Форум

421. ***

 Сыплет белая сума
 снег на землю и дома.
 Не пиши, когда приедешь.
 Я почувствую сама.

 Встану рано поутру,
 в доме чисто приберу,
 а потом возьму вязанье,
 петли счётом наберу.

 За окошком дерева,
 на коленях - кружева,
 спицы быстрые мелькают, 
 вся-то в мыслях голова.

 Тихо выплывет луна, 
 словно молится она.
 Встрепенусь я: кто-то скрипнул?
 Кто там ходит у окна?

 Колыхнули свечи вдруг,
 на тебе сомкнулся круг,
 долго ждавших, очень нежных
 и тобой любимых рук.

422. Другу

 Колдует время над тобой:
 такая вот метаморфоза.
 В природе - осень. Лес нагой
 дрожит в предчувствии мороза.

 Душа... Душа - потёмки, лес.
 Когда-то поросль молодая
 казалась чудом из чудес,
 вся ярким солнцем залитая.

 Как вереница лет длинна,
 уж лес давно стоит стеною.
 Я в нём, как в омуте без дна...
 Что ж это сделалось со мною?

 В природе - осень. Листопад
 давно улёгся. Ждёт мороза.
 Летят снежинки. Ты им рад.
 Такая вот метаморфоза. 

423. ***

 На спокойную воду,
 где купаются ивы,
 где закатные зори
 неизменно красивы,
 словно щепку, выносит
 к нежеланному броду.
 Ни совета, ни спроса -
 на спокойную воду.

 А нужны мне, как воздух,
 глубины перепады,
 оглушающий гул
 ледяных водопадов,
 чтоб, упав с высоты,
 ощутить невесомость -
 ту, что для простоты
 звали издавна - совесть.

 Это будет потом:
 мелководья беда,
 пересудов людских
 неизбежная милость.
 И прощенье придет,
 как святая вода,
 чтоб уже никогда
 ничего не случилось.

424. ***

 Душа моя, где ты была?
                 Кому ты пела?
 Чужие руки оплели
                 немое тело.
 Чужая страсть не берегла,
                 не возвышала.
 Душа моя, где ты была
                 и чем дышала?
 Не забывай, я твой сосуд,
                 живой и ломкий.
 Я для того, чтобы любить
                 легко и звонко.
 И чтоб дышалось в унисон
                 и так же пелось,
 нужны не молодость, не сон,
                 но зрелость.
 Любовь не руки и глаза -
                 шестое чувство.
 Огонь небесный на земле
                 сродни искусству.
 И чтоб постичь его,
                 даются крылья.
 А без тебя, душа,
                 я тень, и пыль я.
          

425. ***

Всю жизнь я собираю камни,
так больно бьющие меня.
Осознаю, что по делам мне.
Все больше их день ото дня.

Ещё падут – ещё есть место,
как будто даже не одно.
Бьют по-живому (если б тесто!)
А сколько их мне суждено?

Но странная, как неизбежность,
как наступающий прилив,
как волны, накатила нежность,
портрет из камешков омыв.

426. Сон

А я плыву на белом дирижабле,
сияют купола со мною вровень,
но это мне как будто бы не внове,
объята тишиной – меня не провожали.

Не это странно и вопрос не в этом,
что зависаю между тьмой и светом,
и купола, лишь руку протяни,
и крест, как перст, и колокол звенит,

и я, земная… Хрупкая опора - 
и разум, и уставшая душа.
Судьба опять показывает норов.
И часто-часто хочется дышать,

и отрешённо диву дивоваться.
Пусть колокол неистово гудит.
Дай, Боже, крылья! Некуда деваться!
Глаза в глаза вселенная глядит.