Форум

161. Людмила Михеева

СКАЗКА  ПРО  ТРЁХ  КОТЯТ

            И  ЦЫПЛЁНКА

Есть у бабушки котята:

серый, рыжий, полосатый.

Как напьются молока,

раздуваются бока.

Повстречали как-то киски

у своей молочной миски

не щенка, не поросёнка,

а пушистого цыплёнка.

Обошли его вокруг.

Кто он?

Недруг или друг?

Вот котёнок полосатый

новичка потрогал лапой.

Рыжий думает, что лучше

попугать на всякий случай.

Спинку выгнул он дугой,

рыжий хвост поднял трубой. 

Серый ссориться не стал.

-Мяу! Кто  ты? – он сказал.

-И куда с твоей макушки

потерялись оба ушка?

Лапки тоненькие, две…

Остальные лапки где?

И давно ты ходишь так?

Почему ты без хвоста?

Удивительный какой!

Почему ты не такой?

Шёрстка жёлтая на спинке…

Ты – котёнка половинка?!

-Пи-пи-пи! – сказал малыш,

-Что ты, котик, говоришь?

То не шёрстка, а пушок.

Посмотри-ка хорошо!

Объясняется всё просто.

Потому я меньше ростом,

что я вовсе не котёнок,

а малюсенький цыплёнок!

162. Александр Шнеур

Тот, кто добро извлёк...

Тот, кто добро извлёк из недр тёмных тайн,
Тот не опустится до мелкого позёрства -
К чему пусто-порожние озорства,
Коль зрится суть и широта и даль?
 
Тому, кто благороден внемлет Бог,
Даря в награду право на бессмертье.
Ведь средь чудес безумной круговерти
За душу лишь не платится оброк.
 
Мы знаем, что нас ждёт последний вздох.
Но дай нам Бог понять тот смысл глубокий*,
Что: чем далече дух наш от порока,
Тем больше у могил лежит цветов...

163. Елена Шевченко

Кто-то

Размазывая  сажу по углам, 
Крадётся ночь на мягких лунных лапах. 
И постепенно дом заполнит запах
Цветущих лип. И воцарится  мгла. 

В кустах затянет  местный соловей
Свой гимн любви, восторгу лета вторя. 
Вдали чуть слышно шевельнётся море
И отзовётся рифмой в голове. 

Но туч несносных рваное тряпьё
Закроет небо, и луну, и звёзды. 
И кто-то умный будет думать - поздно. 
А кто-то грустный дома рислинг пьёт. 

И шум дождя обрушится с небес
На этот дом, на липы и на скатерть. 
И можно песни петь, и можно плакать. 
И можно вместе с кем-то, можно - без...

164. Адилия Моккули

АПРЕЛЬ

Апрель пришёл по мёрзлым лужам,

Кларнетом стукнул к нам в окно,

Играть – не может, он простужен,

И этак просится в тепло…

Мы дверь открыли – «В гости просим,

Заждались – братец – дорогой!

Зима прощальный взгляд, нам бросив,

Ушла заснеженной тропой….»

Апрель растроган приглашеньем,

Смутился и тихонько сел…

Он чай попил с медком, вареньем,

Да так, что даже – пропотел…

А, утром – вышел на рассвете,

С весной кружиться в танце дня…

Апрель играл ей – на кларнете,

Она – капелями звеня,

Всё пела песенки дуэтом –

Творила праздник волшебства…

165. Веренков Александр

Письмо

Мой ангел, добрый день. Нет, добрый вечер.

А если утро, добрым и оно

Пусть будет. Мы всего лишь вечность

Тому назад расстались. Я смотрю в окно.

Пейзаж знакомый и обыкновенный.

Уже заметен краешек луны,

Единственного спутника влюблённых

(Как говорили древние – Селены),

И тысячи сограждан утомлённых

Вкушать готовы праведные сны.

Так наступают сумерки и проза…

Нет, я ошибся: в небе надо мною

Беспечные, лукавые стрекозы,

С ума, как видно, посходив от зноя,

Свой танец совершают ритуальный

(Хоть это абсолютно нереально).

А, впрочем, все случается на свете.

Повеяло прохладой. Это ветер,

Запутавшись в верхушках ближних сосен,

Горячих щёк касается легко,

Напоминая, что всё ближе осень,

И что до моря плыть недалеко...

Здесь так легко на время стать счастливым,

И даже вряд ли кто-нибудь осудит,

Когда что было, есть и даже будет

Отступит вместе с утренним отливом…

…Так я сидел и ни о чем не думал,

Твоим внимая переливам смеха.

И продолжало ветреное эхо

Раздаривать его окрестным дюнам.

А что тебе могу я подарить?

Слова, в которых мысли утопают…

Как мне тебя на свете не хватает!

Но стоит ли об этом говорить?…

166. Сурикова Ирина

 «Любимый мой мужчина»

Когда-нибудь, когда покроет седина виски,

И ляжет жизнь у глаз в глубокие морщины,

Меня попросит дочь – прочти свои стихи,

Мне нравится «Любимый мой мужчина».

И я прочту сухими, бледными губами,

Вскрыв сердца боль и раны боль глубокой.

Воспоминания нахлынут, как цунами,

И захлестнут волной любви далекой…

И в горле ком, и слезы, и слова забыты…

Оборвалась любовь внезапно и в стихах

И строчки, как дождем осенним, смыты…

Но, вдруг, ожил вкус поцелуя на губах

И плечи вздрогнули и вспомнили объятья

Любимых рук и пылкой нежности каскад,

И шорох шелка ослепительного платья,

И счастье женское… так много лет назад.

И жизнь, как книгу, память пролистала,

Последняя страница предо мной…

Нет больше сил, я стих не дочитала.

На небеса зовет меня любимый мой

На то последнее, но вечное свидание,

Где будет ангельской любви венец.

Прости мне дочка долгое молчание,

Любимый мой мужчина – твой отец.

167. Светлана Донченко

Творец дождя...

В ненастный вечер плачет дождь осенний
Роняя слёзы на седые мхи.
И тянет тонким запахом трухи
Подмокших листьев на порожках в сени.
Ждёт небо новых лёгких вознесений...
Да, ветер рвёт последний лист с ольхи.
И не осталось никаких сомнений
В том, что ноябрь великий, редкий гений,
Творец дождя, который льёт стихи.

168. Оливия Волхонская

 ЖИВЫМ И ПАВШИМ УЧАСТНИКАМ ВЕЛИКОЙ   

 ОТЕЧЕСТВЕННОЙ ВОЙНЫ ПОСВЯЩАЕТСЯ…

  Старики, старушки, - ветераны…

  Вряд ли зарастут на сердце раны.

  В ваших взглядах - боль и радость встреч,

  Всё смогли вы в памяти сберечь.

  Вспоминаете друг друга молодыми,

  Хотя стали уж давно седыми…

  А ведь многим, - с кем уже не повстречаться, -

  Навсегда останется семнадцать…

  И над ними русские берёзы

  С нежной грустью распускают косы,

  Шепчут травы, что взошла заря,

  Что сложили головы не зря,

  Что солдат погибших помнят, чтут,

  И в сердцах людей они живут.

  Ну, а если полегли вы на чужбине, -

  Пусть вам ветры дуют из России,

  Весть приносят из родного края,

  Что о вас никто не забывает.

  Вы не зря отдали жизнь свою

  В жесточайшем праведном бою,-

  Ведь цветут цветы, смеются дети –

  Самое прекрасное на свете!

  Старики, старушки, - ветераны!

  Пусть не ноют в ваших душах раны.

  Мирного вам неба и добра!

  Вас потомки не забудут никогда!

169. Виктор Шаханин

Родительский день

Солнце ярким блинОм отыграло с утра,

Занимался Родительский день.

Посетили могилы – обедать пора.

Вдруг «мобильник» запел дребедень.

Голос в трубке задорно воскликнул: «Привет!» -

Но потом зашептал невпопад…

«Что случилось?» - спросил я, а он мне в ответ:

«Я беременна, папа! Ты рад?».

Эта добрая весть покачнула слегка,

На губах задохнулся ответ.

О «мобильник» стучали сосуды виска 

В ритме – дед, дубль-дед, дубль-дед…

Зажигая улыбку, журчали слова,

Как весёлый весенний родник.

Но понять не могла их моя голова –

К роли деда ещё не привык…

Очень ждал эту роль и забот череду.

Время долго шутило со мной.

Наконец-то случилось! И в прошлом году

Появились внучата весной.

Год двойняшкам у сына, и дочь наградил

Наш Господь. Я богатый втройне!

Видно искренне верил, хотел и молил,

Потому что воздалось и мне.

Голосок замолчал, подытожив: «Пока!».

Я сказал машинально: «Привет!».

Затерялся в словах аппетит старика,

Остывал поминальный обед…

170. Наталья Баландина 

ПОСЛЕДНЯЯ МЕЧТА

Все еще не окончен путь,

Красный взвился на небе сполох,

Мне бы только закат вернуть

На рассвет моих дней веселых.

Чтобы детство тропою вспять

На траву вело лопухами,

Чтобы бабушку вновь обнять,

Чтоб был дедушка рядом с нами.

Как над смертью ни ворожить

За зимой не наступит лето,

Как же трудно таких любить,

Похороненных и отпетых.

Не хочу я их вспоминать,

Я хочу их увидеть лица,

Во дворе их живых встречать,

Средь родного тепла забыться.

Пусть когда-то прервется путь,

Горизонт вдруг погасит сполох,

Разве можно хоть что вернуть

Из опавших листьев кленовых.

В час, когда воплотят мечту,

Все исчезнет в забвенья дыме,

Васильковой тропой пройду

И увижу их молодыми.

ПЕРЕХОД В 18 ГРУППУ http://www.tvoyakniga.ru/forummenu/forum/382/?show=413&page=0#message30283