293. НАТУРЩИЦА
Она не смотрит на холсты.
Её не трогают мольберты.
Глаза сочувственно пусты –
Они не ждут аплодисментов.
Вошла, сливаясь с тишиной,
И встала под лучами света.
И стало только ей одной
Не видно, что она раздета.
Под тихий перешопт кистей
Дышала медленно и ровно…
Она ушла в себя… совсем.
Чтобы остаться на полотнах.
294. ***
Зима… на все четыре стороны
В сугробы обваляла улицы.
Деревья снегом нарисованы
Собой никак не налюбуются.
Попрятались от неба голуби.
Им облака в снегу мерещатся.
Лед в кулаке сжимает проруби –
Зима не любит слово "плещется".
Дома курятся в белых коконах,
Охохлились печными трубами.
И колуны в подворьях охают,
Шаманят, чтоб морозы убыли.
На окнах занавески вышиты
Толченым жемчугом из инея.
А на столе горит неслышимо
Фитиль от лампы керосиновой.
295. ***
На белых пролежнях зимы
Еще опочивает стужа.
Снега внутри, снега снаружи.
Рассветы слепы и немы.
Пустыми гнездами грачей
Чернятся на дворе деревья.
Трещат доверчиво поленья,
Согретые огнем печей.
Скрипит шагами тишина –
Тревожит сонные проулки.
Следов неброские рисунки
Стирает вечер, не спеша…
Прощается смиренный день
Без крика, суеты и плача.
Зима уходит, не иначе
Март постучал в глухую дверь…
296. ***
Потерявшись в себе
Не ищи искупления болью.
В душу дверь не ломай,
Не топчи обреченно порог.
От притравленных стай
Не спасает широкое поле,
Если страхом продрог,
Затаясь с головою в судьбе.
Город мокрых дорог
Растянул отражения улиц.
Исковеркал реальность
Набивших оскомину дней.
Где вчера не осталось,
А завтра уже отвернулось.
Где когтями ветвей
Прочат путнику скорый исход.
Ночь – приют фонарей,
Зазывал обездушенной плоти.
Беспристрастный конвой
У ворот как-то странно притих.
Не просись на постой –
Может это по венам колотит
Твой последний двойник,
Ускользающий в город теней.
297. В.С.Высоцкому
Как седьмая струна
Шестиструнной гитары.
Над обрывом ладов,
Игнорируя строй.
От игры без ума
В переборах угара.
Опускаясь на До
Наступая на Соль…
По порогам молвы,
По истертому грифу,
Натянув на колки
Оплетенную сталь.
В жизни трижды правы
Те, кто дважды убиты.
Кто крушил потолки,
Чтобы Бог не предал.
Завязать бы узлом
Чуть повыше гортани
Посадить на цепи
Шестиструнную спесь.
Кто-то скажет – везло….
Им невидимы раны
От которых кровит
Твоя каждая песнь….
P.S.
Двадцать пять – это семь.
Ты сорвался в июле.
Двадцать пятого дня,
Нерв порвав на струне.
Не напелся совсем…
И гитара на стуле.
Никогда без тебя…
И все также для всех…
298. ***
Осень. В небе кочует страх.
Тучи низко висят дождями
Над дырявой одежкой лета.
А туманы крадут рассветы.
Травы сгорбились на лугах
Под белесыми простынями.
Обездоленный тишиной
Лес швыряет листву под ноги,
Обнажив нам свои обиды.
Кудри лета в стога завиты,
Гуси в небе живой стрелой
Целят к югу. А на востоке
Ветры тянут ленивый день
Запряглись помогать бедняге.
Им бы только успеть до ночи.
Снегири холода пророчат.
Осень стелет зиме постель –
Скоро снежные росы лягут.
299. ***
Который день читает дождь
Свои унылые сонеты.
У луж хроническая дрожь.
На улицы плащи надеты.
Мозайкой вспуганных зонтов
Укрылись блеклые фигуры.
Под перетяжками мостов
Застыло время поцелуев.
Ослепло мокрое стекло,
И погружаясь в настроение,
Пишу дождями за окном
Промокшие стихотворения…
Мы в соцсетях: