94. Ты прости, что я так торопился родиться...
Стал я старше на тысячу горестных лет.
Разменял холод лун на горячечность бреда.
Шел, наощупь искал твой затерянный свет,
В полумраке веков был любви алчно предан...
В безразличии гордом погостов немых,
В городах, самолетах, пустых переулках,
В суете привокзальной земной кутерьмы
Вечность ритмом сердечным отмеривал гулко...
Я забыл свое имя в кромешном аду.
Брел, безликий глупец, не найдя здесь ответов.
Помня лишь сладость губ в ароматном меду,
Что сто весен назад я однажды отведал...
Каждый миг я молил, каждый шаг, каждый вдох,
Я отдал бы всю жизнь, что б промолвить: «Родная...»,
Прикоснуться ладонью к лицу… Если б мог...
«Отзовись!» - исступлённо шептал: «Заклинаю...»
Видел облик твой милый в дрожаньи цветов,
В блеске рос, в поднебесном парении птицы...
Я просил, как просили бы сорок Христов:
«Ты прости, что я так торопился родиться...».
95. Может, эта весна позабыла о нас...
Видно, эта весна – не такая, как прошлые весны...
Будет таять бессмысленно выпавший к вечеру снег.
Вниз по мокрым ступеням посланник небес виртуозный
За тобою сбежит и уляжется там на ночлег...
Станет сказку читать, жадно чувствуя белою кожей
Мятный запах разлуки, врачуя синдром Сатаны.
Может, эта весна позабыла о нас грешных, Боже?
Может, рано ей песни сакральные петь, приуныв?..
... Здесь не слышно молитв и протяжен мотив наших судеб,
Здесь до утра, в холодном безмолвии, с прошлым втроём...
Все не зря, что проходит… И пусть лишь Всевышний рассудит
Наши вёсны, венчая прощение первым дождём...
96. Я так люблю, когда мы пьем на кухне чай...
Обыкновенная история.
Какие стали ныне в моде ноябри –
Капризно нежные…
Дождями призрачными пятый день хандрит
Погода грешная…
В четверг под вечер – долгожданный первый снег –
Дар от Всевышнего.
– Зима. – подумаю и стану печь тебе
Шарлотку с вишнею…
На скатерть белую рассыпав пралине
Прозрачно-алое,
Отыщем истину и в зрелом "Шардоне"
Утопим шалую.
Помянем вскользь лихие дни календаря
Чужими песнями.
Им вопреки,/а может им благодаря?/
Сегодня вместе мы.
От счастья плакать я найду хоть сто кручин,
Ах, как рыдала бы!
Прошепчешь: «Сладко…»… Очень сладко помолчим
Чуть-чуть усталые…
Вновь расцелуемся, былое – трын-трава,
Досужий вымысел…
Ты скажешь странные слова, что «Боливар
Двоих не вынесет»…
И будет много – вдруг, и много – невзначай…
Аж, до безбожия!
… Я так люблю, когда мы пьем на кухне чай,
В дни непогожие…
97. Синдром прикамского ненастья...
Забытым снегом цвета ноября,
В величии его неоспоримом,
Неспешно-охмеляющим разливом
Неверу принимаю бунтаря…
И в дом, где не по-зимнему нежны,
Вы, тот, кто мил совсем ещё как прежде,
Вхожу, сняв тонко-шитые одежды,
Под именем двоюродной жены,
Изрезав обнаженности жнивьем
Чужого, наспех скошенного счастья,
Лечить синдром прикамского ненастья
Хваленым дагестанским коньяком...
– За правость! – что заманчиво вполне...
И грешностью осеннего напева
Качнутся одиночества налево.
– Не бойся – снег растает по весне...
98. Тают...
Безутешные песни
Растревожат дожди.
Все когда-то исчезнет
Сизой дымкой вдали...
Скроют стылые зимы
Серебристый ковыль...
Станут петь Херувимы
Не о нас свою быль...
Смоет ласки в безбрежность
Полной белой рекой,
Где прощальная нежность
Обернется тоской...
И быть может однажды
В перекрестье судеб,
Кто-то тихо вдруг скажет:
– Тают годы как снег...
Мне не жалко земного,
Пусть снегами летят
Наши сны...
Лишь бы снова
Я любила тебя...
99. Зимний дождь…
Предвестником холодного молчанья
Сквозь суетность земную спешных лет
Войдет в мой дом непрошенной печалью,
Нарушив первородный этикет,
В тугую синь оконных переплетов
Обрушится снегам наперевес,
Синоптиков перечеркнув расчеты,
Декабрьский дождь с хмелеющих небес…
И будет он не ждан, не мил, некстати –
Предзимия хрустальный водопад,
И вдохом каждым белокрылой стаи
Премножит неизбежность во сто крат...
И малое дитя не всплачет жальче.
И взмоет ледяная круговерть –
Что тысячью зеркал, мой Кай, мой мальчик,
В ночи засеребрится неба твердь...
183. Мой милый ангел...
«Дождь убаюкивает боль»...*
В своей открытости – бесстыже:
Полночным ангелом по крышам
Льет звуки флейты ниотколь.
Сквозь акварельное стекло
Пронзает тонкой песней душу,
Хворобу вытравив наружу
До исступленья, набело...
Смыв безразличье октябрей,
Как по веленью колдовскому,
Мой милый ангел незнакомый,
Я исцеляюсь, став твоей...
____________
* © М.Цветаева
Мы в соцсетях: