Всё - не мне... 
Для меня - нелюбовь, 
Для меня в бесконечности - строчка... 
Ожиданьем несказанных слов... 
Где в конце - обязательно точка.

26.
Нет - ни царства. Ни - полцарства. 
Здравствуй. Царствуй. Всё - твоё! 
Вот - стихи. Вот - бабьи цацки. 
Вот - паук нам скатерть - вьёт. 

Стол накрою. Бог - с икрою! 
Смех - в тарелку. Боль - в стакан. 
"Буря мглою небо кроет..." 
Пальцы бледные - к вискам. 

Грусти - хватит. Что нам плакать? 
Слёз - моря. Моря - черны. 
Видишь, я снимаю - платье, 
И распятье - со стены...

Е.Селюк
--

Ты явился, о гость мой непрошеный, 
Зря орало всю ночь вороньё. 
Я - принцесса твоя - на горошине. 
Мы с горошиной - счастье твоё. 

Стол застелем моим одиночеством, 
ПригубИм по бокалу тоски... 
И - до дна! И до поздней до ноченьки 
Будем резать судьбу на куски... 

Боль на хлеб станем вместе намазывать, 
И глотать, заедая грехи.... 
Ты мне будешь про вечность рассказывать, 
Я - про то, как писались стихи... 

Как ночами, в зашторенной комнате 
Я металась от горя скуля... 
И стихи, словно чудо огромное 
Мне являлись. Их видела я. 

И каким-то израненным почерком 
На бумагу бросала, как в ров, 
Без-размер-ней-шее одиночество - 
Одиночество женских стихов. 

Только хватит грустить, мой непрошеный. 
Грусть слезою скатилась в моря.... 
Я - принцесса твоя - на горошине. 
Я сегодня принцесса - ТВОЯ.... 

Когда залетный ветер новых странствий
Задует снова к нам издалека,
Все люди скажут:"Страшно и опасно",
Идти вперед и не наверняка.
И вдоволь будет новых поворотов,
И снова нам звезда укажет путь!

И чудаки еще такие есть,
Вдыхают как Высоцкий эту смесь.
И ни наград не ждут, ни продолженья,
Но без любви не может быть дорог,
Всё возвращают на родной порог.
И жаждут как в пустыне избавленья.

Только ветру, будто на века,
Нужно чтоб судьба была легка.
Улыбайся, пусть и жизнь горька,
Но ты жив и жив во все века!

И снова ветер странствий и скитаний,
Заставит выйти и проверить путь,
Предложит массу новых испытаний,
Не дав тебе присесть и отдохнуть.
Потребует принятия решений,
Лишит привычных и обыденных вещей.

Но нас с пути уже почти не сбить,
И многие согласны заплатить.
Своей судьбой вы все таки рискнули,
Но планка все же слишком высока,
Все удержать пока не дрогнула рука,
Которую ему не протянули.

Только снова гонит нас вперед,
Ветер за опасный поворот.
И кто падает, но снова восстает,
То всегда герой и патриот!

Один бунтарь, другой бунтарь,
Но только разных поколений.
Один был Гамлет, другой царь,
Точнее Князь посеребрённый.

Один в надрыв, другой в надрыв,
Себя ни капли не жалея,
Вскрывали всей страны нарыв,
Душой за Родину болея.

Один простой, другой простой,
И оба вышли из народа.
С опустошенною душой,
Такая уж у них порода.

Один талант, второй талант,
Багаж немалый за плечами,
Здесь, бард, актер и музыкант,
И всем они делились с нами.

Один любил, другой любил
До исступления, без награды.
Обоих случай погубил,
И объяснений здесь не надо.

Один ушел, другой за ним,
Оставив роли, тексты, песни.
И каждый нами был любим,
А может быть они там вместе?

30.

Так окрыленно, так напевно
Царевна пела о весне.
И я сказал: «Смотри, царевна,
Ты будешь плакать обо мне».  

А. Блок.

Точка невозврата

Мир пробуждался. Пели птицы,
Сад цветом пенился, пьяня.
Мне доля выпала – влюбиться,
Не обошла весна меня.

…Июнь. Жара. На сердце стыло.
Звучит ещё:
«Прости.
Прощай…»
Да я заранее простила!  –
Ещё в мой самый нежный май,
Пытаясь выстрадать разлуку
Длиною в будущую жизнь…
Не плачу. Разве что от лука.
А слёзы – в сердце запеклись.

Что наговорено – часами,
Что надиктовано мечтой,
Я буду помнить. Эту память,
Никто не вычеркнет. Никто!

Дойдя до точки невозврата,
Страшимся выслушать ответ.
Сама – другому – я когда-то
Хлестнула душу жёстким: «Нет!!!»
Боль… Бумеранг ошибки прежней
Сбил – влёт. Подняться ли ещё?

…Не наделяйте зря надеждой
Того, кто любит всей душой…

Перед мольбертом

«Нарисую портрет, может, твой, может чей-то ещё,

Я пока что не знаю, где будет поставлен треножник,

Может быть, у тропы, где так грустно растёт подорожник,

Чтоб залечивать раны. У вывески «вход воспрещен!»

Мне, возможно, поставят мольберт, чтобы сделать портрет».

Мария Манакова, Ростов на Дону

Нарисую портрет. Может, твой или, может быть, чей-то.

Я пока не решил, где поставить удобней мольберт.

Ожидаю совет. Может, все же подскажет мне флейта

или с полки надежд неоткрытый когда-то конверт.

Краски слишком бледны. Лучезарности в них маловато,

чтобы выразить все, что в душе за года накопил.

Не миную беды. Серой краской писать страшновато,

а добавить в них свет не хватает уверенных сил.

Так ли важен портрет? Может, лучше пейзаж увяданья

серых красок потерь, пододвинув к надежде мольберт?

Кто подскажет ответ? Может, в эти минуты страданья

пригодится душе не открытый когда-то конверт?

***

Реалии

«От сказуемого до подлежащего,

Через скобки, тире, двоеточия,

Через прошлое и настоящее,

Перерыв на рекламу и прочее…».

Владимир Спектр, Луганск, Украина

Через знаки излишне кричащие,

сквозь кавычки и всякое прочее

постепенно вхожу в настоящее,

принимая душой многоточие.

Не завидуя знакам отличия,

избегаю глагольного рвения.

Запятая теперь для приличия

вместо точки в конце предложения.

Ухожу от имен нарицательных,

не склоняя чужого сознания,

и пытаюсь извлечь из страдательных

незаслуженный знак препинания.

Не жалею прошедшего времени,

о реалиях дня - с двоеточием,

о ближайшем – в кавычках сомнения,

о дальнейшем – увы, с многоточием.

***

К женской душе…

(По мотивам стихотворения «Вернулась»

Эльвиры Зениной, г. Омск)

Усталые плечи, опущены руки,

на миг позабыты извечные муки,

на пару минут ни серьезной, ни строгой,

ни самой красивой, но вновь недотрогой.

Без лживых зеркал, без звонков телефона,

без ропота слов и без вальса-бостона.

без всяких забот о глазах и ресницах,

о дерзко написанных кем-то страницах,

о самой занудной на свете работе,

о буднях в тумане до самой субботы…

Всего лишь на миг на свиданье с душою.

Прости – без тебя… На мгновенье - с собою.

***

34                                                                

                                                                     МУШКЕТЁРЫ


 

Александр  Дюма.

 «Три мушкетёра».

В былое время мушкетёров

С почётом в городах встречали –

На сапогах сверкали шпоры

И кони гривами качали…

Дюма размашисто, игриво

Знакомит нас с эпохой страстной,

Когда в честь дамы горделивой

Дуэли были не напрасны,

Когда в покоях королевы

Плелись любовные интрижки,

Когда за честь сражались смело

Юнцы – вчерашние мальчишки…

Кружился бал. Звенели шпаги

За королевские подвески,

А мушкетёрам и отваги

Не занимать:  хмельны и дерзки…

Уходят в прошлое одежды,

Кавалерийские парады,

Но остаются, как и прежде,

Те, кто словами дарит радость,

Кто души бренные тревожит,

Кто новь и явь вселяет в сердце,

Кто по-другому жить не может –

Пера народные умельцы.

ВЫСОТА

«Чуть помедленнее, кони…»

В. С. Высоцкий

Играла гитара и пел с хрипотцой

Натруженный голос с экрана.

 Cлова исполнялись не просто певцом –

Сочилась душа, словно рана…

И вены вздувались от яростных строк,

И песня взлетала до крика…

Кто слушал, уйти равнодушным не мог,

Сраженный игрой многоликой…

Так было. Так будет. Промчатся века

И голосом хриплым на диске

Споёт нам Высоцкий, и чья-то рука

Возложит цветы к обелиску.

«ВОСХОЖДЕНИЕ»

Сборник стихов

Пахнут краской живые странички –

В них надежды, мечты и стремления…

В каждом слове – характер, привычки,

В каждой строчке – полёт вдохновения.

На обложке – луга заливные

И цветов расписные платочки,

Горных склонов рельефы резные

Словно в праздничных белых сорочках…

Я читаю восторженно строки,

Прижимаю к груди «Восхождение» -

В благодарность трещат, как сороки,

С губ слетая, слова восхищения!

39.

"Mit unschuldsblauen Augen blickt der Tag
Geheimnis ist, was er heut’ bringen mag..."
                                              Роман Герберт

 
Откровение
Невинными глазами цвета неба
в лицо твоё заглядывает день.
Какие тайны он скрывает в недрах
своих непредсказуемых идей?

Как часто удивить нас может мелочь.
Вот бабочка - цветов балконных гость-
Не чувствуя тебя, порхает смело,
дрожащих лепестков касаясь вскользь.

Вон ласточки кружат - курьеры лета...
И радостью освоившись внутри,
не дождь тебе пророчат по приметам,
а нежность каждой утренней зари.

Покажется, что большего не надо,
что розы оплели твой серый дом...
Но гром внезапный прозвучит над садом,
хлестнув сначала молнией-кнутом.

И ливень откровением прольётся,
тебя наполнив радостью вдвойне.
А ты-то думал, счастье - это солнце
и ласточки, и бабочка в окне...

40.

У памятника поэту