398. Вспоминая о городе надежд
Отвезите меня в Петербург.
Я хочу отдохнуть и забыться,
А иначе со мною случится
Брандахлыст и пустой драматург.
Отвезите меня в Петербург.
"Ах, о драме! Прикрыла бы рот!
Ей семнадцати нет, а туда же!
Ты терпений родительских мот.
Гляньте! Взор не потупила даже!"
От презрения сводит живот.
Я хочу посмотреть на Неву
И вздохнуть не от боли - от счастья,
Стать прекрасного, вечного частью
И понять наконец, что живу.
Я хочу посмотреть на Неву.
Не умею людей отпускать.
Не умею спасать их, но странно:
Вынуждаю к себе привыкать,
Чтобы ранить потом безустанно,
Отговорки тупые искать.
Я тоскую по городу рек,
И надежд, и пустых обещаний...
Не люблю слишком долгих прощаний
И неполностью сомкнутых век.
Я тоскую по городу рек.
Я пустое. Шпана. Не поэт,
А зарвавшийся, глупый подросток,
Сочиняя нескладный сонет,
Что ведром называет наперсток
И биноклем - изящный лорнет.
Серый Питер придется подстать
Неказистой душе интроверта.
Из глубин небольшого конверта
Маме снимок случится достать
И бояться за дочь перестать...
Я мечтателем с детства была.
Я искала у взрослых совета,
Неоправданно жертвой слыла.
Несмотря на отсутствие света,
Я мечтателем с детства была.
399. На приход весны
Пять минут до весны - я терзаю страницы блокнота.
Мне не нужно блесны - я клюю на простые слова.
Стало резко тепло - обнимает за плечи дремота.
Я сегодня трепло. Как же громко гудит голова.
Обещания - дым. Дым - порода пустых обещаний.
Умереть молодым - не узнать, как хвалиться парчой,
Не успеть написать пару-тройку стихов, завещаний,
Не начать угасать - оказаться задутой свечой.
Что весна? Талый март - под ногами и над головами.
Всеобъемлющий фарт - никогда, никому и нигде.
Я словами в стихах не орудую, как булавами.
Я словами в стихах провоцирую рябь на воде.
Что слова? Это лёд. Он трещит у меня под подошвой.
Правда что? Это йод - эффективно, мгновенно, но жжёт.
Что стихи? Это яд и людских непременностей ошва.
Что любовь? Это взгляд, что от яда тебя бережёт.
Не сберёг... Ну и что ж? Разве редко меня покидали?
Разве новое - ложь? Разве долгое - на сердце наст?
Кто-то после, дугой выгнув бровь, усмехнётся - беда ли?
Всё одно - и другой, поигравши немного, предаст.
Мы в соцсетях: